El hígado de Aquiles

Cuarta carta a mi hijo Salvador Armando

2011-06-18T09:46:00.014-05:00

Cuando tu abuelito me llamó, yo estaba en clase de periodismo literario, fue miércoles, era medio día. Con solo oír su voz pude darme cuenta de que algo malo había pasado.

-Dímelo

-Se trata de Salvador.

-¿Qué le pasó?

-Ha tenido un accidente.

Son esos momentos que sabes que irremediablemente van a pasar pero nunca crees que te van a suceder a ti. Los rodeos de tu abuelo para contarme lo que te había pasado solo servían para ponerme más nervioso.

-No lo sé con exactitud, mejor que te lo cuente Nancy, ella llamó para avisarme.

Nancy, mi hermana mayor, vi sus llamadas perdidas en mi celular pero no le había dado mucha importancia hasta ese momento.

-Dímelo tú

-No es tan grave...

Al fin pude volver a respirar.

Estabas en la puerta de tu salón de clase, tus compañeritos jugaban en el recreo, una niñita sin darse cuenta de que tenías los dedos en el marco de la puerta, la cerró con fuerza. La uña de tu dedo pulgar de tu mano izquierda se desprendió violentamente, con ella un puñado de sangre. Según tu abuelo ya te encontrabas bien, hablé con Nancy para corroborar la historia, yo tenía clases hasta las 7 de la noche, falté unas horas, hablé con tu madre, compré las medicinas, me dijo que estabas bien pero que habías perdido mucha sangre, no me dio tiempo para verte, tenía que volver a la universidad.

Cuando yo tenía 4 años y vivíamos en Santa Clara, distrito limeño que está camino a Chosica, a mí se me cayó una tapa de desagüe en un pie, no recuerdo cuál. El peso de la tapa de fierro ocasionó que la uña de mi dedo gordo se desprendiera violentamente de mi cuerpo.

Tu abuelita cree que es imposible que yo lo recuerde, "Te acuerdas porque te lo hemos contado", y puede que sea verdad, pero sí recuerdo mi pie sangrando, sentado en un bus junto a la puerta del cobrador, ella me llevaba a alguna clínica.

Recién pude verte el viernes en la mañana, teníamos clase de inglés, soy tu Teacher Martín y eso me permite verte un día más a la semana, estabas muy asustado y no querías quedarte en tu salón, gracias por abrazarme, gracias por dejar de llorar, gracias por sentarte en tu mesita un rato y colorear tu librito de inglés por mí, gracias por sonreír, por ser tú el que vengas a verme a mí cuando debió ser al revés. Le pedí a tu abuela que te visite en la tarde para que te cure del susto. Cuando ella regresó me dijo: "Salvador es muy fuerte, ha salido a ti".

Yo no soy fuerte Salvador, tal vez esa uña que se desprendió de mi dedo gordo del pie cuando tenía 4 años fue el primer accidente de muchos por los que tuve que pasar.

Un año después cuando ya vivíamos en Barranco, tu abuelita se había ido a trabajar, ella era profesora del turno noche de la Gran Unidad Escolar José María Eguren donde yo estudiaba en las mañanas. Ella había salido y yo me quedé con tu abuelito, creo que estábamos solos, yo quería salir a jugar, lloraba en la puerta de mi casa, tu abuelito no pudo más y me dijo, "ya está bien, sal un ratito, pero no demores". En verdad yo solo quería salir de la quinta donde vivíamos en Barranco, llegar a la puerta, ver la pista, los carros pasar y regresar. Y eso estaba haciendo, regresaba saltando, y a menos de 15 metros de mi casa se me cruzó el perro de una vecina, y como yo estaba saltando, le pisé la patita, entonces el perro saltó sobre mí, me dejó la cara llena de cicatrices, algunas de ellas aún se pueden apreciar como la que parte mi labio superior. No recuerdo nada más.

En otra oportunidad me estrellé la ceja en una pared salpicada de cemento. Estaba jugando a las chapadas con los amigos de la quinta y resbalé, calculo que tendría 6 o 7 años. No me dolió el golpe, pero todos se me quedaron mirando, luego vi cómo caía la sangre por delante de mi ojo derecho, caía mucha sangre, solo en ese momento empecé a llorar y me fui a mi casa. Me pusieron 20 puntos. Esa cicatriz divide mi ceja derecha y es la que más detesto. A los 8 años me operaron del apéndice, es una larga historia, pero me dejó tres enormes cicatrices en la barriga. Tengo otra cicatriz en la mejilla izquierda, estaba en la sala de mi casa y me caí de cara frente a una mesa triángulo, una de las puntas de esa mesa se estrelló contra mi mejilla.

Un amigo del cole, Daniel, que estudió conmigo desde primer grado de primaria hasta la promo, me contó hace un par de años que cuando éramos niños me decían el hombre chuzo, jerga limeña que significa cicatriz. Yo no recuerdo nada de eso, puede que lo hayan dicho a mis espaldas. Mis amigos de la quinta me decían gato, mi familia me dice Nino, algunas vecinas con cariño me decían Minino. Pero en verdad en mi familia me dicen Nino porque cuando nací todos me decían Niño menos tu tío Paco, que me lleva dos años y medio y no estaba en edad de pronunciar la letra Eñe. Esa es toda la explicación.

Tú me dices Papá Nino, es inexplicable porque tu mamá me llama Martín o me llama Aquiles, por no mencionar otros adjetivos menos amables que ya irás comprendiendo con el tiempo. Pero tú me dices papá Nino, "escúchame papá Nino, escúchame" y yo te escucho e intento explicarte que a tu edad ya debes hablar correctamente y me apeno por no poder estar contigo más tiempo y me haces reír y me abrazas y me pides que no me vaya con cariño.

Yo no soy fuerte Salvador, tenía conciencia de que todos esos accidentes que tuve habían sido mi culpa porque me había portado mal, y tenía que aguantar lo mejor posible el tratamiento para recuperarme rápido y no fastidiar a mis padres con mis lloriqueos. Mi mamá me decía estoico, mi mamá que es la verdadera Hombre fuerte de la familia.

Hay una película llamada Red Dragon, una precuela de El Silencio de los inocentes. Recuerdo una escena en que Anthony Hopkins le dice a Edward Norton que había recibido un balazo, "Felicidades, ya tienes tu primera cicatriz, nunca olvides cómo sucedió, las cicatrices son la única prueba de que el pasado existe, de que el pasado fue real". La estoy citando de memoria, no he podido encontrar esa escena en el youtube ni tengo la película a la mano.

En El Conde de Montecristo, el libro que marcó mi primera infancia, el soldado Morrel al borde del suicidio es detenido por el invencible brazo de Edmond Dantés. En ese momento Morrel le increpa, tú eres un súper hombre, no eres de este planeta. Y Edmond le responde: vengo de un planeta llamado dolor. Lo estoy citando de memoria, no tengo el libro a la mano.

A la semana siguiente que te visité me dijiste "Mira papá Nino, ya está sanito mi uña". Por supuesto que tu uña va a crecer y tal vez no te deje ninguna cicatriz visible, tu madre te ha cuidado muy bien, este accidente solo ha sido tu primer encuentro con el dolor físico y con la sangre. Irremediablemente y aunque yo haga todo para evitarlo, tendrás muchos encuentros más. El dolor es un amigo sincero que nos recuerda que la vida es difícil y eso es bueno.

Hace unas semanas asistí a un concierto sinfónico, La orquesta de barro en el teatro municipal. Cuando tocaron la canción de La vida es bella, no pude evitar que un par lágrimas se me escapen. Vi esa película cuando estaba en 4to de secundaria, la vi solo en mi casa de Barranco, la estaban pasando en un canal de cable, mis padres ya vivían en Trujillo y yo me pasaba todas las tardes solo porque tu tío Manuel estudiaba y trabajaba hasta tarde. Las palabras finales de esa película me destrozaron el corazón y siempre lo hacen: "Esta es mi historia, ese es el sacrificio que hizo mi padre, aquel fue el regalo que tenía para mí".

Hace una semana, el sábado 11 de junio a las 7:56 de la noche nació la segunda hijita de tu Tío Manuel y esa ha sido una gran alegría para todos nosotros, se llama Azucena del Pilar, Azucena por tu abuela y Pilar por tu tía Pilar, mi cuñada, la esposa de mi hermano mayor. Tu abuelita está en Lima acompañándolos, este día del padre la paseremos con tu abuelito, tu abuelito que te dice cariñosamente Salvador, hombre de Dios, tu abuelacho que te dice cariñosamente Salvatore!

La pasaremos bien los tres junto a tus tíos Paco y Sergio

Tú eres nuestro premio Salvatore.

Abbiamo vinto!

A Sabato, con cariño

2011-04-30T13:34:00.012-05:00

Traté de explicarles mi crisis espiritual,

y de convencerlos de que mi verdadera vocación era el arte,

apenas lo comprendieron, ya que para esos hombres,

la ciencia es la creación suprema del hombre.

Guido Beck atribuía mi decisión a la ligereza sudamericana,

y Gaviola dijo que me perdonaría si algún día lograba escribir

una obra como 'La montaña mágica'.

Pobre Gaviola, creo que nunca supo que la lectura

de 'El Túnel' lo impresionó al propio Thomas Mann

según anotó en un volumen de sus diarios.

Antes del Fin. Ernesto Sabato.

Desperté a las 11 de la mañana el día de hoy, estuve conversando con mi hermano Sergio hasta pasado el medio día. Me enteré de la muerte de Sabato por el twitter, a través de un mention de Vanessa Romo. Este 2011 Sabato iba a cumplir 100 años.

Hace 10 meses yo estaba en Buenos Aires, era 24 de junio, y había soñado que llegaba a la estación de Santos Lugares, pasaba por un túnel lleno de ratas, mucha gente pasaba conmigo, y llegábamos a un paraíso, un boulevar con casas maravillosas donde todo era una alegoría sobre la vida y obra de Sabato, incluso había personas que cuando les decía que yo era peruano me hablaban de Luchito Hernandez. En ese hermoso sueño también estaba Vannesa.

Esa mañana me desperté muy temprano, y en las noticias anunciaban el cumpleaños 99 de Ernesto, fue una extraordinaria coincidencia. Pero ya estaba tres meses en Buenos Aires, y ya me había acostumbrado a esas extraordinarias coincidencias. Pensé que no podía dejar pasar un día más. Tenía que ir a Santos Lugares.

Esta fue la primera foto que tomé en la estación al llegar. El sol brillaba pero el día era frío. Debajo de mi casaca de cuero llevaba una chompa de lana y dos polos. La barba de dos semanas y las manos siempre en los bolsillos aunque las sacaba a menudo para encender un Philip Morris y otro.

Estaba fascinado, yo vivía a 5 cuadras de la estación de Villa del Parque. Durante todo este tiempo solo me separó de Santos Lugares menos de 10 minutos en tren. a 0.80 centavos el pasaje, menos de 50 céntimos. Me sentí mal conmigo. Nunca me animé a ir hasta ese día. Fue Jueves.

Llevé conmigo 'Antes del fin' lo iba leyendo mientras me acercaba al pueblo donde quedaba la mítica casa de Ernesto. A la mítica estación donde siempre he escuchado hablar que Luchito Hernández murió.

No había nada cuando llegué, y no se parecía en nada a mi sueño. El sol me quemaba la cara, pero el viento frío me congelaba las manos. No era un lugar turístico ni mucho menos. ¿Dónde quedaría la casa de Sabato? Ni siquiera me animaba a preguntar. Caminé junto a las rieles del ferrocarril, era el único ser humano que tomaba fotos. Me dio un poco de miedo. Estaba solo. No sabía para qué lado de la estación había fallecido Luchito Hernández, caminé por ambos lados.

Me parecían muy curiosas siempre estas coincidencias, pero que la línea de ferrocarriles se llame San Martín me pareció una buena señal. Puede que mis fotos parezcan bonitas, pero yo estaba en un pueblo fantasma. Por un lado de las vías del tren habían pampas, para el otro casas pobres. No sabía dónde quedaba la casa de Sábato. Caminé sin rumbo.

Sí, la plazuela que me recibió era bella. Pero estaba casi vacía. Seguí caminando y fumando sin hablar con nadie. Recordé cuando Gonzalo Rojas, el genial poeta chileno que falleció hace unos días, estuvo en Trujillo. "He venido a olfatear a Vallejo". Intenté hacer lo mismo con Sábato. Seguí caminando y fumando sin hablar con nadie. La iglesia de Santos Lugares era impresionante.

A sus pies había una gruta de la virgen de Lourdes. Mi madre estaría extasiada en este lugar. Pensé mucho en ella. Por más que me alejé no pude tomar una foto completa de la iglesia. Al comienzo no quería entrar. Pero seguí pensando en mi madre. Unos días antes, en la Catedral de Buenos Aires, junto a la tumba de Don José de San Martín, encontré un espacio dedicado a San Martín de Porres. Cuando yo estuve enfermo y a punto de morir, mi madre le rezaba todos los días a San Martín de Porres por mi salud. Mi madre que ya le había ganado al cáncer.

No podía más que acercarme a saludar a mi paisano. Lo mismo me pasó en la iglesia de Santos Lugares, al ver la gruta recordé la Ermita de junto al puente de los suspiros en Barranco, allá a donde mi madre siempre nos llevaba a jugar mientras ella se acercaba a dejar una limosna y una oración a la virgen. No pude más que tirar mi cigarrillo y entrar.

En esta foto puedes apreciar el tamañito de la puerta, claro, si lo comparas con el de los seres humanos.

Me quedé sentado varios minutos delante de la gruta. Un gato pasó por mi lado. Santos Lugares era bonito, pero entrar a la iglesia era como un viaje a Europa. Ingenuamente pensé que en ese lugar nadie iba a saber dónde quedaba la casa de Sabato. Salí, seguí caminando sin rumbo, pero acercándome un poco a la estación del tren. Tampoco era mi intención perderme. Todos mis sentidos estaban alertas. Ya no tomaba muchas fotos. Me daba miedo también que me roben la cámara que tanto me había costado comprar.

Siempre estaré agradecido de Johnny y de Gloria, la pareja de hermosos peruanos que me recibieron en Villa del Parque, me adoptaron como hijo y cuando, a los tres meses regresé, lloraron al despedirme. Hace un año, un día como hoy, yo estaba paseando por la feria del libro de Buenos Aires, allí fue donde me compré Antes del Fin, junto con otros 30 libros más que me dejaron sin ningún centavo en el bolsillo. Es decir, como de costumbre.

Pensando en esta hermosa pareja de peruanos me topé con otra pareja de argentinos, eran un par de cincuentones, a ellos, no sé por qué, me acerqué y les pregunté: Disculpen, soy peruano, estoy por acá en busca de la casa de Ernesto Sabato, tal vez ustedes de casualidad...

- Sí claro, dijo el esposo, justo venimos de allí, pasamos a saludar por su cumpleaños, en la mañana hubo una ceremonia en la puerta de sus casa. Nosotros recién hemos tenido tiempo de pasar a saludar.

- Sabato es muy querido en el pueblo, agregó la esposa, ahora nos estamos yendo a la iglesia a rezar por su alma.

Sonriendo me indicaron dónde quedaba la casa. Solo a 5 cuadras de donde yo estaba. A cuadra y media de la estación. Sin saberlo, antes, al buscar algún rastro de Luchito Hernández más temprano, había pasado cerquísima de la casa de Sabato.

Frente a su casa había una biblioteca que llevaba su nombre.

¿Cómo no pregunté al llegar a la estación, o dentro de la iglesia? Seguro algunas personas se encontraban rezando por él en aquellos momentos. Me sentí el agnóstico más asqueroso de la historia. Justo antes de llegar encontré una paloma muerta, le tomé una foto, no recuerdo por qué. Nunca hago eso. Pero debía estar alerta a todas las señales posibles.

En vez de una casa me encontré con un jardín de árboles enormes.

Este era el intercomunicador.

Y mediante él me comuniqué con una amable señora a quien le expresé mi saludo de cumpleaños para Sabato. Me agradeció y me despidió amablemente. ¿Entrar? imposible. ¿Para qué? No era necesario. Ahora me sentía yo en un santuario, me daba ganas de arrodillarme y agradecer y dejar mi velita, como me imagino que de ahora en adelante, muchos harán. Una vecina de Sabato de la que no recuerdo el nombre, me contó que ya habían pasado muchos años desde la última vez que lo había visto paseando por las calles del pueblo. Siempre salía a caminar y hablaba con todos. Le pregunté a la señora cuál era su libro favorito de Ernesto.

-El informe Sabato, sin duda. Me respondió. Gracias a ese libro todos pudimos conocer la magnitud de las atrocidades que ocurrieron durante la dictadura. Pero después de ese libro Ernesto jamás volvió a ser el mismo. Tenía el alma atormentada.

Me quedé unos minutos más contemplando la casa desde afuera. Terminé otro cigarrillo. A los pocos minutos se me acercó un policía a pedirme que me retirara. Lo miré con sorna, quise sacar un cigarrillo más, pero se me abalanzó, me dio más risa eso, ¿puede que haya pensado que quería sacar un armar? Hablé con todo el acento peruano que me salió del corazón y le expliqué que era un turista que había venido desde tan lejos solo para conocer la casa de Sabato, en una fecha tan importante como su cumpleaños.

- Bueno, ya está, dijo alzando la voz, ya la vio, ya puede irse. Este es un barrio tranquilo, no queremos problemas.

Esta vez sí me dejó encender el cigarrillo. Caminé hacia la estación. Pasé por dónde ya había pasado junto a las rieles del tren. Ya era de noche y yo andaba sin documentos, había dejado mi pasaporte en casa, es un librito muy incómodo para andarlo siempre en el bolsillo del pantalón y yo era peruano y acá decir que eres peruano es lo mismo que decir que eres ratero.

Por más blanco que seas, me dijo una vez el querido Johnny, para ellos siempre vas a ser un negro de mierda. Esa frase me encantó.

Cosas que escribí en mi twitter:

Estoy recorriendo las págs de Antes del Fin al azar, como una vez en el cole me enseñaron a leer la biblia. Sabato, eres un precioso Dios.
Hayan o no hayan leído a Sabato, nunca es tarde para encontrarse con el genio de este gran escritor. Háganse un favor.
Aunque terrible es comprenderlo la vida se hace en borrador, y no nos es dado corregir sus páginas. Antes del Fin. Ernesto Sábato.
Periodista con Kimono, agarra esta flor de Sabato: El escritor debe ser un testigo insobornable de su tiempo con coraje para decir la verdad
Uno no puede ponerse de lado de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la padecen. Antes del Fin. Sabato.
Keiko, agarra esta flor de Sabato: No hay dictaduras malas y dictaduras buenas, todas son igualmente abominables como tampoco hay torturas atroces y torturas beneficiosas.
Pobre de mí, no sabía que el honorable Dr. Jekyll comenzaba a agonizar entre las garras del satánico Mr. Hyde. Antes del fin, sobre su paso de la ciencia a la literatura.
La literatura me permitió expresar horribles y contradictorias manifestaciones de mi alma. Antes del Fin. E. Sabato
No hay nadie que haya jamás escrito, esculpido, pintado, construido, inventado, a no ser para salir de su infierno. Antes del fin. E. Sabato
Gracias al informe Sábato, hoy están en la cárcel la mayoría de los militares responsables de la dictadura argentina.
El autor de El escritor y sus fantasmas es ahora un Fantasma.
El autor del Informe Sábato, conocido como el "Nunca Más" o viceversa. Que relató todas las asquerosidades de la dictadura argentina.

