YO NO QUIERO

No sé cuándo volveré a postear porque me voy de viaje fuera del país.




Hace muchos años, en mi primer viaje solo, o sea sin nadie, de lima a trujillo y de trujillo a lima, tenía 12 años seguramente, no lo recuerdo con claridad, regresaba a lima, me desperté a las 5 y media de la mañana y en la radio del bus sonaba esta canción de Sabina. Nunca más salieron de mis oídos aquellos versos: "y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan, nunca mueren".

No eran tiempos en lo que podías sentarte a googlear una frase y escuchar la canción miles de veces en youtube en cientos de versiones distintas. La conservé esa frase durante muchos meses, buscando e indagando con paciencia quién sería el autor de esa canción.

Hoy que me voy de viaje por varios meses de esta ciudad de trujillo en la que he vivido muchas cosas, no puedo más que volver a recordar aquella canción, y darme cuenta de que, a pesar de los años, sigo deseando lo mismo: "yo no quiero un amor civilizado" Ojalá algún día llegue.

Cambiando radicalmente de tema y por si acaso me muero, esta es la lista de las entrevistas que dejo para politiniquería en el orden que tienen que ir apareciendo cada viernes en trujilloteve:

1. Baltazar Caravedo - Coordinador General del programa de Responsabilidad Social TODOS
2. Javier Caro Infantas - Presidente de la Cámara de Comercio
3. Marco Sifuentes - El útero de Marita
4. Ernesto Barreda - Director del Diario La Industria
5. Alfonso Sanchez - Poeta y restaurador de monumentos
6. Orietta Brusa - Historiadora y crítica de arte.
7. Giancarlo Navarro - No a facebook
8. Marco Ledesma - Director de teatro, fundador de Olmo teatro.
9. Alberto Alarcón - Poeta y Escritor
10. Marcela García - Promotora cultural y social
11. Abundio Sagástegui - Botánico, Científico premiado en el extranjero
12. Jorge Hurtado - Poeta e Ingeniero Industrial
13. Gamarra Nieto - Sociólogo y Antropólogo
14. Adriana Doig - Librera, Promotora cultural, Economista, Promotora de la Feria del Libro
15. Luis Eduardo García - Poeta, Escritor y Periodista

Patricia del Río - Politiniquería - 5ta Entrega

Esta entrevista se realizó el domingo 31 de Enero. Hubo muchos problemas de último minuto con la cámara y el camarógrafo, pero bueno, Trujillo era una fiesta, además de la final de Marinera, también hubo Perol y Final de Surf, es decir, todos estábamos cargando la resaca de todo lo bebido. Menos Patricia por supuesto que es una profesional.

En esta entrevista se modificaron un poco las preguntas habituales por obvias razones. Este cuestionario se repetirá con algunos otros invitados limeños.

Espero sus biliosos comentarios. Y que esta vez valga la pena de leerlos, proque la verdaaaaaaaaad.

primera parte

segunda parte

Patricia del Río es conductora del programa "Ampliación de Noticias" de RPP, ha sido periodista en El Comercio durante 6 años, actualmente es colaboradora de Perú21 y eventualmente de la revista poder. Además enseña periodismo en la PUCP.

Patricia visitó Trujillo para conducir el especial por los 50 años del Festival de la Marinera. Nos recibió en el cafetín de su hotel, en el centro de Trujillo.

Patricia del Río es una amante sincera de la Marinera, lo que más le gusta es bailarla, la disfruta y la vibra. Su visita a Trujillo fue muy beneficiosa para ella, pero más para nosotros que tuvimos el honor de conocerla. Actualmente se encuentra leyendo La Trilogía Millennium de Stieg Larsson.

Perú 1937

Una país maravilloso, con futuro y grandes expectativas de desarrollo.



Nadie imaginaba que al año siguiente nacería Alberto Fujimori para echarlo todo a perder.


La locución está en inglés, vamos necia o verdemundo que paran viajando por yanquilandia, dispárense la traducción.

El hígado de Gustavo Adolfo

Artículo Publicado ayer, 10/02/10 en la página cultural de La Industria.