Hoy, al enterarme de la muerte de Sabato, me puse triste es verdad, pero me alegré por su descanso. No sé dónde escuché que antes de morir, había que ganarse ese honor. Ernesto se lo ganó con creces.

Buen viaje, viejo.

La noche de mi madre

2011-04-22T12:12:00.009-05:00

Estaba sentado junto a mi madre viendo nuestra telenovela favorita. Leyó bien desconcertado lector. Nuestra telenovela favorita se llama Ojo Por Ojo y la pasan por ATV a las 10pm después de Magaly.

Normalmente yo no veo tele y normalmente mi madre duerme a las 10 en punto de la noche. Es así que ya casi nunca nos vemos. A veces solo en el almuerzo. Eso tampoco está tan mal. Lo bueno de mi madre es que siempre me ha dejado ser libre, y ese solo detalle la hace única entre todas las mujeres que han tenido la desgracia de toparse conmigo.

Sin embargo, esta improbable telenovelita nos da por lo menos una hora juntos día a día o noche tras noche que para mí es ya casi lo mismo. Varias veces en este verano yo llegaba de trabajar a las 10 de la noche y mientras almorzaba-cenaba veía con mi mamá lo que ella estaba viendo en la tele, supongo también que ella aplazaba una hora más su sueño para poder vernos aunque sea unos momentos, al comienzo no me daba cuenta, comía rápido y me iba a dormir o a hablar por teléfono o a internet o a cualquier parte.

De pronto una noche, mientras mi madre me sacaba chucaque con sus mágicas manos, me empezó a contar un poco la trama de la telenovela, yo siempre pregunto a mis padres las tramas de las telenovelas que están viendo pero solo para burlarme o dar algún comentario irónico.

La cuestión es que esta novela nos sincronizó a los dos. Y trato casi siempre de no faltar a nuestra cita. Pero anoche, la novela acabó rápido y ella aún no tenía sueño y yo quería seguir un rato a su lado. Recordé que Wendy Ramos, la entrañable vaca descarriada, se iba a presentar en el programa de Carlos Carlín. Le comenté a mi madre como quien no quiere la cosa y le interesó.

En realidad era la primera vez que yo iba a ver ese programa. Entrada con canción de Calamaro, buena señal.

-Ah, está lindo el Carlos Carlín, dijo mi madre, ¿es cierto que se va a casar con Carla García?

Me reí, el tono de su voz era tan cálido, le expliqué que solo era un rumor, que tanto Carla como él lo habían desmentido varias veces, pero que sí son muy amigos.

Luego no sé cuáles habrán sido los procesos cerebrales de mi madre en ese instante, habrá recordado que alguna vez le mostré una foto que me tomé con Carla o qué sé yo. (Mi madre ni siquiera sabe de la existencia del twitter, en su genial sabiduría procura mantenerse alejada de las computadoras por lo menos a unos 10 metros de distancia). La cuestión es que se le ocurrió preguntarme:

-¿Y tú por qué no te casas con Carlita?

Me volví a reír, era la frase más inesperada del mundo, solo atiné a explicarle que 'Carlita' es un poco mayor para mí. (Por no decir totalmente inalcanzable en todo sentido).

-Ah, dijo mi madre, pero parece una chiquilla, se ve tan linda.

Ok, pensé, esto tengo que escribirlo en mi blog para hacer feliz a una de las pocas reinas tuiteras que aún no me abandona.

El twitter es la jungla, y yo era el último mono, un innoble mirón solitario... #lalala

Al fin apareció Wendy, mi madre abrió sus enormes ojos verde oliva indefinidos e infinitos, y sonrío. Vimos el programa completo, lamentablemente para Carlín, lo único que me gustó fue la presencia de Wendy.

Casi muero con el video del final del último capítulo de Pataclaun, nunca lo había visto y me conmovió mucho, y eso que yo crecí viendo Pataclaun, soy de esa generación, sí Wendy, aunque te joda, tú eres mi Yola. Qué final más triste carajo, acabo de verlo completo en youtube, y me he emocionado hasta las lágrimas. Una de dos, o mi cerebro borró ese doloroso capítulo de mi mente o los dioses paganos me protegieron de ese trauma. Esto es más terrible que la muerte del papá del rey león.

Luego vino el ranking de los 10 momentos favoritos de la tele para Wendy. Eso fue para mí lo mejor de la noche porque con cada video, los ojos de mi madre brillaban de una manera singular.

Más allá del Chavo, Grease o un recuerdo muy lejano de Ferrando, a mí esos videos no me habían marcado para nada, nunca vi Candy ni la familia Ingals, mucho menos Yola ni Los ricos también lloran, sin embargo, la emoción de mi madre iba creciendo con cada video, el final de Marco encontrando a su pálida madre enferma a punto de morir fue incluso chocante.

Y mientras Wendy y Carlín comenzaron a mencionar a algunos artistas que ya fallecieron. De pronto el semblante de mi madre se ensombreció y la pude distinguir a mi lado con su vestido negro y su rostro lleno de arrugas que se me acercaba y me decía:

-Sabes, Nino, yo aún no supero la muerte de mi hermana.

Su hermana, mi tía Guille, yo tampoco he podido superar esa muerte. Fue una frase bomba. Yo quería pasar un momento bonito con mi madre, fue un segundo entre la lágrima y el abrazo fraterno. Empecé a preguntarle algunas cosas, mientras que en la televisión pasaban asquerosos comerciales por el día de las madres, mi madre y yo teníamos una conversación seria.

De pronto la vi a mi lado, con su reciente artrosis que le está deformando sus deditos, preocupada si hacerle o no una misa a su hermana este año. La animé a que lo haga. Ahí estaba ella, enfermita y todo preocupada por el recuerdo de su hermana. Mi madre, la católica, la linda crespita cajamarquina de ojos claros que nació circunstancialmente en el Callao y eso la ha hecho hincha del Sport Boys hasta los tuétanos, aunque nunca haya vivido en el Callao. Mi madre que vivió escondida sus tres primeros meses de vida en una canasta ya que mi abuela temía la autoridad de su padre.

Una vez, cuando mi madre leyó en los diarios que yo tenía un blog o algo parecido que alguien tiene a través de la internet que se llamaba El Hígado de Aquiles, ella me contó que durante esos tres primeros meses de vida, mientras estuvo escondida en esa canasta, las mujeres que apoyaban a mi abuela la llamaban de cariño "la higadito" porque era rojita, rojita que parecía siempre molesta pero nunca lloraba. Además mi abuela se excusaba ante su padre que estaba mal del hígado para poder pasar tiempo cuidando su canastita. Mi madre que en un inicio de su vida se llamaba Alicia Azucena y pasó a llamarse Reyna Azucena el día que su abuelo la descubrió escondidita y rojita en aquella canasta garciamarqueciana porque una nieta tan hermosa no podía llamarse de otra manera.

Mi madre que nos cantaba canciones maravillosas, y que cuando perdió la voz, me presentó a Neruda, y sus veinte poemas de amor, a través de un libro viejísimo que un alumno suyo le había regalado hace cientos de años y con dedicatoria y todo, de esta manera también me enseñó que ser maestro es mucho más que un intercambio de información vertical.

Mi madre que me hizo amar al Conde de Montecristo contándome lo contenta que ella se ponía cuando de joven leía a Dumas, ella me pedía cariñosamente que le lea en voz alta. Mi madre que lloró conmigo cuando me puse a leerle en voz alta Mi planta de naranja Lima que ella ya había leído miles de veces. Mi madre que era la única que se sentaba a escuchar conmigo mis cassettes de Facundo Cabral y Alberto Cortez. O los primeros CD's que aparecieron en nuestra casa que fueron de Palito Ortega y de Todas las Voces Todas. Mi madre que fue junto a mi hijo las únicas razones por las que volví a Perú.

Mi madre que anoche aprendió a cocinar ese pescado en el programa de Carlín y hoy nos preparó lo mismo pero con filete de pollo, porque mi madre más que católica es contreras, y nunca comemos pescado en semana santa, que para ella todo eso es un sucio negocio y así.

Mi madre a la que hace un tiempo atrás le escribí estos sucios parrafitos:

Mi madre es una mujer conservadora. Con una inteligencia muy aguda, tosuda hasta los tuétanos, no quiere réplicas, si la comida le salió fea, está rica carajo y se acabó, "coman todo" es su primera ley de vida. La segunda, la más importante para ella es "en la mesa como en misa". Por más que nadie le haga caso en ese segundo punto: siempre terminamos carcajeándonos o gritándonos o hablando obscenidades pero juro que ningún almuerzo familiar tiene ningún parecido a una misa. En lo que sí coincidimos sus cuatro hijos (yo soy el penúltimo) es en pensar que su tercera ley es la interpretación de la vida más infinita, sencilla y profunda que pueda haber para todo lo que sea la vida más allá de las puertas de nuestra casa: "Siéntate en tu culo".

No pienses por lo dicho anteriormente que mi madre es una mujer grosera y vulgar, en mi opinión es una madre excelente, aún con mil enfermedades, (ese maldito cáncer que nos robó su voz, nos robó su canto), y con el peso de los años en el alma (esos años cada vez más putos y traidores). Lo de odiar las malas palabras pero decirlas de vez en cuando es solo una de sus excelentes contradicciones. Cuando estábamos en el colegio nos solía decir: "no digan lisuras carajo" y ahora, antes de acabar la universidad, aún se sigue desesperando de escucharnos hablar nuestras exquisitas groserías a la hora del almuerzo, se desespera, se enoja, no sabe qué hacer, por un tiempo nos dijo: "¿qué tanto putamadre y putamadre? sepan bien que su madre nunca ha sido puta" por último nos ha dicho hace poco: "si sus profesores o la gente que admiran dicen lisuras, a ustedes les debe importar una mierda".

Nunca dejó de trabajar, de darnos su sonrisa, su grito, su apoyo, y sobre todo: respetar nuestra libertad, nuestro libre albedrío. Quién sabe si sus únicos defectos sean ser tan sacrificadamente católica o vivir tan moderadamente enamorada aún de Alan García.

Nunca nos inspiró cólera ni odio hacia nuestro padre, siempre nos hablaba encantadoramente de él por más que él saliera a trabajar a las 6 de la mañana y siempre siguiera "trabajando" hasta pasada la media noche, por ella es que adoramos a nuestro padre tanto como la adoramos, a pesar de sus defectos, reconocemos su genialidad.

Recuerdo con lágrimas cuando alguna vez yo, de adolescente, lloraba desconsolado días de días encerrado en mi cuarto por algún desamor juvenil, ella no preguntó, no intentó averiguar nada, tenía mucho que hacer, solo se me acercó y sus únicas palabras fueron: "yo siempre le pedí a Dios tener hijos hombres porque pensaba que las mujeres sufríamos más, ahora me doy cuenta de que no es así, en donde quiera que esté tu dolor hijo mío, solo quiero que sepas que yo estaré ahí para apoyarte".

A mi madre la quiero no porque sea mi madre o porque me haya parido ni mucho menos porque me haya dado de mamar, la quiero porque siempre fue nuestra amiga, siempre se nos adelantaba en todo lo que pensábamos que la podríamos adelantar, leía de la forma más natural posible solo para no quedarse desactualizada, también recuerdo que nos pedía que le leyéramos como si ella fuera la niña y nosotros los narradores de cuentos, llorábamos juntos mientras le leía mi planta de naranja lima o el conde de montecristo; con mi hermano menor solían leer no se lo digas a nadie de Jaime Bayly porque los tabúes para ella son peores que las verdades, y nosotros, sus hijos, no viviríamos engañados nunca de los jamases.

Cocina exquisito, pero con métodos distintos, es homofóbica hasta la indignación y la ira, y babea aún viendo las películas de Paul Newman, sobre todo si está acompañado de Robert Redford.

Azucena, mi vieja, con su tez tan blanca, su ojitos color verde y su gordura de la que siempre le arrancamos alguna sonrisa, siempre será mi queso cajamarquino.

Hoy viernes santo ya nos ha hecho rezar, y cuando mi madre me pide que rece lo hago feliz porque la veo feliz y ella sabe que yo no creo en nada de eso, pero no por eso ella ha dejado de creer en mí.

Maria Elena Walsh

2011-01-12T21:51:00.004-05:00

"Tantas veces me mataron, tantas veces me morí..."

Murió hace unos días y recién con su muerte la conocí. Aunque al parecer, ya la conocía de tiempo.

Yo le hago caso y trasmito este texto a quienes aún no lo leyeron. Nunca se sabe.

La culpa es de los gnomos que nunca quisieron ser ñomos. Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio. Todos evasores de la eñe. ¡Señoras, señores, compañeros, amados niños! ¡No nos dejemos arrebatar la eñe! Ya nos han birlado los signos de apertura de interrogación y admiración. Ya nos redujeron hasta la apócope. Ya nos han traducido el pochoclo.

Y como éramos pocos, la abuelita informática ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe con su gracioso peluquín, el ~. ¿Quieren decirme qué haremos con nuestros sueños? ¿Entre la fauna en peligro de extinción figuran los ñandúes y los ñacurutuces? ¿En los pagos de Añatuya cómo cantarán Añoranzas? ¿A qué pobre barrigón fajaremos al ñudo? ¿Qué será del Año Nuevo, el tiempo de ñaupa, aquel tapado de armiño y la ñata contra el vidrio? ¿Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua guaraní?

"La ortografía también es gente", escribió Fernando Pessoa. Y, como la gente, sufre variadas discriminaciones. Hay signos y signos, unos blancos, altos y de ojos azules, como la W o la K. Otros, pobres morochos de Hispanoamérica, como la letrita segunda, la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui. A barrerla, a borrarla, a sustituirla, dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas, sólo porque la ñ da un poco de trabajo.

Pereza ideológica, hubiéramos dicho en la década del setenta. Una letra española es un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada también por pereza y comodidad. Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños. ¡Impronunciables nativos!

Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy pequeño, pero menos ñoño de lo que parece. Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido porque así nos canta.

No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro Oski. Ninios, suenios, otonio. Fantasía inexplicable que ya fue y preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda y vuelva a llamarse Hispania. La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de software. Luchemos para no añadir más leña a la hoguera dónde se debate nuestro discriminado signo. Letra es sinónimo de carácter. ¡Avisémoslo al mundo entero por Internet! La eñe también es gente.

María Elena Walsh.

¿Qué será de la ñata contra el vidrio?

(otro hermoso tango que llegó a mis oídos gracias al salmón)

Feliz Navidad

2010-12-24T01:39:00.005-05:00

'Yo admiro a los Auténticos Decadentes porque se toman la fiesta en serio'.

Andrés Calamaro

Este es un fragmento del libro 'Diario Educar' de Constantino Carvallo Rey.

¿Cuántas auténticas fiestas tiene nuestro calendario? ¿Cuántos días mágicos compartimos los peruanos? Pienso que solo uno y temo que lo estamos perdiendo: la Navidad.

Ha escrito Gerhard Nebel, el estudioso de la antigüedad clásica, que una muestra de la miseria espiritual de nuestra época se observa en la incapacidad para vivir la fiesta. Tenemos solo los trabajos y los días, jornadas de faena, de esfuerzo y, junto a ellos, si tenemos suerte también días de descanso a los que llamamos feriados. Son días también marcados con el signo del trabajo, tiempo necesario para reponer las fuerzas. Lo que no tenemos son días de fiesta.

¿Cuál es la calidad entrañable de los días diferentes a la jornada y su descanso? Los días de fiesta no están marcados en el calendario, se ubican más allá de él, son la ruptura de lo cotidiano. Son los días de la alegría como un regalo sin motivo, instantes que estallan y son astros; en ellos nos sobrecoge el júbilo de estar vivos, la conciencia agradecida de pertenecer a la inigualable especie humana.

La fiesta era entre los antiguos, griegos, romanos, mochicas o tallanes, un día de descanso, pero no del trabajo, sino de la existencia. Era la caída de la máscara, la recuperación de los lazos con el universo íntegro. Por eso es también y sobre todo el día del amor, del ágape, de la entrega. Eso quiere decir San Juan Crisóstomo cuando señala que "allí donde está el amor, allí resplandece la fiesta". Y Fernando Savater ha escrito que "el amor es la afirmación entusiasta e incondicional de la existencia del otro".

Las fiestas son, pues, días consagrados a la felicidad del prójimo. Por ello la condición indispensable para que la fiesta se realice no es la comida o la bebida, tampoco el equipo o la orquesta: es el otro al que entregamos en esas horas nuestro amor.

Así lo ha escrito sabiamente un gran exaltador de la fiesta, Friedrich Nietzche: "Lo que hace una auténtica fiesta no es nuestra habilidad de organizarla, sino nuestra capacidad de dar con ellos que puedan alegrarse con ella".

¿Cuántas auténticas fiestas tiene nuestro calendario? ¿Cuántos días mágicos compartimos los peruanos? Pienso que solo uno y temo que lo estamos perdiendo: la Navidad. Es el nacimiento de Jesús, pero significa también el triunfo sobre la muerte, el perdón y la llegada de la buena nueva del amor fraterno. Es el fin de la ira y del castigo del viejo testamento, el anuncio de un mandamiento inédito e insólito: "Amaos los unos a los otros".

La fiesta es el himno, el canto coral, el amor plural por todos y especialmente por los que más lo necesitan, aquellos para quienes esa mano tendida, ese abrazo representa el calor y la cura para las heridas de todo el año, acaso de toda una vida. Terminada la fiesta, quedará en nuestro espíritu el renovado esplendor con el cual reiniciar el trabajo. En ella, por un instante recuperamos la unión profunda con el semejante.

Para los niños, los días de fiesta son imprescindibles, son los sucesos felices que la memoria guardará como armas contra el desaliento de la edad y los embates trágicos del mundo.

La Navidad, especialmente, es la fiesta de la infancia, del Jesús niño, antes de sufrir el dolor en la cruz y las traiciones y miserias. Nosotros, ya adultos, cuidemos esta fecha consagrándola a los niños. Que reciban el amor de sus parientes, de sus compatriotas, de su prójimo, que quienes gozamos de salud y libertad abramos generosamente nuestros corazones para acoger, por lo menos en esa noche, a alguno de los millones de desafortunados niños pobres para quienes la Navidad es solo una noche más para pedir limosna, para contemplar desde la vereda, las luces coloridas del árbol ajeno, para esperar con hambre la llegada del mismo y doloroso amanecer.

Soundtrack:

'La escuela me tiene podrido'

2010-11-25T21:05:00.025-05:00

Ese es el título de un libro escrito ¿ya adivinaron por quién? sí, por un profesor. Recién hoy, después de muchos intentos, terminé de leerlo, no es que el libro sea malo, al contrario. Lo recomiendo absolutamente a todas aquellas personas que alguna vez pasaron por un aula, o sea...

Es un milagro que la curiosidad sobreviva a la educación reglada. Albert Einstein

Era mi segunda semana en buenos aires, (ah, espero algún día tener tiempo para escribir todos los posts que quiero escribir sobre mis 3 meses en baires), era mi segunda semana en esa ciudad, digo, y yo, el que hasta hace 5 años se comía decenas de libros al año, el que siempre tiene cientos de libros pendientes por leer, el amigo favorito de mis libros favoritos, yo, el perrito lector de mi familia, me enteré de que en unos días comenzaba LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE BUENOS AIRES.

Era una coincidencia extraordinaria, como todo lo que fue sucediendo poco a poco en esos tres maravillosos meses. Tendría que escribir un post completo sobre la FIL Buenos Aires, en fin, no lo hice en su tiempo, ya nunca lo haré... Mi primer día allí, ¿fue un error o no haber llevado todo el dinero que tenía? Compré 5 libros más, ya eran casi 20. Más que bolsitas, creo que voy a necesitar un carrito de supermercado, bromeé con el vendedor. Caminaba no sé por dónde, la feria es tan grande, venía cargando aquellos libros que hasta ahora no leo, simplemente estaba disfrutando aquel maravilloso paraíso de libros y mujeres hermosas, todo en un mismo lugar, era demasiada felicidad para mí.

Desde el momento en que tomé su libro hasta que lo dejé, estuve convulsionando por la risa. Algún día lo voy a leer. Groucho Marx

De pronto lo vi, 'La escuela me tiene podrido', el título me enganchó de entrada, el vendedor se me acercó , le expliqué que trabajo en un proyecto educativo en Perú y me interesaba mucho el tema de la educación. Mi barba de tres días, mis jeans viejos, mi casaca de cuero, mis 5 bolsas llenas de libros, no sé si yo encajaba con lo que el vendedor entendía como profesor, pero fue muy amable y me preguntó si lo era y me dijo que en toda la feria había descuento para maestros. Miré todos los libros que ya había comprado y le dije sonriendo con ingenuidad fingida: ¿por qué nadie me lo dijo antes?

'La escuela me tiene podrido', hice lo que nunca hago con los libros que decido que quiero leer, leí la parte de atrás. De momento no podía hacer otra cosa, ya no tenía plata, y tenía que esperar por lo menos hasta la siguiente semana para regresar a comprarlo, pero ese libro tenía que irse conmigo. No me equivoqué.

Todos podemos enseñar, y enseñar incluso lo que no sabemos. Jacques Jacotot

Por la cantidad de citas y frases célebres de filósofos y estudiosos el libro me recuerda bastante al entrañable 'Diario Educar' de nuestro Constantino Carvallo, sin embargo 'La escuela me tiene podrido' es, como podrán colegir por el título, un libro desenfadado y frontal que pone el dedo en la llaga, en todas las llagas que se ocasionan en nuestro paso por la escuela, llagas que muchas veces se vuelven tan difíciles de cicatrizar.

Y es que la escuela es difícil para todos: alumnos, porteros, profesores, vendedores ambulantes, auxiliares, kioskeros, padres de familia, y sobre todo para el director. Lo sé porque mi papá es el director de una escuela en la que yo he cometido el grave error de querer trabajar con todas mis ansias.

LOS PADRES MAESTROS Y LOS MAESTROS PADRES

En este débil equilibrio entre hipocresía y cordialidad quisiera proponerles que abordemos una de las situaciones más complejas en las experiencias escolares, de las que hay dos modelos.

1. Los padres maestros que envían a sus hijos a otra escuela que no es la escuela donde ellos trabajan. Solemos ser censores implacables de la gestión de la escuela. Solemos tener una mirada muy poco misericordiosa del accionar de los docentes. Pero cuando somos objeto de esa mirada, pedimos comprensión.

2. Y los maestros padres que comparten la experiencia escolar con colegas que son maestros de sus hijos. He aquí un nudo conflictivo.

Me ha tocado vivir esta experiencia, evaluando el accionar de las escuelas en mi triple condición de padre maestro, de maestro padre y de hijo de maestra en la escuela de mi madre y fuera de ella.

¿Qué les puedo decir?, tanto mi papá como mi mamá son profesores, y mis abuelos por parte de papá también lo fueron. Mi hermano mayor, aunque es ingeniero industrial, desde muy joven dictó clases a los alumnos de ciclos inferiores de la universidad donde estudió.

No fue fácil ver a mi padre pasar más tiempo con sus alumnos y preocuparse más por ellos que por nosotros que somos su hijos. No fue fácil ver a tanto padre de familia viniendo a insultar a mi padre, amenazarlo y faltarle el respeto y levantarle la voz por el simple hecho de que ¿quién se ha creído usted para intentar corregir a mi hijo?

Tener hijos no lo convierte a uno en padre, del mismo modo en que tener un piano no lo vuelve pianista. Michael Levine

Estos padres que vienen a gritar al colegio en defensa de sus hijos son los mismos que en casa los maltratan, les gritan y les pegan, o se desentienden de ellos y les dan de todo con tal de no aguantarlos, que es otro tipo de maltrato incluso peor. Igual de repudiable es para mí aquel padre que viene a pedirle al profesor: 'péguele a mi hijo nomás, ya no sé que hacer con él'.

Es muy difícil ser profe, y muy difícil ser alumno y ser padre y ser hijo y ser compañero y ser tú mismo en un ambiente en el que todos los roles ya están predeterminados.

Una vez acompañé a mi papá al banco de la nación a cobrar su sueldo, lo esperé afuera, la cola era demasiado larga, pasaron un par de señores, yo no los oí pero mi papá se sonrío y luego me contó que uno de ellos dijo ¿Habrá mucha gente adentro? Y el otro le respondió: No, puros profesores nomás.

Me tiene podrido el discurso demagógico oficial y político estratégico gremial en relación con el malestar del docente. Y qué del malestar del cartonero, o el de los barrenderos, los peones golondrina o los médicos en una sala de guardia de un hospital público...

Sí, es verdad, la escuela es un lugar de tensión, pero también lo es un quirófano, el volante de un colectivo, un tiroteo entre policías y ladrones... y sin embargo les exigimos a los policías, colectiveros y cirujanos que dejen de lado todo malestar y nos atiendan y nos traten como si fuésemos ricos...

Norberto Siciliani es un profesor argentino que así como jugando jura y rejura que se epistoleaba con José Saramago, se entrevistó con personajes tan diversos como Carla Bruni, Sarkozy, Maru Botana, Lionel Messi o Mao Tse Tung y todos coincidían en decirle lo mismo: 'La escuela me tiene podrido'

Guardo aún una de las tantas cartas que me envió unos meses antes de recibir el Premio Nobel de Literatura José Saramago con quien sostenemos el valor de la epístola tradicional, donde me decía (lo que está entre comillas es textual): Querido amigo, "le recuerdo que en el siglo XIX se pensaba que por cada escuela que se construyera se cerraría una cárcel, algo que no se ha cumplido". Considero a los maestros como los auténticos héroes de nuestro tiempo. Pero "estamos confundiendo cosas complementarias, que son educación e instrucción. Hoy nadie habla de instrucción, sino de educación, lo cual nos llevaría a pensar que vivimos en una sociedad perfectamente educada. La auténtica educación no es la de saber datos de cultura general, no se trata de eso, sino de educación en el sentido del respeto por el otro, de la conciencia de nuestro lugar en la sociedad, de qué es lo que la sociedad tiene derecho de pedirnos, qué es lo que nosotros tenemos la obligación de aportar. Desde mi punto de vista, el problema es la familia, que no educa, no sabe, no puede, y entonces se transfiere la obligación de la educación para aquellos que solo pueden instruir. La escuela no tiene condiciones para educar, de modo que lo que está pasando ahora en la escuela es la indisciplina, la agresividad, la brutalidad en las relaciones entre estudiantes y maestros, que son humillados, despreciados, agredidos y que al día siguiente vuelven al lugar donde son humillados, despreciados y agredidos". Por eso la escuela me tiene podrido.

Gracias Per

2010-11-11T19:21:00.010-05:00

Hoy terminé de leer 'Salir a robar caballos' de Per Petterson, lindo libro, ¿qué puedo decir? para mí no hay nada mejor que un libro bien escrito que además de eso te recomienda leer otros libros. Ahora tendré que buscarme 'David Copperfield' de Dickens.

Recuerdo con mucho cariño 'Historia de dos ciudades' el primer libro de Dickens que menciona Petterson. Es el único libro de Dickens que he leído, pero uno de los mejores de todos los libros que pasaron por mis manos. Lo recuerdo con mucho cariño porque fue el primer libro que empecé a leer en simultáneo con otro.

Les explico, yo era un chico antisocial que le encantaba leer 100 páginas diarias, pero leía un libro a la vez, hasta que en una entrevista que leí de Hernando de Soto, él afirmaba que leía 11 o 12 libros a la vez. Esa vaina me loqueó. Decidí que Hernando de Soto me caía bien y que tenía que empezar a leer libros en simultáneo yo también. Quería empezar por dos a la vez, yo me moría por leer a Dorian Gray, ejem, qué diga a Óscar Wilde. No sé cómo me animé a leer Wilde y Dickens al mismo tiempo, no tenía ninguna referencia de Dickens, solo aquel libro de mi padre que se avejentaba en la biblioteca de mi casa, un libro llamado Historia de dos ciudades.

Empecé a leer en simultáneo aquellos dos libros tan distintos de dos autores tan desiguales. Mi plan era terminar de leerlos incluso el mismo día. Todo fue bien, los dos libros resultaron ser un lujo, pero poco a poco y página tras página, capítulo tras capítulo, palabra tras palabra, Dickens le iba sacando puntos de ventaja a Wilde. Dickens era un dios, Wilde solo un ángel rebelde, Dickens era un maestro, Wilde solo un parafraseador, Dickens brillaba cada vez más con cada palabra que iba leyendo, Wilde se deslucía a sí mismo.

No recuerdo en qué acabó Dorian Gray, solo agradezco a los dioses paganos que siempre me acompañan el haberme hecho leer primeo el final de Dorian y luego el de Historia de dos ciudades. Un final maravilloso, si el libro ya era una joya, un documento extraordinario de lo que fue Londres y París durante la revolución francesa, el final es sencillamente extraordinario. Creo que es mi final de libro favorito, además de ser uno de los más inesperados, es un final feliz, pero me dejó súper triste, lloré horas de horas y lo releí muchas veces de puro masoquista que soy.

Gracias Per Petterson, todo esto lo recordé hoy que terminé de leer tu libro 'Salir a robar caballos', un excelente regalo de una excelente amiga que, como con todas mis amigas, hago todo lo posible para que me deteste, es decir, nada..

Íbamos a salir a robar caballos, y sabíamos que se nos notaba, éramos unos delincuentes. Eso cambia a la gente.

...y en cuanto vislumbré el morro del caballo más próximo que estaba casi a mis pies, me dejé caer desde la rama con las piernas abiertas rígidamente hacia los lados y aterricé un poco demasiado cerca de la nuca del animal, de manera que me golpeé la entrepierna con sus huesos, lo que me provocó arcadas que me subieron hasta la garganta, parecía tan fácil cuando el Zorro lo hacía en las películas...

¿Ocupaste tú el sitio que me pertenecía? ¿Te tocaron años de mi vida que me correspondían a mí?

Siento haberme reído, dijo mi padre, pero es que ha sido tan jodidamente cómico... como algo de circo. Ya sé que para ti no ha tenido gracia. Ha sido una verdadera tontería por mi parte reírme. ¿Te duele algo? -En realidad no, dije. -¿Y el alma? -Un poquito, quizá.

...y somos nosotros quienes decidimos cuándo nos duele.

Bonus track: Cómo olvidar de aquel París de Dickens la frase: ¡libertad, igualdad, fraternidad... o sangre!

PS: Antes yo era un chico antisocial que le gustaba leer 100 páginas diarias, ahora soy un chico antisocial que pierde su tiempo cada vez menos en el facebook y más en el twitter. Y nunca, nunca ya en su blog.

No durante mi turno

2010-11-09T16:28:00.019-05:00

Los recuerdos que guardo de mi infancia son muy pocos, y casi todos ellos los recuerdo más por las cicatrices de mi cuerpo que me acompañan desde niño, la más grande de ellas surca mi barriga desplazando mi ombligo ligeramente hacia la izquierda. Fue de cuando me operaron del apéndice.

De aquel tiempo existía una foto en la que aparezco a lado de una modelo amiga de mi papá que vino a visitarme para darme apoyo moral, lo único que recuerdo de esa imagen es que yo parezco un esqueleto vivo. Supongo que al recuerdo de esa foto le debo no haber olvidado nunca al Segismundo de Calderón de la Barca en La vida es sueño cuando recitaba: siendo un esqueleto vivo, siendo un animado muerto...

Yo tenía 8 años y vivía en Barranco, Lima-Perú, paseaba con mi familia por el puente de los suspiros, fue mi madre la primera en notar el malestar. Al día siguiente, muy temprano, me llevó a una posta médica que quedaba frente a lo que en ese tiempo era el colegio Mery’s Children, uno de los más pitucos del distrito.

Allí me diagnosticaron Hepatitis y me enviaron a mi casa con una bonita receta médica que debía seguir al pie de la letra.

Y la seguí durante varios días sin ninguna señal de mejora. A la semana y ya con todo el cuerpo amarillo, casi sin poder caminar, sin apetito, y vomitando fluidos verdes y ambarinos, mis padres me llevaron de emergencia al hospital del empleado, de aquel paseo recuerdo que decoré el taxi casi casi a punto de llegar.

Los recuerdos de aquella noche son imágenes borrosas, como fotografías muy antiguas desgastadas por el tiempo: el taxi, la náusea, la sala de emergencias, mi papá llevándome en sus brazos de lo tan débil que yo estaba, un olor raro, los pasadizos, el doctor, sus dedos en mi estómago, los hundía y los sacaba con rapidez, ¿te duele? los volvía hundir ¿te duele cuando los hundo? y los sacaba ¿o te duele cuando los saco?

Yo no me quejaba de nada aunque me duela. A mi pequeña edad ya era un experto en estos casos, esa no era la primera vez que me enfrentaba a un doctor ni muchos menos, claro que nunca me habían llevado a un lugar tan grande, lo normal eran clínicas y postas de salud, pero no arrugué. Decidí que el doctor me caía bien y colaboré en lo que pude respondiendo sus preguntas. Casi sin escucharlo el médico dijo lo siguiente: “Apendicitis Aguda Gravísima, este apéndice está a punto de reventar, si lo traían mañana no hubiese aguantado ni siquiera el viaje en taxi, si lo traían solo una hora más tarde el cuadro de peritonitis hubiese sido intratable”. En realidad, eso tampoco lo recuerdo, pero saco mi línea por el tamaño de las cicatrices y los exagerados recuerdos de mis padres.

De repente me encontré tendido en una cama de hospital con un mandil que me dejaba descubierto el culo y parte de la espalda. Me inyectaron la anestesia. Hasta ese momento todo bien, las inyecciones no eran novedad para mí: vacunas, fiebres e infecciones ya me habían dado la experiencia suficiente para afrontar esta anestesia sin molestia alguna. Incluso creo que me dio risa cuando el doctor empezó a contar: 1, 2, 3, como si esa ampolleta, 4, 5… fuera capaz de tumbarme... 6… 7…

No recuerdo haber escuchado nunca el número ocho. Me quedé viendo la deslumbrante luz encima del quirófano y caí en un profundo sueño.

Cuando desperté, estaba en medio de un pasadizo oscuro y lleno de camas con enfermos de igual gravedad, intenté levantar mi cabeza para ver más allá, intenté. Me dolía todo el cuerpo, no podía moverme, ni siquiera girar el cuello, nunca encontré un final ni un principio a la fila de camas que me rodeaban. Aunque esto parezca un sueño yo no lo recuerdo como tal. La segunda vez que desperté ya estaba en un salón grande con cuatro camas, ufff esta vez me dolía hasta los dientes.

Es extraño pero no fue sino después de muchos años que recién tomé conciencia de que estos recuerdos los tengo en mi memoria como si los hubiera vivido en tercera persona, no sé si me explico, yo me recuerdo nítidamente a mí echado en esa cama, recuerdo que jugaba conmigo mismo, me miraba mi ojo de cerquita y luego me alejaba todo lo posible, hasta el techo, hasta la ventana, nunca podía llegar más allá. Eso sí, no apartaba la vista ni por un segundo de mí mismo.

Supongo que era la fiebre.

Estoy seguro de que no lo soñé. Me da gracia que a pesar de que no podía moverme ni un milímetro, mi espíritu rebelde se las arregló para inventar un juego en aquellas circunstancias tan extrañas.

Estuve internado un mes, y un mes más en mi casa recuperándome. Viví varias semanas con la barriga literalmente abierta. Me miraba mucho al espejo pero ahora lo único que recuerdo es que las paredes estomacales asemejaban el interior de una granadilla. Tuve algunas recaídas, sé que me operaron más veces pero solo recuerdo la primera, ¿cómo olvidarla? las cicatrices me la recuerdan siempre.

Una mañana antes de pasar por el quirófano otra vez de emergencia, recuerdo que me levanté para orinar y algo apestaba, era yo, había pus por toda la cama. Era una infección.

Algunos doctores pensaban que no iba a lograrlo, yo mismo, me la pasé muchos años pensando que lo mejor hubiese sido quedarme ahí, en esa edad en la que todos me hubiesen recordado como un niño hermoso y genio que a los 5 años ya sabía leer y multiplicar. Del hospital me dieron de alta con la barriga abierta y hecho un esqueleto humano, parecía un alien con la cabezota que me manejo y el cuerpecito que me quedó después de tanta operación, fiebres, inyecciones diarias, transfusiones de sangre y complicaciones diversas.

Mi voz se apagó, mi cabello se afeó, mi caligrafía se hizo horrible (hasta el día de hoy) muchas habilidades motoras se me atrofiaron.

Pasarían por lo menos tres o cuatro años para recuperarse del todo, y regresar a mis andanzas de mocoso terrible y jodido una vez empezada la secundaria. Mi madre aún sigue creyendo que fue un milagro de san martincito de porres. Con el tiempo aprendí a amar la vida. "quiero estar bien vivo, no quiero morirme de ninguna manera, tan rico que es vivir" me dijo alguna vez Víctor Delfín y yo le creo.

Todos estos recuerdos regresan a mí ahora que recibo unos correos de la multinacional Kimberly Clark Health Care para difundir una campaña de prevención que protege a los pacientes de Infecciones Asociadas a la Asistencia Médica (IAMM) denominada No Durante Mi Turno en http://es.haiwatch.com

En el siguiente enlace está la explicación a todo: http://prevenciondeinfecciones.com

Comparto esta invitación con ustedes para que apoyen y difundan esta campaña de prevención a través de las redes sociales, twitter, blog, facebook, etc.