Evento Literario "Poesía de Miércoles" continúa todos los miércoles en las 7 pm en el Chaska - Trujillo

LA POESÍA VUELVE A BRILLAR CON FUEGO DE LÍRIDAS

Tres nuevos poetas ofrecen sus recitales en este evento que va creciendo

TAGS: Miguel Urbina, César Pinillos, Aquiles Cabrera y el poeta César Olivares

Escrito por David Novoa

Adelantados a estas fiestas del sentimiento, la semana pasada los poetas se enredaron en los amorosos lazos de Cupido. Y así, padeciendo el germen del más infectocontagioso romanticismo, Poesía de Miércoles presentó a Miguel Urbina –Ex Miki Gates-, a César Pinillos –El Poeta Bonaerense- y a Aquiles Cabrera, más conocido como Gustavo Adolfo Beiker, quienes nos deleitaron en la última edición de los recitales del Chaska.

Versos descarnados y febriles, de heterogénea factura, pero de una profunda vena emotiva aderezaron la velada que contó con un lleno total; sin embargo, antes del idílico plato de fondo -que resultó un opíparo banquete- se proyectó el video arte: Trujillo, la Capital de la Cultura del artista David Hoyos. Allí, en ágiles y veraces imágenes, para dirimir si Trujillo es realmente la Capital de la Cultura, los burócratas enquistados en los puestos de gestión respondieron que sí, y los artistas sabedores del asunto –pintores, músicos y escritores- que no.

Por algo será: unos que sí, otros que no: qué peruanidad. Ameno, revelador el documental preludió a la poesía y luego de recibir su justa salva de aplausos, la mesa de lecturas se pobló por fin de los duendes de la Palabra.

Primero en pisar el paredón: Miguel Urbina. Luego de arrastrarse por los sinuosos senderos del más desenfrenado materialismo, retornó al arte y al periodismo, sus luminosos y virginales orígenes. Ahora podemos verlo todos los días informando impecablemente desde el noticiero del Canal 35, pero ésta era una noche bien feeling así que fue su alter ego, Ex Miki Gates, quien apareció.

Ducho en presentaciones públicas, con buen talante y no exento de talento, dejó navegar en el éter el deshilachado discurso de sus amores nadíos: la verdad duele/ te anestesias con mentira/ y calmas la verdad con cinismo/ El sincero engaño: lo que llamas realidad. Tanto la crudeza de lo dicho como el arte al entonarlo le granjearon la aprobación del respetable. Salva de aplausos. (Palmas apristas incluidas).

Le siguió El Poeta Bonaerense, César Pinillos, quien, aunque de manera convencional, recreó en versos ingenuos y universales las cuitas de amor que aquejan al alma humana donde quiera que ésta exista; y donde quiera que ésta ame, sufrirá, fue su axioma. Aplausos igual.

La furia de Aquiles

Asintiendo con indulgencia Cupido le lanzó una saeta aprobatoria, pero no se clavó en el pecho del susodicho sino en plena oreja de Aquiles Cabrera, quien fuera presentado equívocamente como Gustavo Adolfo Bécquer, cuando su verdadero seudónimo es Gustavo Adolfo Beiker, (por la conocida criminal estadounidense Ma Beiker, su tía).

Aquiles, al igual que el guerrero griego, se lanzó al océano de la Poesía sin ninguna previsión, sin ningún salvavidas, sin ningún escudo, a puro pecho, y fueron sus propias palabras las que lo mataron. Porque muerto es el hombre que camina una legua sin amor -dicen los dioses- y durante los milenios que duró su doliente, platónica adolescencia Aquiles saboreó sólo los dulces besos del... ensueño.

Luego de estas disgresiones confesionales, llegaron los años viriles y la Poesía le dio a su espíritu carne para sentir, coraje para vivir y versos para escribir. Los que no estuvieron nada mal, considerando que Gustavo Adolfo Cabrera se conducía por las rimas con la misma facilidad con que Meteoro en el Mac 5. Así que llegó a la meta con el áura de un campeón y como debe ser y siempre es en Poesía de Miércoles. Más talento, más talante y más aplausos de Miércoles.

Finalizaron los apocalípticos vates Beto Barriga y Luis Núñez con rugientes poemas que asustaron al invisible Cupido. El ánima del dios rápidamente se introdujo en el cuerpo del barman quien infestado de amor regaló cerveza a todos los presentes jurando que haría lo mismo cada semana. Lo juró. Y se lo creemos.