"Para nosotros es muy importante lograr comunicar este mensaje a través del mundo por que es un problema que debe ser completamente evitado. Si logramos concienciar a las personas de las Infecciones Asociadas a la Asistencia Médica (IAAM) estoy segura que podremos lograr un cambio positivo para el futuro." Me escribe Claudia Barajas a mi gmail y yo le creo.

El riesgo de infecciones asociadas a la asistencia médica en algunos países en vías de desarrollo es 20 veces más elevado que en países desarrollados.

Las infecciones asociadas a las asistencia médica constituyen un problema que ha alcanzado el nivel de crisis mundial.

En un momento dado, 1,4 millones de personas en el mundo sufren infecciones adquiridas en los hospitales.

Los pronósticos muestran que en países desarrollados al menos uno de cada 10 pacientes se perjudican mientras reciben atención hospitalaria.

El Pirata que yo fui

2010-11-07T22:39:00.010-05:00

Ya había anochecido hace rato en los parques de palermo, el concierto solidario argentina abraza a argentina llegaba a su fin. Abrió la tarde walter domínguez, siguió miranda, inesperadamente miranda, luego entró d-mente y algunos grupos argentinos que yo no conocía, los tipitos, estelares, árbol, los más esperados fueron 'no te va gustar' a mí que soy un desquiciado de la ortografía española, por supuesto que no me gustó, la escritura correcta del nombre del grupo debió ser 'no te va a gustar'. Ese pequeño detalle me bastó.

Ya habían tocado los cafres con la compañía de fidel nadal, y un místico reggae revitalizante flotó por el aire. Ya había tocado un antipático vicentico que todos querían que no se quede, que se vaya rápido. Me sorprendió que mientras vicentico tocaba para el olvido unas cuantas canciones que la gente no seguía, todos empezaron a corear "pappo no se murió, pappo no se murió, que se muera cerati laputamadrequeloparió" y justo al otro día cerati caía en coma hasta el día que estoy escribiendo estas líneas... en pocos minutos, un considerable grupo de argentinos desestimaba a dos de sus más grandes referentes musicales, vicentico y cerati. (Porsiaca ignorantes, Pappo es Pappo Napolitano, el genial Pappo de la paternal que falleció hace unos años, al cual, por cierto, ni vicentico ni cerati se acercan lo más mínimo.)

El plato de fondo fueron los auténticos decadentes, la fiesta fue fenomenal, la sensación de libertad se apoderó de mi cuerpo, olvidé el cansancio, las horas de pie, saltando, apretando, forcejeando con los extraños, la mano que intentaba captar fotos que ahora están perdidas en algún cd, todo el cansancio se me fue, sencillamente los auténticos lo cantaron todo, ya había anochecido hace rato y el concierto solidario en los parques de palermo llegaba a su fin.

Las dos últimas canciones, memorables: la guitarra y los piratas, mi vida pasó delante de mis ojos, todas las fiestas donde bailé esas canciones, los cassettes donde los escuchaba, todo volvió a mí mientras saltaba a la par de los otros 55 mil argentinos que me acompañaron esa tarde que ya se había hecho noche.

Para que tengan una pequeña idea de la locura que desataron esas canciones, agrego a este post la versión de la canción pirata en la fiesta del bicentenario, otro pequeño concierto gratuito al aire libre en el que me los encontré a estos decadentes.

Nunca olvidaré la manera en que canté esa canción pirata aquella tarde. Era como si pudiera ver todo desde otro ángulo, me metí al pogo, en ningún concierto en Perú de metal había visto un pogo tan temible, no me importó, era uno de esos momentos eternos que te da la música.

¿Que a qué viene todo esto? Pues a algo que no tiene nada que ver con esto. De pronto me encontré a mí mismo en twitter defendiendo algo que nunca pensé que iba a defender. La compra de un libro original. Sí, así es, se trata de la novela más reciente de Mario Vargas Llosa (no quiero decir última) El Sueño del Celta..

La mayoría de personas que sigo en twitter se quejaban de que estaba muy caro los 69 soles que cuesta la novela, que cómo va a ser posible y toda la vaina de la pobreza de siempre y que así cómo quieren que haya gente culta en este país y todo el rollo. Algunos ya malearon diciendo que la iban a conseguir en versión pirata o que a través de internet les salía a mitad de precio.

Más allá de las bromas que a veces se suscitan en el twitter, a mí el tema me ofuscó.

Primero, a nadie le interesa que haya gente culta en nuestro país, eso ya está visto desde siempre.

Segundo, leer El sueño del celta, no te convierte por acto de magia en 'una respetable persona culta'.

Tercero, he visto libros categoría caca que cuestan más, mucho más de 69 soles, ¿cuántos de ustedes han visto en las bibliotecas de sus amigos las colecciones completas de harry potter, señor de los anillos, crepúsculo y qué sé yo qué tanta otra porquería que se publica ahora y se vende como pan caliente en todo el mundo?

Cuarto, el hábito de la lectura no empieza por el precio de los libros.

Quinto, así ese libro lo regalen en las escuelas públicas, no creo que muchos lo lean.

Sexto, la mayoría de personas que les parece un insulto, una cachetada para la pobreza peruana, gastar (digo gastar, no pagar) 69 soles por una novela de Mario Vargas Llosa, gasta mucho más dinero en bebidas alcohólicas, accesorios innecesarios, y demás tonterías, lo que la moda dicte que es obligación.

Séptimo, espero que los que están tan desesperados por leer El sueño del Celta, ya hayan leído al menos Conversación en la Catedral, La guerra del fin del mundo, o alguna otra de las novelitas de nuestro nobel. Sí, lean bien la última palabra que he escrito: 'nobel', y lean además y con detenimiento la palabra que le antecede: 'nuestro' y póngase una mano en el corazón y la otra en el bolsillo y repitan después de mí: Mario Vargas Llosa Vale Oro Carajo.

PS. Este no fue un post auspiciado por ninguna librería ni editorial ni es un canje de nada, ahora si usted amable lector se le ablanda el corazón y desea sorprenderme con un pequeño regalo de navidad, ya sabe, mi correo de gmail lo reviso a diario.

Queremos tanto a Vargas Llosa

2010-10-08T04:43:00.005-05:00

Jueves 7 de Octubre de 2010. Me desperté a las 6 y 25 de la mañana. Otra noche que no duermo más de 4 horas. Tenía que trabajar, tenía mucho sueño, salí de mi cama y me fui al dormitorio de mi primo el Cata, donde está la tele, felizmente estaba apagada, me acomodé en una de las camas y seguí durmiendo. Mi celular sonó a los pocos minutos, era mi papá.

Estaba emocionado, parecía que había ganado algo. No era él, lo único que quería transmitirme su alegría era que a Vargas Llosa le dieron el premio Nobel de Literatura. "Ah mira, qué bien, qué gusto." le respondí pensando "¿esto se habrá estado comentando anoche en twitter?" mientras él me respondió emocionado algo como esto: "ahora podrás contarle a tus nietos que le estrechaste la mano a un premio nobel, ¿aún guardas las fotos que te tomaste con él? Le respondí que sí y colgó.

El Cata había escuchado la conversación, prendió la tele. Estaban hablando de Vargas Llosa, yo estaba más dormido que despierto. Vi fotos antiguas del escribidor, y luego la cara de poto de Aldo Mariátegui interrumpiendo cada dos segundos la emoción de su compañera. Este tipo es tan odioso que está narrando un momento histórico para el Perú y lo único que sabe es dar datos insignificantes: que Octavio Paz, que Borges, que el sexto nobel latinoamericano, que en las apuestas de Londres Vargas Llosa estaba en el puesto 18, que en Londres apuestan hasta si llueve o no llueve, que los premios nobel siempre son inesperados... Maldito Aldo Mariátegui, hazle un favor al Perú y cámbiate de apellido, ¿no quieres apellidarte Cataño? Aldo Cataño suena bien para mí y para tu cara de poto y para tu pensamiento de poto y va con tu apoyo a la candidata del poto.

Pensaba mientras abandonaba otra vez este asqueroso mundo real comandado por la voz de poto de Aldo Mariátegui comentando la mejor noticia que podría recibir un país, oye, imbécil, esto es mejor que campeonar un mundial de fútbol. Métete tus estadísticas al poto. Seguí pensando ya mientras dormía.

Dormí un par de horas más. Tuve unas cuantas pesadillas bien intensas. Soñaba que el sol no existía, que todo andaba a oscuras medianamente iluminado por unos postes de luces naranjas. Todos los metales estaban oxidados, y había mucho mucho movimiento de carros, trenes, subtes y demás. Yo tenía 4 habitaciones en distintos lugares de la avenida principal pero ninguna tenía pared. Me echaba a dormir y no me dejaba tranquilo el ruido del caos que producían los seres humanos movilizándose en ese mundo oscuro. Yo me movía muy rápido, y habían escaleras, tiendas, edificios y trenes, al final tomé una combi, pagué una quina, llegué a una escalera que no llevaba a ningún lugar, pensé que debería haber llevado mi cámara para tomar una foto y mandársela a la gente de perufail. Todo era un caos espantoso. No quería despertar.

Los diarios no hablaban del nobel de Vargas Llosa, ¿a qué hora se dio la noticia? Me pasé toda la mañana trabajando, me tocaba clases con los niños de inicial. Fui feliz. Terminé de trabajar y tocaba reunión semanal de profesores, 24 adultos reunidos en una sala, todos sin almorzar, y la reunión empieza a la una y media y termina a las 3 de la tarde. Muchos problemas, pocas soluciones, no me gusta la mala vibra que desparraman los adultos. Fui infeliz.

Empecé a pensar en Mario Vargas Llosa, premio nobel carajo, piensa Varguitas.

La felicidad volvió a mí. Yo lo conocí en la 4ta feria del Libro de Trujillo, y lo único que puedo decir de él es que de antipático no tiene nada. Firmó el libro a todos los que hicieron su fila, y eso ya es un montón. Para todos tenía una sonrisa cálida. Era un correcto caballero europeo, pero a la vez tenía algo de criollón. Su conferencia magistral estuvo repleta de ocurrencias que deleitaron al público. Estaba feliz. Era un hombre feliz. Me cayó bien, y eso ya es raro.

Muchos podrán decir, adoro sus libros, pero detesto su pensamiento político. Yo no, yo respeto sus ideas aunque no las comparta. En un video que el señor Sifuentes acaba de subir otra vez a su blog comenta justamente esto de que "Vargas Llosa cae simpático, a pesar de que dicen que es antipático".

Yo recordé más bien que el que me cayó súper antipático fue Bryce Echenique. En la última visita que hizo a Trujillo, presentación de su libro la esposa del rey de las curvas, en el after party se comportó pésimo, peor que diva, capaz de escupir a cualquiera que se le acerque con una camarita, y si le pedías un autógrafo, agárrate que nada podía ponerlo de peor humor.

Lo que me pareció más gracioso del video del señor Sifuentes, es que Vargas Llosa declara que le gustan los toros. ¿Y? ¿Qué tiene de malo? También le encanta el fútbol, el cine, la literatura, es hincha de Universitario de Deportes y del Real Madrid. Cometí el error de comentar esto de los toros en twitter, al toque me cayeron unos cuantos unfollows. Gente pedorra. Yo crecí yendo a un mercado barranquino donde mataban el pollo que ibas a comprar delante de ti, lo metían a una especie de embudo que terminaba con filo. ¿Y?

OK, ahora viene la frase típica de la noche: El primer libro que leí de Vargas Llosa fue Conversación en la Catedral.

Yo de niño consideraba a los libros como mis amigos, este primer libro que leí de Vargas Llosa llegó para quedarse, como lo escribí hace un tiempo en este blog. Al comienzo tuve mis reparos para con Vargas Llosa, recuerden que crecí en la época del Fujimorismo, donde todos los amigos periodistas hablaban de Vargas Llosa como "el ciudadano español".

Cuando leí ese primer libro de Vargas Llosa, se fue a la mierda toda la basura que los medios de la dictadura hablaban sobre él. Este pata estaba contando la historia del Perú, sus problemas políticos y sociales. La estructura de las conversaciones laberínticas fue genial. Me volví loco. Me volví un experto en detectar nuevas conversaciones al aire. Las marcaba, le ponía númeritos, escribía notitas, me sentía como Russell Crowe actuando de John Nash. Este libro era para mí un paraíso. Borges podía meterse su biblioteca al poto.

Lo único que me decepcionó de Conversación en la Catedral fue el final, no recuerdo por qué, no me pregunten el final ahora, yo tenía 19 años, hubiera preferido que el libro acabe donde comenzó.

Luego he tenido la suerte de leer La fiesta del Chivo, que me lo prestó mi hermano Paco, El paraíso en la otra esquina, que me lo prestó un amigo profe de literatura, también leí Lenguaje de una Pasión, ese libro no recuerdo a quién se lo robé.

La guerra del fin del mundo fue el último libro que leí de Vargas Llosa, pero no se preocupen, vendrán muchos más.

Gracias Mario, leer tus ficciones es siempre un placer, saber que eres peruano es un orgullo, leer de tus problemas en la escuela militar me sirve para reírme de los míos, recordar que creciste sin tu padre me ayuda a creer que mi hijo algún día será premio nobel.

Los que nunca hemos ganado nada, ni siquiera una canasta por el día de la madre, nos alegramos de tu triunfo.

Gracias Mario.

* La foto la tomé de la galería del fotógrafo Heduardo con Hache, no se pierdan la galería completa.

** El retrato es de Andrés Edery

Queríamos tanto a jaime bayly

2010-09-14T20:48:00.003-05:00

Muramos, Beto Ortiz!

David Novoa, barrendero

Aún recuerdo los primeros programas de Jaime Bayly en los noventas: lo mundanos, ingeniosos y divertidos que eran: y mejores cuando sacaba del bolsillo el libro que leía por esos días y se mandaba, así ligerito de huesos, con reflexiones literarias por televisión. Con eso me ganó.

Lo veíamos jugando a la farándula, gozándola, ganando su billetazo de estrella mediática, pero detrás de esa circunstancia también descubrimos al patita cultivado, al alma sensible, al pituco inteligente.

Al menos -en contraste con los miles de profesionales analfabetos de mi generación- a alguien que se conmovía y se enriquecía a través de este hábito tan estimulante a la mente y al alma que es la lectura.

En aquel entonces ni nos imaginábamos que Bayly soñaba con ser escritor. Más bien fue Beto Ortiz quién irrumpió en los diarios más importantes del Perú con sus crónicas redactadas en una prosa prodigiosa, cuya musicalidad y riqueza de imágenes te llevaba a estados de embeleso. Crónicas literarias que luego transformó en reportajes televisivos, los que terminaron conduciendo sus pasos hasta el protagónico set de un programa de televisión.

Lo demás es por todos sabido.

Hablar de cualquiera de los dos es redundante en el Perú. Aunque con más tino y éxito –facilitado por su status elevado y por su apariencia más agraciada- igual Bayly rodó como cordero en el matadero de los noticieros amarillistas y de los programas faránduleros. Sin embargo, logró su cometido inexorable e inamoviblemente porque como bien ha confesado en sus últimos programas, el destacado periodista ya ha cumplido los dos más importantes sueños de su vida: Conocer el amor y ser, mal que bien, un escritor.

Ortiz, por otra parte, gordito nerd del colegio, blanquito clasemediero, fue becario a punta de intelecto en la universidad de Lima donde, como Bayly, tampoco concluyó sus estudios profesionales porque simplemente no los necesitaba. Y bien que lo han demostrado los dos con sus libros, con sus éxitos y reveses televisivos, con su amor-odio con los políticos de turno y con su liderazgo de opinión que en el caso de Bayly ha empezado a influir ya en otros aspectos de nuestra convivencia nacional.

Que Bayly es más exitoso que Beto, nadie lo pone en tela de juicio. Que Beto escribe mejor que Bayly, eso sólo lo saben los que leen. (Por ejemplo, Bayly que lee, lo sabe).

Que Bayly es leído porque su popularidad televisiva lo ha erigido como un icono de nuestra idiosincrasia, es una verdad que se puede inferir fácilmente. Que a Beto lo lean los pocos miles que realmente disfrutan de la lectura en el Perú es una simple verdad.

Bayly no escribe mal. Claro que no. Es cautivante, soberanamente ameno y efectivo, pero Beto Ortiz es un poeta. Y como todo buen poeta, más para su mal que para su bien. Un poeta es otra cosa. Los límites de su experiencia son más desprejuiciados –y por ende más profundos, amorales incluso- y eso aflora en su conmovedora y, a veces genial, prosa. Beto ha besado literalmente los labios del Perú real que Bayly sólo mantiene como un amigo de lejos, al que no deja entar a su casa. (Como hizo con Tongo quien tanto le pedía visitar su hogar y conocer a sus hijas y al que, al parecer, nunca le permitió esa intimidad amical).

Pero nada de esto es malo. Nada de esto nos vela la visión real de este dúo de peruanos capazotes y brillantes. Nada. Nada hasta esta última pelea que ha desenmascarado la servidumbre de los dos por el dios de la Arrogancia y la Venganza.

En síntesis -y como vimos todos por televisión- Ortiz se comportó como dice el mismo Aldo Miyashiro: absurda, necia, torpe y tontamente. Expuso en su programa Enemigos Públicos a la familia de Bayly al denunciar los montos de sus nuevos lujosos departamentos, brindando las direcciones y las imágenes de su ubicación. En nuestro peligroso contexto urbano donde roban y secuestran, donde extorsionan y asesinan ese fue un acto erróneo.

La verdad ni el más cruel de los malos, ni el más corrupto de los políticos merece ser regalado así a los choros. Así tan papayita, no pues. Pero ha sido la respuesta de Bayly la que nos ha estimulado estas reflexiones. Que se haya disgustado es normal, inclusive que hasta haya hecho despedir a Beto Ortiz del programa que conducía y que era su principal medio de vida, es aún humano. Una por otra.

Es feo, claro, como el noventa por ciento de la peruanidad, más peruanamente hablando, hasta eso se acepta. Sin embargo, el ensañamiento mortífero y pestífero y cancerígeno con que ha invadido la atmósfera luego de haber reducido al desempleo a su enemigo, es inaceptable.

Igual a los políticos que creen que el ejercicio de su egoísmo es hacer el bien, que creen que destruir a sus rivales -quienes también desean beneficiar a la sociedad- es servir a la sociedad, igual a estas personas que puso contra el paredón durante decenios, igual a ellos se ha revelado cruel, pegándole al que no puede defenderse, y lo peor de todo, lo más feo de todo: se ha revelado burlón. Eras abusivo, Jaime. Abusivo y burlón. Qué pena.

¿Pero de qué te has valido, hermano padre de familia, hermano conductor de televisión, para extirpar a Beto Ortiz de Panamericana? Te has valido de los miedos y de las miserias de los dueños de ese canal; o sea de nada de lo que puedas enorgullecerte. Has asustado a estos pobres millonarios con la exposición de sus chanchullos. Les aplicaste la ley del muero yo o mi empleado, e hiciste que sacrifiquen al cordero.

En otras palabras conocías los tejemanejes de los Schultsz y los mantuviste en la caja fuerte de tu coinciencia hasta que te convino utilizarlos, pero no para defender al Perú, pero no para limpiar las calles de estas personas que se han hecho de grandes fortunas injustamente: las usaste para vengarte de tu enemigo.

Y luego que lo viste derrotado, te burlaste de él ante millones de adultos pensantes de nuestro país evidenciando que en realidad no piensan, pues a todos les parece urgente ganar, todos se desesperan por levantar aunque sea un segundo su cabecita por encima de la medianía aunque sea pisando a los demás, aunque sea haciendo trampa, aunque sea sin belleza, aunque sea convirtiéndonos en lo que desaprobamos públicamente todos los días.

¿Cuál es tu poder, entonces, hermano Jaime Bayly, sino el mismo poder de los que chantajean a los que tienen timos e impudicias que esconder? ¿Cuál sino el de muchos de los políticos a los que apuntas con el cañón del Francotirador?

Sólo quería informar que ya no quiero que seas candidato a la Presidencia de mi paisito, que quizá nunca quisiste serlo y tal vez sólo estuviste hueveándonos. Por ahora, respetado Jaime, no estás a la altura de la genuina transmutación del alma que puede salvarnos de este atolladero de inconciencia y egoísmo.

Y quería decirle a mi equivocado hermano poeta Beto Ortiz, jodido y genial, que yo también estoy equivocado -es la verdad- y lo abrazo fuertototote y que entre los amigos reales hay amor verdadero y nunca se abandonan y nos sentamos aquí, en la parte más tenebrosa y sombría del infierno, contentazos a esperar que nos mate bien esta muerte, porque es muerte de curación, de purificación y de resurección.

Muramos, Beto Ortiz!

Dentro del Amor

2010-08-23T18:06:00.002-05:00

Este poema se empezó a escribir el viernes 19 de julio a las 11:33 pm y se terminó la madrugada del sábado 20 de Julio a la 01:48 am. Año 2002

46
Dentro del Amor

a todos los que alguna vez han sufrido de algún modo
a aquellos a los que la luna hace llorar
a esas personas que lo han perdido todo
a los que ni el olvido los hace olvidar

a las heridas que nunca dejarán de sangrar
a la gente que vive en el desierto
a la gente que ya no puede más que llorar
y a los que sueñan cuando están despiertos

a todos los que alguna vez han querido morir
al que ha perdido todo lo que estaba amando
a los que han visto a su amada partir
y a los que han dejado a su amada llorando

a los que inmortalizan su pasión en un poema
a los que saben que amar es un milagro
a los que escriben para consolar sus penas
y a los que ríen cuando están llorando

a los que más de una vez de dolor han muerto
a los ojos que lloran en la madrugada
a los que están llorando en este momento
y a los que pierden todo sin haber tenido nada

a las personas muertas condenadas a vivir
a las personas que han hecho todo por amor
a los amantes tristes que no saben mentir
y a los que el haber hecho todo no les alcanzó

a las flores muertas, a las noches sin estrellas
a los que no dicen te quiero si no lo sienten de verdad
a los que sin tenerla tienen miedo de perderla
y a los que siempre lloran en la oscuridad

a la gente que sufre su dolor a solas
a las personas que han sido rechazadas
a las palabras que nunca contarán mi historia
y a los ángeles que he visto en su mirada

a los que sin saber caminar quieren correr
a la amistad que debió ser infinita
al amor que nunca debió nacer
a los que deshojan muertas margaritas

a los que entregan todo cuando están amando
a los que ya deben estar acostumbrados a perder
a los que sin embargo quieren seguir soñando
a los que no saben que más pueden hacer

a los que se entierran vivos por no aguantar su tristeza
a los que se les está prohibido disfrutar el cielo
a los que ya no tienen para continuar más fuerzas
a los que malogran todo con decir te quiero

a todos a los que en este momento acabo de nombrar
ayúdenme a terminar de una vez este poema
para que sepa que no confundo el amor con la amistad
la única que puede acabar con esta pena

* * * ...Martín

No Para poetas - Parte 4
Aún con devoción
* * * …The Freak

Poema sin terminar

2010-08-15T00:57:00.003-05:00

Poema escrito desde las 10 de la noche del 23 de Enero hasta las 12:39 am del día siguiente. Año 2003

44
Poema sin terminar

Soy un poema sin terminar
soy un verso que no puede aguantar
soy el perfume que ya empieza a apestar
soy una pena que no tiene final

Soy una herida que desangra hasta el mar
soy unos ojos que no tienen dónde llorar
soy una voz que no quiero escuchar
soy una rosa a punto de brotar

Soy una bomba que no quiere explotar
soy ese llanto que no puede parar
soy un poema que no tiene final
soy un verso que no quiere callar

Soy una boca que no tiene a quien besar
soy una lengua muriéndose por jugar
soy el final que no quiere acabar
soy el comienzo que nunca va a empezar

Soy el llanto que arruina tu mirar
soy el sueño que no vas a olvidar
soy un cigarro que no puedes fumar
soy un perro que no sabe ladrar

soy un diamante perdido en el mar
soy la pregunta que no podrás contestar
soy ese ángel que a través de tu mirada aprendió a amar
soy el recuerdo que nunca podrás matar

soy un poema sin terminar
soy un verso con ganas de llorar
soy esa historia que no puedes contar
soy un artefacto que no sabes usar

Soy aquel fuego que siempre va a quemar
soy esa línea que tienes que cruzar
soy el perro que escogiste para amar
soy un niño que no sabe jugar

Soy unas manos que no tienen a quien acariciar
soy un amante que no tiene a quien amar
soy un ciego que no te puede dejar de mirar
soy un guerrero que no sabe pelear

Soy las ganas que tienes de escapar
soy el dolor que no puede calmar
soy el camino del bien hacia el mal
soy la distancia que tienes que pasar

Soy un poema sin terminar
soy un verso a punto de llorar
soy una historia que nunca va a acabar
soy un poema que ya vuelve a empezar...

* * * ...Martín

"El tiempo es un río que me arrebata,
pero yo soy el río;
es un tigre que me destroza,
pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume,
pero yo soy el fuego.
El mundo, desgraciadamente, es real;
yo, desgraciadamente, soy Borges.".
…Jorge Luis Borges

No Para Poetas - Parte 3 Redundar

Tercera Carta a mi hijo Salvador Armando por el día del padre

2010-06-19T22:25:00.031-05:00

Este es el tercer año que espero a que sean las 12 de la noche del inicio del día del padre para sentarme a solas frente a mi computadora a escribirte estas cartas que espero algún día puedas leer.

Sin embargo esta vez es diferente.

Para empezar no sé qué decir. Hace mucho no te veo, estoy fuera del Perú, cuando te hablo por teléfono ya ni siquiera me prestas importancia. Para ti yo ya estoy muerto -lo dice la psicología infantil.

Malditos putos psicólogos, por esa y por muchas otras razones siempre los odiaré.

Aunque mis padres y mis hermanos dicen q siempre miras fotos mías y te emocionas y empiezas a decir papá... fuck! I just realized que hace mucho no me lo dicen.

Otra diferencia, los dos años anteriores pasamos todo el sábado juntos y todo el domingo también, así que mi falsa soledad de la primera y segunda carta que te escribí solo duraba algunas horas nocturnas. Cuando anochecía, esperaba la media noche para escribir, al día siguiente imprimía la carta y la compartía con tus abuelos que nunca entraron ni entrarán a mi blog y luego me dedicaba a jugar contigo todo el día.

Esa es la principal diferencia de este año, esta vez estoy esperando desesperadamente a q sea la media noche del día del padre desde el 13 de febrero que fue la última vez que te vi.

Agrégale a eso que esta vez ni siquiera podré disfrutar de tu sonrisa.

Separarme de ti fue muy difícil, Salvador. Ese día fue muy raro, ocurrieron muchas cosas extrañas. Era cumpleaños de tu abuelo y también esa misma noche yo viajaba a Lima para partir a Brasil y no volver quién sabe hasta cuando.

Días antes estuvo lloviendo mucho en Trujillo, cada vez que ocurre eso, ocasiona serios líos en la ciudad peruana de la eterna primavera ¿? ya que nada en la ciudad (ni casas, ni pistas, ni veredas) está preparado para afrontar siquiera unas cuantas horas de lluvia. Lo bueno de aquel sábado fue que hacía tres días que el clima se mantenía sospechosamente "primaveral" ¿? Así que todos estábamos contentos y ya nos habíamos olvidado de los techos húmedos.

La cuestión es que estábamos en pleno almuerzo de cumpleaños de tu abuelo con familiares y todo y a mí se me entraron unas ganas impresionantes de cagar. Te llevé conmigo al local de Inicial, quisiste meterte en tu aula de verano, no quisiste jugar con tu carrito en el patio, consideré que si te quedabas tranquilito podías esperarme en esa aula sin problema mientras iba y regresaba. A punto de sentarme en el trono estaba cuando de pronto te escuché gritar.

Tu llanto era desolador, y salí corriendo a tu encuentro. Tú nunca lloras así. Te encontré empapado de agua y temblando de miedo y de frío. Una maldita bolsa de agua se había acumulado en el tapiz del techo sin que ninguno de nosotros se diera cuenta. Era agua sucia, agua estancada de tres días, agua de lluvia apestosa de Trujillo que se le ocurrió venirse al piso en el preciso instante en que tú decidiste sentarte en esa precisa mesita justo en el momento que a mí se me había ocurrido la genial y estúpida idea de que me acompañes a cagar.

Inmediatamente me sentí culpable de todo.

No sé cómo encontré el maletín con tu ropa de recambio, la verdad era que olías a agua podrida, te tuve que bañar, la piscina del tercer piso estaba sin agua (por las lluvias ya no la habíamos llenado), así que te bañé rapidito en el lavadero de la cocina. Te puse tu ropa limpia, pero seguías asustado, llamé a tu abuela para que te pase el huevo y te haga sus magias que solo ella sabe hacer y se te quite el chucaque, eso funcionó.

Me sentía tan raro, sabía que era el último día que nos veíamos y no me podía explicar cómo había sucedido aquello. ¿Por qué a ti que eras solo un pequeñito de dos años? Esa agua sucia pudo haberle caído a cualquiera o a nadie, pero justo tuvo que caer en ese momento que te pusiste a jugar en esa mesita.

Mi mamá intentó consolarme. Se hicieron las 7 y media de la noche y había llegado la hora que no quería que llegue. Yo mismo agarré el carro y te senté al volante, mi madre iba a lado de nosotros, te llevé a la casa de tu madre, tenía que hacerme el fuerte, tú estabas contento manejando conmigo, íbamos despacito, como para que se hagan más largas las 10 cuadras que separan mi casa de tu casa.

Inevitablemente llegamos a la despedida que más deseaba evitar. Solo te abracé una vez más y te dejé en los brazos de tu madre. El regreso fue triste, manejé más bien rápido mientras las lágrimas se hacían reales, me dolía tanto dejarte, nunca he tenido ese sentimiento por nadie en mi familia. Cuando yo estudiaba en Lima, mis padres se fueron a vivir a Trujillo, en verdad, nunca los extrañé del todo, amaba mi libertad, mis hermanos mayores pasaban todo el día en la calle, practicamente, tenía la casa para mí solo todos los días, era feliz.

Siempre que he viajado antes me pasó lo mismo, me olvido de todos, no pienso en nadie, disfruto mis viajes a plenitud y mi madre me entiende y disfruta de mi independencia, mi papá igual, todos en mi familia me conocen y saben que puede ser que si salgo de viaje no vuelvan a saber nada de mí hasta mi regreso (a menos que necesite money) lamentablemente ahora existe el facebook y muchas veces mis hermanos ya me tienen podrido.

Pero, en cambio, Salvador, a ti te extraño a todas horas, no puedo dejar de preocuparme y pensar en ti. Hace unas semanas vencí mi cobardía y llamé a tu madre, hemos hablado por teléfono un par de veces un par de horas, hablado mucho de ti y de las situaciones que sucedieron para que se acabara nuestro amor que aún recuerdo con ternura.

Antes yo quería ser su amigo pero ella no me dejó, ahora ella quiere ser mi amiga, pero yo no sé, por más que no siento rencor hacia ella, sí siento que hay algo que no podré perdonarle, algo que considero peor a todo lo que yo pude hacer para ofenderla.

Siempre me he reído, me río y me reiré de los golpes, mentiras y traiciones que otras personas me han propinado. Incluso he vuelto a dar la mano y sonreído cortésmente a seres que merecen el repudio total de mi persona. Sin embargo a tu madre no puedo mentirle, no puedo hacer el hipócrita con ella, la verdad es que no me siento cómodo cuando la tengo cerca.

Aunque esto ya pasó hace mucho tiempo y yo no debería ni recordarlo, hasta ahora, nadie me ha golpeado de esa manera. Una vez a ella se le ocurrió decirle a una jueza que mis padres y yo no te queríamos, que te tratábamos mal. Y ese es una espina que hasta ahora llevo clavada en el costado.

Lo más curioso es que la jueza ni siquiera le creyó. Pero la intención es lo que cuenta, dicen.

Separarme de ti fue muy difícil, Salvador.

Ese último día que pasamos juntos fue muy raro, y ocurrieron muchas cosas extrañas más. Era cumpleaños de tu abuelo y también esa misma noche yo viajaba a Lima para partir a Brasil y volver nadie sabía cuándo.

Felizmente ahora yo ya sé.

Cartas desde el exilio (Twitter Republic)

2010-06-17T22:06:00.003-05:00

-Tú deberías tener una cuenta en Twitter, dijo Marco.
-Sí tengo, pero nunca la uso, ni recuerdo la contraseña, contesté.
-Pero deberías usar tu cuenta de twitter, comentó Giancarlo, es una herramienta
fantástica.
-Para mí el twitter es una gran cosa, Replicó Marco.
-Bueno, supongo que me meteré de lleno a ese mundo cuando pase de moda, al igual q los blogs. Les contesté apurando un vaso más de pilsen trujillo para salir del paso.

Sin embargo, aquellos buenos amigos que recién acababa de conocer aquella tarde de enero en Huanchaco, (uno, administrador del Útero de Marita, y el otro, creador del grupo de facebook No a Keiko) tenían razón.

Aprendí a tuitear dos meses después en Brasil.

Era mediados del mes de marzo y no podía salir a pasear de noche porque una vez terminado el verano de Gramado, comenzó la temporada de tormentas. Así que no se me ocurrió mejor idea que prender la compu.

Y justo a través del grupo de facebook No a keiko me enteré de que Heduardo Rodríguez ya había entrado con fuerza al tuiter. Eso fue el colmo, indignado, me dije a mí mismo: si ese viejecito aprendió a tuitear, ¿por qué yo no?

Siempre he tenido mis dudas, yo soy de ese tipo de personas reacios a la tecnología, aún tengo la mala y vieja costumbre de comprar diarios y llenar crucigramas. El solo hecho de tener un blog con algunos lectores ilustres (y comentaristas anónimos cagones) me bastaba y me sobraba para alimentar mi pequeño ego de escritor-de-crónicas-freelance-fracasado.

De pronto, todos hablaban del tuiter, los blogs ya fueron, se decía por ahí. ¿Qué
importa?, me consolaba, lo mismo dicen de los libros desde hace varios años.
Al comienzo pensé que eso del tuiter era un invento para personas con iphone, blacberrys y esas cosas extrañas que nunca compraré. Luego, no sé cómo, llegué a descubrir que era una página web como cualquiera, entré, me creé mi cuenta, y, no entendí ni papas. Así que lo dejé ahí.

Lo mismo me pasó cuando creé mi blog. Algunas personas me han preguntado por qué akilesmartin y no aquiles martín, siendo yo un desquiciado de la ortografía y la
gramática. Mucho tiempo después me di cuenta, el blog http://www.aquilesmartin.blogspot.com/ ya existía, y también lo había creado yo, pero me olvidé la contraseña. Durante muchos años había olvidado por completo su existencia, no recuerdo si fue un amigo o un comentarista el que me mandó aquel enlace.

Yo aprendí a bloguear solo. En realidad lo que había pasado es que la mamá de mi hijito, teniendo él 10 meses de vida, se lo llevó de mi casa harta de estar harta de mí. Lo extrañaba tanto a mi hijito y me sentía tan mal que no quería ver a nadie. Me encerré. Aún pienso que nunca más volví a salir de verdad desde ese día, mis amigos pueden dar fe de ello, ni siquiera me animaba a tomar una cervecitas con la gentita del barrio, la verdad era que quería estar solo.

Tenía amigos y amigas en la universidad que tenían su blog, pero nadie me quiso enseñar cómo se usaba eso. Si no fuera por todas esas noches que me quedaba solo frente a mi computadora sin ganas siquiera de abrir mi msn, nunca hubiera entrado al mundo blog, mi blog seguiría sin nombre y solo serviría de almacén de algunas cosas escritas para el mundo real.

Con el tuiter fue diferente.

Así que una de aquellas noches de tormentas brasileñas, cansado y aburrido de mi facebook, y con el aliciente de saber que hasta el viejito ese de los dibujitos en perú21 ya estaba en tuiter, decidí entrar a mi msn y hacerle la conversa a la única persona que yo sabía que sabía tuitear y que, ¿quién sabe?, tal vez con algo de suerte, se anime a enseñarme los secretos de aquella misteriosa república.

Y para variar, Vanessa, tú estabas conectada, como siempre, justo cuando más te necesitaba.

Ella me explicó, por ejemplo cómo ver los mentions, cuál es la diferencia entre el reply y el retweet, y las advertencias de rigor, como por ejemplo, que el tuiter envicia demasiado. #true

De pronto me encontré tuiteando más feliz que quinceañera con tres novios, pero aún no me sentía cómodo del todo. Algunos tuiteros empezaron a retuitearme, Ocram me explicó en un par de palabras cómo funciona eso del DM (mensaje directo por sus iniciales en inglés). Doctor G me mandó el enlace para instalar el TweetDeck a mi computadora. Criptonicas y Noakeiko, que se encontraban buscando a Crousillat, me retuiteaban y me invitaban a buscarlo por Brasil. Trobass, Yodash, verdemundo y otros antipáticos, empezaron a mencionarme buscando pelea.

Ya no faltaba nada, sin darme cuenta en menos de 4 días empecé a sentir por el tuiter aquella rara felicidad que me ocasionaba encontrar mi blog en el blogroll de blogueros importantes cuando el número de visitas me decía que no me leía ni mi vieja.

Siempre me gustó aquello de no tener un blog súper visitado, pero sí contar con un singular grupo de admirados y queridos lectores ilustres, tan inmerecidos para mí. Pero esto era instantáneo, y el Tweetdeck... vaya que encajó muy bien con mi personalidad, o fue al revés?