¡Oh Poesía, Tú nos bendices!

Avisos de Otro Tiempo

El blog Factor Q, del periodista Fernando Quintanilla, se las trae, desde que lo descubrí me he vuelto fan, ahora ha sacado a la luz -y para el recuerdo infinito del universo interplatanario de la internet- una serie de avisos de hace 100 años, los copio todititos, sobre todo por los ingeniosos comentarios de Quintanilla, y estoy ansioso por que llegue la segunda entrega. Enjoy my little friends.

AVISOS INCLASIFICABLES

Hurgando en las páginas de La Industria, descubrí deliciosos avisos publicitarios, cada cual más bizarro que el otro. Hay de todo como en botica, pero no quiero adelantarles el final de la película para que ustedes hagan su propio descubrimiento. Sólo les diré que he seleccionado dos etapas de nuestra historia: la primera de 1901 (sí a comienzos del siglo XX), y la siguiente, de 1960.

Están servidos.

PRIMERA PARTE 1901

No puede ser. Recién comienza el siglo y ya se están robando las cañas. No se pasen, pues. Dejen a los patroncitos, tranquilos, que tienen que exportar azúcar a Estados Unidos y Europa. Y así dicen que todo tiempo pasado fue mejor.

Qué barbaridad, dónde estamos. Una cosa es que los chinitos pongan su chifa y otra muy distinta que se paseen por las calles hechos una mugre. No, no, no. Es hora de que un ejército de damas de sociedad vigile las calles -aguita de lavanda en mano- para perfumar a tanto mugroso. Habráse visto...

Señor, señora, ahora que se viene la campaña escolar no deje de comprar sus revólveres y sus cartuchos para escopeta en la Librería El Progreso. Mire que uno sabe con qué niños se puede topar su engreído en el cole. Si un matón se cruza en el camino de su hijo, él simplemente saca su revólver, a lo Django, y ¡bum!, asunto arreglado. Muy útil también contra profesores que quieren exigirle demasiado a su vástago.

Vamos a la playa, oh, oh, oh. (Bis) El calor es realmente insoportable. Qué mejor que pasar unas merecidas vacaciones en el Hotel Italia de Salaverry. Así duerme rico, arrullado por las olas, y por la mañana usted y su novia (también puede ser su 'trampa') podrán ponerse esos comodísimos trajes de baño y luego juguetear entre las olas y la espuma del mar. ¿No es romántico?

Y yo que ya me estaba preocupando por la creciente caída de mi cabello... Por favor, los caballeros que conozcan donde se expende este milagroso producto no sean envidiosos y pasen la voz. Miren que ya probé hasta chuchuhuasi mezclado con pelos de murciélago cojo.

¡Vade retro, doctor Pérez Albela! Aquí está el producto que deja tu Magnesol como una zapatilla vieja. Y lo bueno que es "fácilmente aceptado por los estómagos más delicados". Pásenme un frasco, please.

El que quiere celeste, que le cueste. Si quiere tomar el mejor aguardiente, no se me ande con regateos. Que aquí sólo vendemos etiqueta dorada. Alucina.

Estudio es progreso. Así que aproveche las noches estudiar algo útil. No se diga después que el Perú no es el país de las oportunidades.

Sepárelos con tiempo y no se desespere. Que los pianos llegarán para que la engreída de la casa nos toque un Nocturno de Chopin y asombre a sus amistades con su virtuosismo. Claro que después de eso, tendrá que soportar los gritos envidiosos de los vecinos. Pero no les haga caso, su pequeña niña va camino a convertirse en una estrella del mundo de la música clásica. Y quién sabe, hasta consigue marido.

Si ronear de lo lindo quieres, a Laredo debes manejar. Son 30 graditos que a nadie le caen mal. El líquido es purísimo, como nobleza obliga. Eso sí, díganle al tío Espinoza que no sea acaparador, que ya estamos en tiempos de la libre competencia. Aunque de la Hacienda Laredo se trate.

Estén atentos a la próxima entrega...que viene recargada.

Poema de Invierno

POEMA DE INVIERNO

De Hernán J. P. Hernández Kcomt

El Invierno no es el hielo que da la paz a los deseos

irreparables e imposibles, ojos muertos

y que cobija con silencio entre sus manos

el musgo íntimo, entibiado de los sueños.