Fuera de bromas, en el tuiter pude encontrar toda la información (y privacidad) que no me daba el facebook; poco a poco incluso, me estoy reencontrando con mis amigos de la universidad; y además, me resulta mucho más simple revisar mi TM que mi blogroll (TM, línea de tiempo por sus iniciales en inglés, TM, o sea, todas las actualizaciones de las personas que sigues)

Todo esto, justo en una época de mi vida en la que ya ni siquiera reviso mi blog. Pero no celebran tanto, sé que cuando vuelva a Trujillo y otra vez sea el provinciano de siempre, regresaré a bloguear.

Y, last but not least, en el tuiter encontré algo que, en secreto, siempre deseé encontrar en mi blog y no sucedió, algo que un pequeño aprendiz de lobo estepario como yo, tan joven y tan viejo, ya había dejado de buscar: el amor.

Cartas desde el exilio (Gramado)

2010-05-20T20:32:00.006-05:00

Gramado es una ciudad ubicada en 29º42'33.46" S y 50º55'48.24" O según el google earth.

Pertenece a Río Grande do Sul, el estado brasileño que menos se parece al resto del país Caetano Veloso y a toda sudamérica. Ello se debe a la colonización de europeos, en su mayoría lusos, alemanes e italianos.

Río Grande do Sul significa Gran Río del Sur. Hago esta simple traducción porque durante muchos años yo pensaba que Sul significaba Sol, y no es así. Sul es Sur, y recién me enteré en febrero de este año.

El año pasado que estuve en Novo Hamburgo en un evento escolar representando a mi pequeño colegio norteño, paseé por Gramado y Canela en plan turismo. Y no se me había
ocurrido nunca preguntar la traducción exacta de Sul, yo estaba segurísimo de que Sul era Sol, desde niño siempre había pensado eso y me encantaba que sea así.

Tal vez muchas personas en Perú no hayan escuchado nunca hablar de Gramado. Cuando uno piensa en Brasil, piensa en la samba, piensa en sambas bailando samba, piensa en playas, fútbol, garotas de ipanema, fútbol, samba y carnaval. Sin embargo Gramado no es así. Gramado es una pequeña ciudad colonial conocida en Brasil como la Suiza brasileña.

Es considerada como la ciudad más bonita de todo Río Grande do Sul. ¿Y cuántas ciudades creen que tiene Río Grande? 496 según Wikipedia.

En realidad, pienso que es necesario explicar que lo que se dice Ciudad en portugués Cidade, en realidad quiere decir Municipio. En esta palabra portuguesa Cidade y su traducción Ciudad hay una gran confusión. Yo mismo me siento confundido al explicarlo. (Que alguien llame por favor a Confucio)

Para darles un ejemplo: Hace unos días escuché por radio acá en Buenos Aires de una encuesta que se había hecho en Brasil sobre el país que para ellos era el favorito de llevarse la Copa del Mundo y estaban sorprendidos de que el 2% había considerado a Argentina como su favorito. ¡Existen 2% de brasileños que daban como favorito a Argentina! "Y debe ser una encuesta seria, eh -decía el locutor- porque fue realizada en 120 ciudades brasileñas". No pude evitar reírme un poco.

El municipio de Gramado (municipio, cidade, ciudad, como quieran) fue creado a inicios de la década del 50 del siglo pasado. Curiosamente tiene la misma edad de mis padres, no creo que ellos lo sepan. En realidad en mi familia, mis papás tuvieron la opurtunidad de conocer Gramado hace 15 años.

Para ellos, sobre todo para mi madre que había viajado por otras ciudades de sudamérica, Gramado siempre fue la ciudad más hermosa que conocieron en sus vidas, nosotros, sus hijos, crecimos soñando con Gramado.

Por lo menos yo, hasta hace menos de medio año, lo consideraba como un lugar imposible de conocer. Si no fuera por aquel inesperado viaje a Novo Hamburgo en octubre del año pasado nunca hubiera podido conocer a estos amigos maravillosos que me invitaron a pasar dos meses en la ciudad de Gramado capacitándome en lo que ellos mejor saben hacer: Turismo.

No puedo negar que la confianza que ellos depositaron en mí se la debo a mi blog (sí, me googlearon!) y a los proyectos turísticos que tengo con mi padre en Bella Vista, Otuzco.

El lago negro, principal atractivo turístico de Gramado, es un lago artificial que fue fundado en 1953 por Leopoldo Rosenfeldt, el visionario gramadense del turismo. Él, además, creó otro lago artificial llamado Joaquina Bier y construyó el primer Hotel de la ciudad a orillas de este lago. Estos lagos son hasta ahora los principales puntos turísticos de la ciudad.

Una noche le conté por mesenger a un amigo de Novo Hamburgo que me encontraba hospedado cerquita de Lago Negro, perto! perto!, a 300 metros nomás y todas las mañanas salía a correr al rededor del lago. Él me contestó en inglés: Lucky Mother Fucker! No pude evitar reírme. Él, viviendo tan cerca, hasta ahora no había tenido oportunidad de conocerlo y de cierta manera, me envidiaba.

No por nada, Gramado recibe a más de dos millones y medio de brasileños al año. Además de muchos otros miles de turistas de todas partes del mundo. La cultura es tradicional, la arquitectura colonial, y la gastronomía, uhmmmm, una perfecta mezcla de las pastas italianas y los mejores potajes alemanes. El Fundoe y el Café Colonial son unos banquetes impresionantes. Hay que cuidarse con el Café da Manhá, el desayuno en cualquiera de los 141 hoteles y posadas de Gramado, todo aquí es tenedor libre, bufet. Si empiezas a comer desde que despiertas, es muy posible que no llegues a disfrutar de las maravillosas cenas gaúchas y alemanas. (Un cena para dos personas completa más de un metro cuadrado de potajes, carnes, tortas, cremas y demás delicias culinarias).

El clima y el paisaje de Gramado es muy parecido a la sierra peruana. En el día el cielo y las nubes parece que estuvieran pintadas con el mismo trazo. La vegetación es
abundante y la flor principal es la hortensia. Por todas partes hay hortensias, Gramado también es conocida como la ciudad de las hortensias, cuando estuve ahí estaban iniciando los preparativos para la Pascua y conejos gigantes invadieron toda la ciudad.

Sin embargo, el principal atractivo turístico de la ciudad es el Natal Luz, la navidad de las luces. Toda la ciudad se ilumina. Los meses de octubre, noviembre y diciembre son meses de extensa actividad turística. Yo lo visité por primera vez en Octubre del año pasado, y ya habían papanoeles y árboles navideños gigantes por todos lados.

Otro atractivo de Gramado es que se encuentra en la mitad de la Sierra Gaúcha, a un paso de muchas más ciudades que ofrecen diversos atractivos turísticos. Tuve la oportunidad de visitar -además de Canela- Nova Petrópolis, Carlos Barbosa, Bento Gonçalves, Garibaldi, Cambará do Sul, São Francisco de Paula. Si desean más información sobre esas ciudades y sus atractivos turísticos, aquí podrán encontrar diversos enlaces.

Un domingo me llevaron al mejor restaurante gaúcho de la ciudad de Canela. El precio del cubierto por persona fuera de bebidas era de 50 reales, pensé que ese precio era sencillamente imposible para mi escasa billetera. (Billetera que ni siquiera tengo, ja!) Me quedé pensativo. Luego mi amiga Icleia me explicó que ella no pagaba nada en ninguno los mejores restaurantes de Gramado y Canela por ser dueña de una Pousada para turistas. En estas ciudades todos los dueños de lugares turísticos, posadas u hoteles, pueden ir a comer gratis a cualquiera de los mejores restaurantes, también tienen pase gratis a todos los lugares turísticos y paseos.

De esta manera las ciudades alientan a los dueños a conocer a fondo los atractivos turísiticos y recomendar los sitios a los turistas que se hospedan en sus establecimientos, así se fomenta el turismo interno. Me pareció genial.

Incluso, en el parque Caracol de Canela, el punto turístico más visitado de todo Rio Grande Do Sul, la entrada no es solo gratis para todas las personas que sean propietarios de hoteles, sino para todas, todas las personas que radican en
Canela. Todos los carros con placa de Canela entran gratis.

¿Se imaginan que así fuera Machu Picchu?

Durante toda mi estadía en Gramado, no pude dejar de pensar en Perú. Analizando fríamente, Gramado es una ciudad que no tiene nada interesante que ofrecer (ni playas, ni ríos, ni tesoros arqueológicos) que más bien tiene una geografía muy accidentada. Y en poco menos de 50 años se ha convertido en uno de los puntos turísticos más bonitos del país, en una ciudad mágica en la que siempre hay turistas fotografiándose por todas partes, en la que todos viven respetando al turista y respentándose mutuamente. (Los carros se detienen para que pase el peatón así no haya semáforo)

Y toda esta magia fue construida año tras año por seres humanos de carne y hueso igual que nosotros, con los mismos sufrimientos y problemas, su único secreto es esfuerzo, esfuerzo y más esfuerzo.

Además de todas las ciudades que conocí en Brasil, aún me faltaba conocer un lugar al que nunca me terminaba de animar a visitar, un sitio en el que ya varios amigos se habían establecido de lo más felices, una misteriosa república llamada Twitter de la que hablaré en mi siguiente carta.

Aquella tarde en el Restaurant Gaúcho de Canela, el mejor de todo Río Grande do Sul, los mozos me preguntaron si quería probar la famosa sopa gaúcha, sin dudarlo les dije que sí. En verdad no sabía lo que me esperaba, pero no tenía nada que perder. Cuando llegaron con la olla no podía aguantarme la risa. Era el mismo caldo de gallina con fideos rellenos de carne que cocina mi madre casi todos los días. Me mataba de la risa y nadie entendía por qué. Les pedí limón y me miraron como extraterrestre. Acá no ponen limón a la Sopa, pero puedes ponerle queso rayado, me explicaron. Ufff me dije, felizmente no soy tan exquisito.

Tudo Bem.

Cartas desde el exilio (Millenium)

2010-04-28T23:47:00.007-05:00

Empecé a leer la Trilogía de Stieg Larsson 25 horas después en el Jorge Chávez poco antes de subir al avión. Mi vuelo salía a las 12:30 de la noche, cuatro horas a Sao Paulo más tres horas de diferencia horaria me indicaban que estaría en Guarulhos a las 7:30 de la mañana.

Esta vez Manuel, mi hermano mayor, me acompañó con su mujer a tomar taxi, me ayudó con una mochila, se despidió con un abrazo, cuidate hermanito, me dijo. Solo atiné a agradecerle por la hospitalidad y subí al taxi. Me sentí bien, nunca me gustó discutir con él, siempre que eso sucede siento algo en mi interior que me duele, una incomodidad extraña, una tristeza rara que he aprendido a dominar con los años. Pero hasta ahora bastan solo un par de palabras suyas para desmoralizarme totalmente, llenarme los ojos de lágrimas y hacerme dudar de todo lo que creo que soy. Esta vez sus palabras me hicieron bien.

La mujer que me regaló los libros de Stieg Larsson no tenía ni idea de lo feliz que me hacía. A pesar de ser ella una lectora consumada, no había reparado en aquella Trilogía, no sabía que existiera. No la había visto en ninguno de sus viajes por el mundo, no le dio importancia.

En cambio yo, inamovible en mi pequeña provincia norteña, desde varios meses atrás deseaba con fervor tener aquellos libros en mis manos. Había oído hablar de ellos tantas veces conciente e inconcientemente que me resultaba vergonzoso no haberlos leído.

Para ser sincero, nunca pensé que los leería. Los veía como aquellos libros que valen la pena leer, pero que tendría que esperar varios años para que se vuelvan clásicos y comprarlos a 8 soles en alguna feriecita de libros. No vayan creer por esto que les cuento que soy un tacaño de miércoles (aunque lo soy) ni mucho menos que soy un pirata consumado (aunque eso no podría negarlo nunca). Mi única excusa es más sencilla de lo que parece: soy misio. Con las justas pago la pensión de mi hijito, mis interminables estudios antiuniversitarios y algunos taxis nocturnos, Y eso que a veces ni pa eso me alcanza. Felizmente en Trujillo ya soy brother de algunos cuantos taxistas que varias veces me fían cuando más lo necesito.

Comprar un libro original nunca ha estado en mis planes, pero poco a poco me han ido regalando varios libros, incluso sus propios autores, con la autografía de rigor, la dedicatoria y toda esa mariconada. Sin embargo, nadie hasta ese 15 de febrero de 2010 me había preguntado qué libro quiero que me regalen por mi cumple sin que interesara el precio, nadie.

Seguí leyendo en el avión, dormí la mitad del viaje. No les iré que el libro me atrapó desde la primera página, el comienzo me pareció monse. Aunque tanta calma anunciaba sin dudas una buena tempestad.

Bajé del avión y entré a migraciones, estaba repleto, recordé que odio el aeropuerto de Guarulhos. Me puse de mal humor. El año pasado, en octubre pasé dos noches interminables e incomodísimas en Guarulhos, solo medianamente aliviadas por la belleza de las mujeres de Sao Paulo y de una francesita con la que me quedé conversando en inglés toda la madrugada, nunca le pedí su mail ni su nombre de facebook ni nada. A veces así soy de idiota, me gusta hacerme el importante. Jajaaa así que creíste que solo te había hecho el habla para sacarte tu mail?? pues nooo, fuck u! Media hora después, qué lorna me sentí.

Con mis tres maletitas en el cochecito y los tres libros bajo el brazo (seguro de que alguna turista española se me acercaría para preguntarme curiosa por alguno de los sórdidos detalles de la historia de Lisbeth Salander) paseé por el aeropuerto y me senté a esperar las seis horas que faltaban para el vuelo a Porto Alegre. Nadie se acercó.

Siempre que una persona que yo admiro o aprecio me ha dicho que tal libro es bueno, con eso basta, no me importa saber nada más. Felizmente ninguna de las recomendaciones que me dieron me han decepcionado.

Cuando un libro es realmente bueno no necesito ni quiero ni me interesa leer lo más mínimo de la contratapa. Tampoco permito que nadie me cuente ningún detalle. Siento que siempre las contratapas te cagan la sorpresa que todo lector que se respete merece.

Por eso, por el respeto que se merecen los que aún no leen la trilogía de Stieg Larsson y piensan hacerlo, o los que aún no terminan de leerla, les recomiendo que dejen de leer lo que sigue porque voy a violar todas las leyes de la diplomacia, el protocolo y la etiqueta de los críticos literarios.

Están advertidos.

Lo único que me gusta de Lisbeth Salander es su apellido. Físicamente no me atrae, no me la comería ni aunque me pague. (Pensándolo bien, con toda la plata que le robó al viejo Wennerstrôm, si me hace una buena oferta lo pensaré)
Sería su amigo, eso sí, pero no me provoca para nada tener sexo con ella. Creo que me interesaría más tomar un café con su inubicable hermana gemela, ver bailar en el tubo a Miriam Wu o secuestrame a la riquísima Harriet Vanger de 16 añitos, QRCSM*

Sin embargo, una noche me descubrí a mí mismo inquieto preguntándome cómo serán los nuevos pechos operados de Sally. Igual. Me tendrá que disculpar la pequeña Pippi Calzas Largas pero a mí la que me pone súper loco es Mónica Figuerola.

No es que envidie a Mikael Blomkvist, créanme, pero... ¿por qué carajos él solito se come a todas las hembritas interesantes de la novela? Este es un terrible error del difunto Larsson. Al comienzo Blomkvist te cae bien, después medio que lo admiras, luego te llega a cansar que todas las mujeres se abran de piernas ante este cuarentón, ex lorna del cole, que ni siquiera tiene las pelotas de dirigir la revistita que fundó.

Este terrible error también lo cometió Woody Allen en su imperdonable Vicky Cristina Barcelona, ¿Cómo se le ocurre -si tiene a Rebecca Hall, Scarlett Johansson y Penélope Cruz juntas en la misma película- hacerlas fornicar a todas con un impresentable Javier Bardem, más feo que una patada en las bolas?

Mucho se habla de este libro Oh, miren cómo son de superadas las mujeres en Suecia, Oh miren, ellas tiran cuando se les da la gana, Oh miren, qué lindo, viva el feminismo. Pero yo me pregunto y con justa razón: ¿Qué de bueno hay en comerse todas al mismo periodista regordete que ni siquiera se esfuerza por florearlas como se debe o mandarles regalitos caros?

Acéptalo Kalle, si no fuera por Salander no solo estarías bien muerto, sino que ni siquiera hubieras tenido cómo sustentar tu revistita de miércoles.

Este es sin duda el rasgo menos creíble de la novela. Te atraco toda la mafia, la corrupción, el espionaje y demás cochinadas fujimontesinistas en el país más respetado de Europa, pero (y aquí viene un graaaaan pero) ¿Cómo es posible que este periodista gordinflón tenga una amante de varios años con la que trabaja todos los días y además está casada con un cuernudo medio gay que acepta de lo lindo la relación extramatrimonial de su mujer? Y eso no es todo, además esta mujer, dirige la revistita de mierda, ordena todas las cuentas de Blokmvist y para colmo, no es celosa. Permite que su socio-amante se tire a cualquier otra que le dé la gana. Sí, leyeron bien, NO ES CELOSA. Sencillamente imposible.

Otro pero:

¿Cómo es posible que la mujer más antisocial y cerebral de toda Europa se enamore de él, y además sufra una decepción amorosa por él, y la impulse a salir del país solo para no cruzarse nunca más con él? No sólo eso, esta chica le dio la información para que escriba los dos libros más vendidos de toda su vida y le pare la olla a toda la sarta de haraganes que trabajan con él. No me la creo.

Dos peros más:

¿Cómo es posible que folle con una vieja viuda negra sospechosa de un asesinato que él está investigando? ¿Cómo es posible que se coma de vez en cuando a la que fue su nana y que ahora es una mujer dueña de un enorme imperio comercial con representación en varios países de Europa?

Está bien, solo uno más:

¿Cómo es posible que la agente secreto más deliciosa, inteligente y escultural de Suecia se caliente por él? Sobre todo siendo él pieza clave del intrincadísimo caso de asesinatos, espionaje y corrupción que ella tiene que resolver. Pero sobre todo cuando él lleva más de medio mes sin bañarse y sin dormir. Eso sí está más difícil que masturbarse con la tigresa del oriente.

En fin, que esta novela está llena de situaciones completamente fantasiosas imposibles de creer. A pesar de todo, la historia te atrapa. Sólo me he quedado leyendo himnotizado día y noche sin parar ante El Conde de Montecristo (a los 13 años), El miedo a la libertad (20 años) Sobre héroes y tumbas (21 años) y ahora, cuatro años más viejo.

El final del primer libro es genial, el final del segundo libro es mucho mejor, es inmejorable, pero el final del tercer libro me parece una cagada. Después de tantas muertes, persecuciones, destapes, escenas de sexo sadomasoquista, hackers, policías corruptos, psicólogos pederastas, y cuchucientos vericuetos de la prensa cochina, llegamos a presenciar un happy ending cursi y simplón.

Solo le faltó agregar a Larsson "y vivieron felices para siempre".

Quiero creer que él se murió antes de terminar de escribirla y el más cojudo de sus amigos la terminó como se le dio la gana. Quiero creerlo.

En fin. Al noveno día terminé de leer Millenium, y recién me di cuenta de que ya estaba en Gramado RS Brasil.

*QRCSM: Qué Rico ConcheSuMaaaeee!!!

Cartas desde el exilio (Onomástico)

2010-04-15T22:47:00.003-05:00

Era 15 de febrero y era lunes, yo estaba en Lima y esa misma noche viajaba a Brasil. Y para usar otra vez el verb to be: era mi cumpleaños.

Hace 25 años nací, fui un horrible bebé (como todos los demás) color ladrillo que le desgarró la matriz a mi madre de puro cabezón. 25 años después, sin novedades, sigo siendo un bebé horrible aunque perdí el color.

Nací un año en el que Juan Pablo II llegó de gira por Perú incluso hasta Trujillo. Aquel mismo año ganó las elecciones presidenciales Alan García. Entonces ya se está viendo que fue un año de mierda. Nada bueno podría suceder aquel año en el Perú.

Ese lunes salí de mi antigua casita barranquina en dirección a la casa de Portal, allí ya estaba Gómez, ellos son dos compañeros del cole. Lo único que quería de ellos era que me acompañen a recoger un libro y luego a comer un cevichito con los amigos del otorongo, felizmente no tenían nada que hacer, ellos son más vagos que yo.

Como ya se nos hacía tarde para recoger aquel libro (el primer libro que me iban a regalar por mi cumpleaños) tomamos un taxi y llegamos puntuales a las 11 de la mañana. El cevichito era al mediodía así que pensé que tenía tiempo de sobra.

Esperé por el libro más de 40 minutos y nunca llegó.

Mi viejo llamó para decirme que me iba a depositar 100 dólares por si acaso necesite efectivo en mi viaje. Como yo andaba sin DNI le di el nombre de Gómez. El depósito sería en un Banco de la Nación, que felizmente estaba frente a la cevichería.

Poco a poco empezó a llegar la gente, primero Lucho Rossell, luego Víctor Sanjinez y Miguel Det, después Víctor Pereyra que llevó un polo de El Otorongo como regalo inesperado. También llegaron José Villaorduña, Alan Malcolm, Marco Palacios y otro amigo del cole: el gordo Aguinaga.

En total éramos 11. Equipo de fútbol? Ni cagando. No llegó Julio Carrión para completar la última cena porque de seguro nos sacó la vuelta con alguna Magdalena farisea.

El cevichito fue más fugaz que virginidad de quinceañera. En un par de minutos se hizo las 4 de la tarde y nos fuimos al Superba que antes era el Súper Bar pero se le cayó la R (me lo dijo una casera de ese antro donde se come el mejor pan con apanado del mundo).

Nosotros comimos choritos a la chalaca. Bueno, solo los que resistimos todas las cervezas y anécdotas interminables de Lucho Rossell y cía. No los culpo, hay que recordar que era Lunes y ya iban a ser las 6 de la tarde.

Puta madre, las seis de la tarde!!!!

Aún no había retirado los 100 dólares que estaban a nombre de Gómez en el Banco de la Nación. Yo estaba ebrio, pero ni cagando pensaba regalarle cien dólares a ese mal parido que sigue siendo mi amigo solo porque nos vemos un par de veces al año. Agarré a Gómez y a Portal y nos fuimos rapidísimo al banco, eso sí, previo maní y chiclecito de menta pa disimular los tufos.

El banco aún seguía abierto, por un momento dudé, la facha de Portal era la de un completo fumón, Gómez parecía un ex gigoló caficho en apuros (para serles franco: lo es), y bueno, yo ni siquiera me atreví a mirar mi reflejo.

Apuré el paso, ni bien entramos al banco cerraron la puerta a nuestras espaldas, una tía que iba caminando 10 pasos detrás de nosotros se quedó afuera. Creo que Portal volteó para sacarle la lengua.

Estábamos tan ebrios que nos confundimos de cola. No recuerdo qué cosa sucedió con Portal pero un policía se le acercó y lo sacó. Gómez y yo miramos a otro lado, sencillamente no lo conocíamos.

El problema es que Portal es tan terco, tan orgulloso y tan idiota que no quería salirse del banco sin dar pelea. Él no tenía nada que hacer allí. Gómez tenía que sacar mi dinero y entregármelo y nada más. Él solo estaba ahí en caso de que yo no alcance a hacer el retiro para asegurarse de dividirse mitad mitad con Gómez mi dinero.

La escena era para cagarse de risa. Y efectivamente, eso estábamos haciendo Gómez y yo, corriendo el riesgo de que nos boten también del banco. Figúrense a Portal, un Cerati vestido en harapos rogándole al poli que no lo bote. "Ya pues míster porfa ya no haré bulla voy a estar tranquilito allí, no pues no me bote no sea malito, ya pues míster si no estoy haciendo nada malo...!

No podía dejar de cagarme de risa, sin embargo ya estaba pensando: Portal lárgate espéranos afuera carajo la puta que te parió no te me acerques maricón no te conozco solo quiero mis cien dólares, me importa un pito si te meten a la cárcel 24 horas por entrar ebrio a un banco de la nación y resisterte a obedecer a un policía.

Todos estos pensamientos y muchos más revoloteaban mi mente mientras me seguía cagando de la risa en la fila del banco. Felizmente sacaron a Portal pero igual no podíamos disimular la risa. Nos cagábamos de risa en la fila, éramos dos ebrios impresentables que de seguro apestábamos a cerveza y cigarrillos y nadie se acercó a botarnos.

Ya más tranquilo regresé al superba a despedirme de los amigos, fui a miraflores a recoger los tres libros de la trilogía millenium (otro regalito de cumpleaños). Horas después, y de camino al aeropuerto, recogí el otro libro por el que habia esperado 40 minutos en la mañana.

Llegué al aeropuerto solo.

Había discutido por teléfono una vez más para variar con mi hermano mayor. Una amiga me ofreció ir al Jorge Chávez para despedirme pero a último minuto llamó para avisar que no podía. Me dolía irme del país así. Mala señal, necesitaba un abrazo, una despedida fraternal, una sonrisa sincera. De pronto me sentí el peruano más desgraciado y solitario del mundo con todos mis amigos y familiares lejos de mí, lejos de mi hijo, de mi madre, de mi pequeñito hijo, de todas las mujeres a las que amé y amaré, pero por sobre todo, lejos
lejísimos de la sonrisa de mi pequeño hijito que me hacía más falta que nada en el mundo en ese momento miserable.

Felizmente el taxista era un cague de risa, hablábamos de todo, internet, educación, política, cómo cambian los tiempos, mujeres, hijos, fútbol, desempleo... llegando al aeropuerto empezamos a hablar de El Padrino, ni él ni yo queríamos dejar la charla inconclusa. En mi mente y sin que pueda hacer nada para evitarlo se formó el siguiente pensamiento: te ríes para no llorar, cabrón.

En la fila del check in me puse a leer un Dedo Medio, regalo de Pepe Villaorduña, el otro se lo regalé a mi hermano. Llegué a dejar mis maletas pero la persona que entregaba los pasajes me dio la noticia más inesperada que me podía imaginar.

"Disculpe señor, usted no puede salir del país."

Maldita sea, es mi cumpleaños, estoy solo, tengo 25 años y este problema lo tendré que solucionar sin pedirle ayuda a nadie. Pensé.

Baltazar Caravedo Politiniquería 7ma Entrega

2010-03-22T18:49:00.004-05:00

Llega al fin la edición de la entrevista que hiciera a Baltazar Caravedo en la Cámara de Comercio de Trujillo hace ya un mes y medio. Me veo en el video, y vaya que me doy cuenta de que soy súper feo. jaja

En serio, no sé como puedo ser tan distinto con cabello corto, con barba, con lentes, o cuando me afeito o me rebajo las patillas, antes me rapaba completamente cada medio año, algunos ni me reconocían. Pero en este video sí salgo recontra feo. Ja

Ahora comprendo por qué Baltazar no quería acceder a la entrevista. Habrá pensado, "y este pirañita qué hace acá?" jaja

Felizmente los buenos amigos, el sociólogo Juan Ramón Gamarra Nieto y el presidente de la Cámara Javier Caro Infantas lo convencieron de brindarme unos minutos.

Ese hígado de negro que entrevista no es un pirañita, es un pata que estuvo todo el día en la calle yendo de un lugar a otro entrevistando allá y acullá por puro amor a Trujillo y a sus trujillanos ilustres.

Señores, con ustedes, Baltazar Caravedo hablando sobre política y otras porquerías.

PRIMERA PARTE

Allí donde dice Chullachaqui debió decir "Irresponsable antisocial"

SEGUNDA PARTE

El Oscar Brasileño

2010-03-16T16:16:00.005-05:00

Gracias Iotti por la colaboración.

(Hacer Click en la Imagen para ver en buena calidad)

Lula O filho do Brasil, (Lula, el hijo del Brasil) o cómo un presidente puede ser un alcohólico cachaçero y un súper actor productor a la vez.

Aprende Toledo.

Glauco Homenagem

2010-03-13T19:31:00.013-05:00

Glauco es un dibujante brasileño. Según todos los homenajes, imagino que para ellos es como su Juan Acevedo. Glauco tenía 53 años, lo mataron de cuatro balazos el viernes en la noche, a él y a su hijo de 25 años. Esta es la última entrega de su tira Doña Marta publicada el jueves en un periódico de Sao Paolo.

Justo dibujó armas de fuego horas antes de ser baleado en la puerta de su casa. Simple coincidencia?
.

Glauco Villas Boas

Acá está dibujando a Geraldão que es, al parecer, su personaje más entrañable.

Las revistas Geraldão (portadas)

Geraldão es un hombre sin complejos y lleno de vicios, siempre apurado, perdido por las mujeres, con un trago, cigarrillos, helados, inyecciones en los brazos y el falo erecto.

Hasta el presidente Lula presentó sus condolencias:

"Glauco foi um grande cronista da sociedade brasileira, entendia os usos e costumes da nossa gente e expressava isso com inteligência e humor. (...) Foi uma perda tremenda. Diante dessa verdadeira tragédia, quero expressar meu sentimento de pesar a familiares, amigos e admiradores"

El entierro fue hoy por la mañana.

Padre e hijo juntos

Los homenajes no se hicieron esperar, en http://universohq.blogspot.com/ están actualizando todos los homenajes a Glauco. Aquí seleccioné los que me parecen mejores. Son muchas viñetas, más de cien, y se siguen actualizando, incluso hay ya un video en homenaje a Geraldão

Andy

Allex Machado

Alexandre Oliveira

Alan Correo

Caio

Cesar Cavelanha

Diego Novaes

Dóro

Izidro

Jardel Cruz

Joao Bacellar

Jorge Braga

Jotaa

Marcus Pasetti

Mauricio Rett

Rafael Silvestrini

La muerte: "A veces, odio mi trabajo".

Raoni Santos

Tarciso Salvatore

Zanon

Luis Dourado

Como era de esperar, Karry también presentó sus condolencias enlazando varios periódicos y otros blogs de caricaturistas de todo el mundo.

Cuando le conté por facebook a Lucho Rossell la noticia, me respondió con un parco pero contundente: Acá no nos balean, nos matan de hambre.

Al parecer Glauco era un grande. Si no hubiera muerto de una forma tan violenta, tal vez nunca hubiera escuchado hablar de él. La viñeta~homenaje que más me gusta es esta de Tony D'Agostinho

"Todavía no inventaron un arma capaz de matar a un artista"

Oh diosooooo

2010-03-12T17:20:00.020-05:00

La razón por la que sigo con interés los desplazamientos de Beto Ortiz es que él fue el primero que se atrevió a difundir los vladivideos, que luego provocarían la caída del corrupto régimen fujimontesinista. Esa era la época en que la mayoría de medios se había vendido o se moría de miedo. A pesar de sus esfuerzos por mostrarse como una Diva "repelente" en cámaras, en los momentos decisivos Beto suele enfrentarse a los que están en el lado oscuro de la fuerza, donde ya se ubicó Bayly.
No olvidemos que nuevamente la televisión será el escenario donde se dará la gran "batalla" electoral. Ojalá Beto Ortiz siga escribiendo en Perú 21, pues junto con Jaime Bedoya son lo mejorcito que tenemos a la hora de escribir. Heduardo Miyashiro

Otorongo de Víctor Sanjinez

ENEMIGOS PÚBLICOS

Nunca había tenido tantas ganas de ver televisión peruana en mi vida.
JA

Recuerdo a Beto Ortiz en la tercera feria del libro, caminando solito con un polo y un shortcito, muy veraniego, muy peruano/yuropean/sammer/style. Creo que llevaba lentes oscuros. Yo lo observaba de lejos, nunca leí un libro de él, no me acerqué a "hacerle el habla", lo que me daba algo de risa es que nadie se le acercaba. No tenía programa en la tele, pes. Pero no se engañen, ya era el año 2007, y Beto Ortiz ya era Beto Ortiz, solo que así es la fama, él se quedó paseando solito, lo perdí de vista.

Al siguiente año lo trajeron a Trujillo a presentar un libro editado por Estruendomudo (no recuerdo bien ni el nombre). Me pasaron la voz a última hora, me disfracé de payaso para la ocasión y fui a escucharlo.

De esa noche recuerdo que detrás de mí se sentó Gustavo Rodríguez, aquel publicista peruano que escribió un libro titulado "La furia de Aquiles". Leí ese libro en el primer ciclo de la universidad, no sé si el profesor Cailloma lo hizo a propósito o no, igual me pareció en libro mediocre con la lisura fácil y una historia monse. (Hay una adaptación de este libro en cuentos: "Los cuentos de la furia", que me parece mejor logrado). Total que me dio mucha risa de que Gustavo Rodríguez se siente atrás de mí, me di la vuelta y le ofrecí mi mano a manera de respeto: "Buenas noches, un placer conocerlo, yo me llamo Aquiles". La cara de Gustavo hizo un gesto que al instante traducí como: " y a mí que m... me importa, quién carajos eres, cómo te atreves, por favor aléjate, policíaaaaaaaa". Total que solo le ofrecí otra de mis tontas sonrisas y le di la espalda porque ya comenzaba la presentación del libro de Beto.

"Y tú qué te crees publicista webón, qué crees? que me gustó tu libro?" Pensé.

De esa noche es esta foto que sigue colgada en mi hi5.

Tampoco compré algún libro de Beto en esa oportunidad, recuerdo que gasté todo mi dinero en un Etiqueta Negra de Aniversario con Sabina de invitado especial, un Gato Pardo con Homero Simpson en la carátula y algunos helados. Como no me invitaron al after party, todo bien.

Al año siguiente, Cuarta feria del Libro en Trujillo, cambio de local, cinco veces más grande, gran expectativa, etc, etc, etc. Habrá sido las seis de la tarde cuando se me acercó Alfonso, el entrañable Sheriff de la Feria y me dijo: "Aquiles, en media hora llegan Aldo y Beto, tú te vas a encargar de su seguridad en el recinto ferial". "Ok, no problema, con cuántos policías y seguridad ciudadana puedo contar?" Se formó una sonrisa en el rostro de Alfonso. "Con ninguno".

Como normalmente en las ediciones de las ferias de libro de Trujillo yo hago el papel de "el tipo que está dispuesto a hacerlo todo" dije que no había problema. Llamé a mi hermano y a otro voluntario más y salimos a la puerta a esperar a los divos. (?)

Creo que nadie se imaginó que se iba a reunir tanta gente al verlos, felizmente entre los sapos también habían otros voluntarios así que hicimos cordón. Los llevamos lo más rápido posible al auditorio principal cuidando que no se separen, aunque ellos (Aldo y Beto) al comienzo no querían andar juntos. No era que estén peleados, sino que tenían curiosidades diferentes. Beto llevaba un polo que decía: "Fuck me, I'm famous"

Lo más difícil fue cuando terminó su conferencia. La firma de autógrafos. El cordón tenía que ser más grande y había mucha gente, ya iban más de media hora firmando autógrafos y tomándose fotos. Aldo quería ir al baño pero en la cola habían más de doscientas personas aún, y muchos sapos y colones hacían lo imposible por colarse para estar cerca de sus héroes (?) sin importarles insultar y golpear a los inocentes y sacrificados voluntarios. JA

Aldo ya no aguantó más y se puso de pie, "Ni hablar, compadre, ya no puedo seguir, tengo que ir al baño" Salió del círculo. Miré de reojo a Alfonso, la responsabilidad era mía. Jalé a mi hermano Sergio para que me reemplace y le dije a Jorge, el segundo voluntario en el que más confianza tenía, que me siguiera. Alcanzamos a Aldo que en ese momento era más "famoso" que Beto. El éxito de La Gran Sangre estaba en su apogeo, y la gran mayoría de curiosos estaban ahí por él.

"Es verdad eso de que hicieron entrenamiento militar para la película de la Sangre?", pregunté y dio un gesto afirmativo, así que lo agarré del brazo, "entonces corre compadre porque el baño más cercano está a 300 metros".

Ahí estábamos, en pleno complejo deportivo mansiche, Aldo, Jorge y yo corriendo de un extremo a otro de la feria. Era curioso ver a Aldo en persona, un tipo súper flaco, no conocía el camino y cada vuelta de esquina lo agarraba del brazo y se dejaba llevar como un trapo.

Llegamos al baño y con Jorge bloqueamos la puerta. Aldo demoraba. La gente empezaba a reunirse al rededor de la puerta del baño. Al rato, algunos señores de limpieza aprovecharon la ocasión para tomarse unas fotos con el tipo famoso que cerraba el baño y tenía a muchas señoras a la espera.

El regreso no fue por el mismo lugar, no, ni loco, me dije, ya todo el mundo nos ha visto. Son esas decisiones que hay que tomarlas en el momento. Salió Aldo y lo agarré del brazo, "Por acá ya no maestro" Y otra vez todo su cuerpo delgaducho se dejó llevar.

Recordé la primera frase de la novela de Vargas Llosa que estaba leyendo en esos días "La guerra del fin del mundo": "El tipo era tan flaco que parecía siempre de perfil..." Sonreí y atravesamos la Muestra Vargas Llosa en un par de segundos corriendo sin mirar atrás. Luego atravesamos igual de raudos la cafetería, saltamos un pequeño muro y después, para regresar al círculo donde se estaban tomando fotos con Beto solo quedaba un trecho largo y directo.

Parecía que estábamos en un video juego. Seguíamos el mismo trote. El plan del canbio de ruta funcionó. Al otro lado de la feria había mucha gente, no hubieramos podido regresar nunca al círculo. De pronto Aldo dijo algo parecido a esto: "Pasu mare, nunca vi una feria tan grande, oe gracias compadre, se ve que eres un profesional". "Normal tío, son años, ya estuve con Bryce, con Vargas Llosa, esto es un cachuelo". Y nos reímos.

Sacarlos del reciento tampoco fue fácil, pero entre varios voluntarios más que se habían sumado, hicimos un círculo de seguridad más fuerte. Todo eso me daba mucha risa. Incluso salimos en la tele.

En diciembre, conversando con Julio Carrión me enteré de que Beto había mencionado mi blog, o algo así, por aquello de la campaña del frío. Nunca lo sabré, en realidad casi nunca veo tele. Y las veces que me pegaba viendo enemigos íntimos era cuando invitaban a Tilsa Lozano.