El Invierno no es el viento

de palomas que transportan las rasgadas auroras

como rosas clavadas en sus picos

y en sus alas luminosas, en sus frentes, en sus pechos.

El Invierno es

ese frío fuego

ese río de acero

que penetra por los huesos

que se clava por los cuerpos

que devora los pastos, los pasos, los cabellos

como los temibles remolinos, las sombras y los ecos

de lo innombrable y de lo ciego

(en el Invierno vi

las blancas nieves de tu piel

y de las mareas muertas de tus cabellos. En el Invierno vi

la nieve como el viento

como corceles luminosos despidiéndose a lo lejos

a lo perdido

y a lo incierto. Vi

la nieve

como el bosque del olvido

de lo podrido

por el tiempo.

El Invierno es sentir todo lo muerto

como los besos de un veneno

eterno descendiendo por los labios

y las sienes y los senos, circulando por las venas

y las mareas negras de lo odiado y del deseo.

El Invierno es ser este barco de naufragios

que soy yo

(y que es mi recuerdo)

extenso y de espaldas como la noche y sus fragmentos

de ahogos y de espantos

y de silencios solitarios.

Invierno es tener el cuerpo destrozado

por los perros

los desgarros

en los cuellos y en los cuernos. En el cieno.

Invierno es ser este árbol

flagelado por las hachas de los hielos

y no poder defenderse y no poder correr

ni mirar hacia atrás, y no tener esperanza

y no tener miedo.

Invierno es hundirse en este río

en este lago

en este océano

y ahogarse como un pez que ha tragado el universo

con todas sus galaxias y con sus infinitas estrellas

como las monedas que se abren de sus pechos.

Invierno es ver volar a las lechuzas

como el destino y como el viento

como la noche y como el tiempo

y escuchar los gemidos, los lamentos

del fiero austro de murciélagos sonrientes

y de rosas blancas, amaneceres ardientes.

Invierno es

ser Adonis

y ser amado por los cielos

y ser devorado por los cerdos.

Invierno es

ser cazador y ser la presa

es ser el viento

y ser el hielo y ser silencio

y ser el niño que imagina que es el viento y que es el hielo y el silencio.

Invierno es

ser una isla inhabitada

y regar el suelo de cenizas

y no recordar

olvidar

y cerrar finalmente los ojos

y no ser nada

y no ser todo

y ser sólo blanco

y ser sólo negro

y ser sólo agua

y ser sólo muerto

y ser sólo hombre

y ser sólo fuego.

Invierno es estar muerto

para retornar alguna mañana con el tiempo.

Habla Novoa - Politiniquería - 4ta Entrega

El poeta David Novoa siempre con su peculiar manera de pensar nos ha brindado una de las entrevistas más entretenidas y profundas hasta ahora en este bloque de Politiniquería. Y por qué no decirlo, una de las más sensibles. Más allá de todo el halo de buen humor y refrescante naturaleza que se respira en su mini zoológico - casa - refugio de moche, tuvimos que cortar varias veces la grabación. Incluso llegué a sentirme mal de importunar al poeta, al amigo, al ser humano sensible, con un tema tan HORRIBLE.

Primera Parte



Segunda Parte



David Novoa ganó en 1990 el mítico primer puesto del entrañable concurso del inolvidable Marco Corcuera "El Poeta Joven del Perú". También ha ganado los Juegos Florales Interuniversitarios de Trujillo y el Premio Lundero de Poesía versión nacional en 1996. Es natural de Casa Grande, pero se hizo súperman en Moche, su actual refugio, se rodea de animales porque no soporta mucho rato a los seres humanos.

Ha publicado tres libros de Poesía: ‘Itinerario del alado sin cielo’ (1993), ‘Libro de la incertidumbre’ (1996), ‘La voz del Loco I, II y III’ (plaquetas); y un libro de entrevistas a su genial amigo ‘Conversaciones con Daniel F. La verdadera historia de LEUSEMIA’

Fue jefe de la Sección Cultural del diario ‘La Industria’ de Trujillo y editor-creador de las revistas ‘LAS SUMAS VOCES’ y ‘CONTEMPO’.

Poetas de miércoles

Todavía no termino de reírme de mí mismo.

NO VAYAN

poesía de miércoles

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