Quién diría que después de tanto tiempo, iba a tener la oportunidad de hablar bien de Beto Ortiz.

Clap, Clap, Clap.

Coda: Hace unos días paseando por Lago Negro, acá en Brasil, vi a un gordito rosquetón igualitito a Beto Ortiz, mientras más me acercaba más igualito lo veía. Ya estaba pensando que en verdad era él hasta que lo escuché hablando en portugués. JA

Gramado RS Brasil

2010-03-01T20:36:00.003-05:00

Es en esta ciudad donde me encuentro actualmente. Estoy capacitándome en turismo ecológico y sustentable. Además retribuyo lo aprendido ofreciendo clases de español y de inglés para personal de hoteles y restaurantes.

Este video es una presentación de la ciudad para turistas de habla hispana.

Ah, y para los turistas gringos, lo mismo pero en inglés:

YO NO QUIERO

2010-02-13T02:07:00.004-05:00

No sé cuándo volveré a postear porque me voy de viaje fuera del país.

Hace muchos años, en mi primer viaje solo, o sea sin nadie, de lima a trujillo y de trujillo a lima, tenía 12 años seguramente, no lo recuerdo con claridad, regresaba a lima, me desperté a las 5 y media de la mañana y en la radio del bus sonaba esta canción de Sabina. Nunca más salieron de mis oídos aquellos versos: "y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan, nunca mueren".

No eran tiempos en lo que podías sentarte a googlear una frase y escuchar la canción miles de veces en youtube en cientos de versiones distintas. La conservé esa frase durante muchos meses, buscando e indagando con paciencia quién sería el autor de esa canción.

Hoy que me voy de viaje por varios meses de esta ciudad de trujillo en la que he vivido muchas cosas, no puedo más que volver a recordar aquella canción, y darme cuenta de que, a pesar de los años, sigo deseando lo mismo: "yo no quiero un amor civilizado" Ojalá algún día llegue.

Cambiando radicalmente de tema y por si acaso me muero, esta es la lista de las entrevistas que dejo para politiniquería en el orden que tienen que ir apareciendo cada viernes en trujilloteve:

1. Baltazar Caravedo - Coordinador General del programa de Responsabilidad Social TODOS
2. Javier Caro Infantas - Presidente de la Cámara de Comercio
3. Marco Sifuentes - El útero de Marita
4. Ernesto Barreda - Director del Diario La Industria
5. Alfonso Sanchez - Poeta y restaurador de monumentos
6. Orietta Brusa - Historiadora y crítica de arte.
7. Giancarlo Navarro - No a facebook
8. Marco Ledesma - Director de teatro, fundador de Olmo teatro.
9. Alberto Alarcón - Poeta y Escritor
10. Marcela García - Promotora cultural y social
11. Abundio Sagástegui - Botánico, Científico premiado en el extranjero
12. Jorge Hurtado - Poeta e Ingeniero Industrial
13. Gamarra Nieto - Sociólogo y Antropólogo
14. Adriana Doig - Librera, Promotora cultural, Economista, Promotora de la Feria del Libro
15. Luis Eduardo García - Poeta, Escritor y Periodista

Patricia del Río - Politiniquería - 5ta Entrega

2010-02-12T09:01:00.004-05:00

Esta entrevista se realizó el domingo 31 de Enero. Hubo muchos problemas de último minuto con la cámara y el camarógrafo, pero bueno, Trujillo era una fiesta, además de la final de Marinera, también hubo Perol y Final de Surf, es decir, todos estábamos cargando la resaca de todo lo bebido. Menos Patricia por supuesto que es una profesional.

En esta entrevista se modificaron un poco las preguntas habituales por obvias razones. Este cuestionario se repetirá con algunos otros invitados limeños.

Espero sus biliosos comentarios. Y que esta vez valga la pena de leerlos, proque la verdaaaaaaaaad.

primera parte

segunda parte

Patricia del Río es conductora del programa "Ampliación de Noticias" de RPP, ha sido periodista en El Comercio durante 6 años, actualmente es colaboradora de Perú21 y eventualmente de la revista poder. Además enseña periodismo en la PUCP.

Patricia visitó Trujillo para conducir el especial por los 50 años del Festival de la Marinera. Nos recibió en el cafetín de su hotel, en el centro de Trujillo.

Patricia del Río es una amante sincera de la Marinera, lo que más le gusta es bailarla, la disfruta y la vibra. Su visita a Trujillo fue muy beneficiosa para ella, pero más para nosotros que tuvimos el honor de conocerla. Actualmente se encuentra leyendo La Trilogía Millennium de Stieg Larsson.

Perú 1937

2010-02-12T08:48:00.003-05:00

Una país maravilloso, con futuro y grandes expectativas de desarrollo.

Nadie imaginaba que al año siguiente nacería Alberto Fujimori para echarlo todo a perder.

La locución está en inglés, vamos necia o verdemundo que paran viajando por yanquilandia, dispárense la traducción.

El hígado de Gustavo Adolfo

2010-02-11T11:56:00.006-05:00

Artículo Publicado ayer, 10/02/10 en la página cultural de La Industria.

Evento Literario "Poesía de Miércoles" continúa todos los miércoles en las 7 pm en el Chaska - Trujillo

LA POESÍA VUELVE A BRILLAR CON FUEGO DE LÍRIDAS

Tres nuevos poetas ofrecen sus recitales en este evento que va creciendo

TAGS: Miguel Urbina, César Pinillos, Aquiles Cabrera y el poeta César Olivares

Escrito por David Novoa

Adelantados a estas fiestas del sentimiento, la semana pasada los poetas se enredaron en los amorosos lazos de Cupido. Y así, padeciendo el germen del más infectocontagioso romanticismo, Poesía de Miércoles presentó a Miguel Urbina –Ex Miki Gates-, a César Pinillos –El Poeta Bonaerense- y a Aquiles Cabrera, más conocido como Gustavo Adolfo Beiker, quienes nos deleitaron en la última edición de los recitales del Chaska.

Versos descarnados y febriles, de heterogénea factura, pero de una profunda vena emotiva aderezaron la velada que contó con un lleno total; sin embargo, antes del idílico plato de fondo -que resultó un opíparo banquete- se proyectó el video arte: Trujillo, la Capital de la Cultura del artista David Hoyos. Allí, en ágiles y veraces imágenes, para dirimir si Trujillo es realmente la Capital de la Cultura, los burócratas enquistados en los puestos de gestión respondieron que sí, y los artistas sabedores del asunto –pintores, músicos y escritores- que no.

Por algo será: unos que sí, otros que no: qué peruanidad. Ameno, revelador el documental preludió a la poesía y luego de recibir su justa salva de aplausos, la mesa de lecturas se pobló por fin de los duendes de la Palabra.

Primero en pisar el paredón: Miguel Urbina. Luego de arrastrarse por los sinuosos senderos del más desenfrenado materialismo, retornó al arte y al periodismo, sus luminosos y virginales orígenes. Ahora podemos verlo todos los días informando impecablemente desde el noticiero del Canal 35, pero ésta era una noche bien feeling así que fue su alter ego, Ex Miki Gates, quien apareció.

Ducho en presentaciones públicas, con buen talante y no exento de talento, dejó navegar en el éter el deshilachado discurso de sus amores nadíos: la verdad duele/ te anestesias con mentira/ y calmas la verdad con cinismo/ El sincero engaño: lo que llamas realidad. Tanto la crudeza de lo dicho como el arte al entonarlo le granjearon la aprobación del respetable. Salva de aplausos. (Palmas apristas incluidas).

Le siguió El Poeta Bonaerense, César Pinillos, quien, aunque de manera convencional, recreó en versos ingenuos y universales las cuitas de amor que aquejan al alma humana donde quiera que ésta exista; y donde quiera que ésta ame, sufrirá, fue su axioma. Aplausos igual.

La furia de Aquiles

Asintiendo con indulgencia Cupido le lanzó una saeta aprobatoria, pero no se clavó en el pecho del susodicho sino en plena oreja de Aquiles Cabrera, quien fuera presentado equívocamente como Gustavo Adolfo Bécquer, cuando su verdadero seudónimo es Gustavo Adolfo Beiker, (por la conocida criminal estadounidense Ma Beiker, su tía).

Aquiles, al igual que el guerrero griego, se lanzó al océano de la Poesía sin ninguna previsión, sin ningún salvavidas, sin ningún escudo, a puro pecho, y fueron sus propias palabras las que lo mataron. Porque muerto es el hombre que camina una legua sin amor -dicen los dioses- y durante los milenios que duró su doliente, platónica adolescencia Aquiles saboreó sólo los dulces besos del... ensueño.

Luego de estas disgresiones confesionales, llegaron los años viriles y la Poesía le dio a su espíritu carne para sentir, coraje para vivir y versos para escribir. Los que no estuvieron nada mal, considerando que Gustavo Adolfo Cabrera se conducía por las rimas con la misma facilidad con que Meteoro en el Mac 5. Así que llegó a la meta con el áura de un campeón y como debe ser y siempre es en Poesía de Miércoles. Más talento, más talante y más aplausos de Miércoles.

Finalizaron los apocalípticos vates Beto Barriga y Luis Núñez con rugientes poemas que asustaron al invisible Cupido. El ánima del dios rápidamente se introdujo en el cuerpo del barman quien infestado de amor regaló cerveza a todos los presentes jurando que haría lo mismo cada semana. Lo juró. Y se lo creemos.

¡Oh Poesía, Tú nos bendices!

Avisos de Otro Tiempo

2010-02-07T12:03:00.003-05:00

El blog Factor Q, del periodista Fernando Quintanilla, se las trae, desde que lo descubrí me he vuelto fan, ahora ha sacado a la luz -y para el recuerdo infinito del universo interplatanario de la internet- una serie de avisos de hace 100 años, los copio todititos, sobre todo por los ingeniosos comentarios de Quintanilla, y estoy ansioso por que llegue la segunda entrega. Enjoy my little friends.

AVISOS INCLASIFICABLES

Hurgando en las páginas de La Industria, descubrí deliciosos avisos publicitarios, cada cual más bizarro que el otro. Hay de todo como en botica, pero no quiero adelantarles el final de la película para que ustedes hagan su propio descubrimiento. Sólo les diré que he seleccionado dos etapas de nuestra historia: la primera de 1901 (sí a comienzos del siglo XX), y la siguiente, de 1960.

Están servidos.

PRIMERA PARTE 1901

No puede ser. Recién comienza el siglo y ya se están robando las cañas. No se pasen, pues. Dejen a los patroncitos, tranquilos, que tienen que exportar azúcar a Estados Unidos y Europa. Y así dicen que todo tiempo pasado fue mejor.

Qué barbaridad, dónde estamos. Una cosa es que los chinitos pongan su chifa y otra muy distinta que se paseen por las calles hechos una mugre. No, no, no. Es hora de que un ejército de damas de sociedad vigile las calles -aguita de lavanda en mano- para perfumar a tanto mugroso. Habráse visto...

Señor, señora, ahora que se viene la campaña escolar no deje de comprar sus revólveres y sus cartuchos para escopeta en la Librería El Progreso. Mire que uno sabe con qué niños se puede topar su engreído en el cole. Si un matón se cruza en el camino de su hijo, él simplemente saca su revólver, a lo Django, y ¡bum!, asunto arreglado. Muy útil también contra profesores que quieren exigirle demasiado a su vástago.

Vamos a la playa, oh, oh, oh. (Bis) El calor es realmente insoportable. Qué mejor que pasar unas merecidas vacaciones en el Hotel Italia de Salaverry. Así duerme rico, arrullado por las olas, y por la mañana usted y su novia (también puede ser su 'trampa') podrán ponerse esos comodísimos trajes de baño y luego juguetear entre las olas y la espuma del mar. ¿No es romántico?

Y yo que ya me estaba preocupando por la creciente caída de mi cabello... Por favor, los caballeros que conozcan donde se expende este milagroso producto no sean envidiosos y pasen la voz. Miren que ya probé hasta chuchuhuasi mezclado con pelos de murciélago cojo.

¡Vade retro, doctor Pérez Albela! Aquí está el producto que deja tu Magnesol como una zapatilla vieja. Y lo bueno que es "fácilmente aceptado por los estómagos más delicados". Pásenme un frasco, please.

El que quiere celeste, que le cueste. Si quiere tomar el mejor aguardiente, no se me ande con regateos. Que aquí sólo vendemos etiqueta dorada. Alucina.

Estudio es progreso. Así que aproveche las noches estudiar algo útil. No se diga después que el Perú no es el país de las oportunidades.

Sepárelos con tiempo y no se desespere. Que los pianos llegarán para que la engreída de la casa nos toque un Nocturno de Chopin y asombre a sus amistades con su virtuosismo. Claro que después de eso, tendrá que soportar los gritos envidiosos de los vecinos. Pero no les haga caso, su pequeña niña va camino a convertirse en una estrella del mundo de la música clásica. Y quién sabe, hasta consigue marido.

Si ronear de lo lindo quieres, a Laredo debes manejar. Son 30 graditos que a nadie le caen mal. El líquido es purísimo, como nobleza obliga. Eso sí, díganle al tío Espinoza que no sea acaparador, que ya estamos en tiempos de la libre competencia. Aunque de la Hacienda Laredo se trate.

Estén atentos a la próxima entrega...que viene recargada.

Poema de Invierno

2010-02-06T15:15:00.000-05:00

POEMA DE INVIERNO

De Hernán J. P. Hernández Kcomt

El Invierno no es el hielo que da la paz a los deseos

irreparables e imposibles, ojos muertos

y que cobija con silencio entre sus manos

el musgo íntimo, entibiado de los sueños.

El Invierno no es el viento

de palomas que transportan las rasgadas auroras

como rosas clavadas en sus picos

y en sus alas luminosas, en sus frentes, en sus pechos.

El Invierno es

ese frío fuego

ese río de acero

que penetra por los huesos

que se clava por los cuerpos

que devora los pastos, los pasos, los cabellos

como los temibles remolinos, las sombras y los ecos

de lo innombrable y de lo ciego

(en el Invierno vi

las blancas nieves de tu piel

y de las mareas muertas de tus cabellos. En el Invierno vi

la nieve como el viento

como corceles luminosos despidiéndose a lo lejos

a lo perdido

y a lo incierto. Vi

la nieve

como el bosque del olvido

de lo podrido

por el tiempo.

El Invierno es sentir todo lo muerto

como los besos de un veneno

eterno descendiendo por los labios

y las sienes y los senos, circulando por las venas

y las mareas negras de lo odiado y del deseo.

El Invierno es ser este barco de naufragios

que soy yo

(y que es mi recuerdo)

extenso y de espaldas como la noche y sus fragmentos

de ahogos y de espantos

y de silencios solitarios.

Invierno es tener el cuerpo destrozado

por los perros

los desgarros

en los cuellos y en los cuernos. En el cieno.

Invierno es ser este árbol

flagelado por las hachas de los hielos

y no poder defenderse y no poder correr

ni mirar hacia atrás, y no tener esperanza

y no tener miedo.

Invierno es hundirse en este río

en este lago

en este océano

y ahogarse como un pez que ha tragado el universo

con todas sus galaxias y con sus infinitas estrellas

como las monedas que se abren de sus pechos.

Invierno es ver volar a las lechuzas

como el destino y como el viento

como la noche y como el tiempo

y escuchar los gemidos, los lamentos

del fiero austro de murciélagos sonrientes

y de rosas blancas, amaneceres ardientes.

Invierno es

ser Adonis

y ser amado por los cielos

y ser devorado por los cerdos.

Invierno es

ser cazador y ser la presa

es ser el viento

y ser el hielo y ser silencio

y ser el niño que imagina que es el viento y que es el hielo y el silencio.

Invierno es

ser una isla inhabitada

y regar el suelo de cenizas

y no recordar

olvidar

y cerrar finalmente los ojos

y no ser nada

y no ser todo

y ser sólo blanco

y ser sólo negro

y ser sólo agua

y ser sólo muerto

y ser sólo hombre

y ser sólo fuego.

Invierno es estar muerto

para retornar alguna mañana con el tiempo.

Habla Novoa - Politiniquería - 4ta Entrega

2010-02-03T01:42:00.003-05:00

El poeta David Novoa siempre con su peculiar manera de pensar nos ha brindado una de las entrevistas más entretenidas y profundas hasta ahora en este bloque de Politiniquería. Y por qué no decirlo, una de las más sensibles. Más allá de todo el halo de buen humor y refrescante naturaleza que se respira en su mini zoológico - casa - refugio de moche, tuvimos que cortar varias veces la grabación. Incluso llegué a sentirme mal de importunar al poeta, al amigo, al ser humano sensible, con un tema tan HORRIBLE.

Primera Parte

Segunda Parte

David Novoa ganó en 1990 el mítico primer puesto del entrañable concurso del inolvidable Marco Corcuera "El Poeta Joven del Perú". También ha ganado los Juegos Florales Interuniversitarios de Trujillo y el Premio Lundero de Poesía versión nacional en 1996. Es natural de Casa Grande, pero se hizo súperman en Moche, su actual refugio, se rodea de animales porque no soporta mucho rato a los seres humanos.

Ha publicado tres libros de Poesía: ‘Itinerario del alado sin cielo’ (1993), ‘Libro de la incertidumbre’ (1996), ‘La voz del Loco I, II y III’ (plaquetas); y un libro de entrevistas a su genial amigo ‘Conversaciones con Daniel F. La verdadera historia de LEUSEMIA’

Fue jefe de la Sección Cultural del diario ‘La Industria’ de Trujillo y editor-creador de las revistas ‘LAS SUMAS VOCES’ y ‘CONTEMPO’.

Poetas de miércoles

2010-02-02T20:05:00.003-05:00

Todavía no termino de reírme de mí mismo.

NO VAYAN

poesía de miércoles

www.infolecnoticias.blogspot.com

Dr. Alfredo Valle Riestra - Politiniquería - 3ra entrega

2010-01-29T15:03:00.002-05:00

Hola biliosos amigos, con ustedes a la tercera entrega del bloque POLITINIQUERÍA. En esta oportunidad entrevisté al Dr. Alfredo Valle Riestra Ponce de León. Decano del Colegio de Periodistas de La Libertad.

Él es licenciado en Antropología Social y en Arqueología, tiene los Grados Académicos de Magister en Ciencias Sociales y Doctor en Sociología Aplicada a la Comunicación Social, otorgados por la Universidad Nacional de Trujillo y la Universidad Garcilaso de la Vega de Lima.

La trayectoria profesional del Dr. Valle Riestra Ponce de León es, ciertamente extensa, de ella podemos destacar que fue Director Regional de Turismo de La Libertad, Decano Regional del Colegio de Antropólogos del Perú, Presidente Nacional de APFACOM, Asociación Peruana de Facultades de Comunicación Social.

Sus opiniones sobre política y sobre políticos no dejan de ser interesantes, por lo menos al final del segundo video podrán descubrir por quién piensa votar para alcalde las próximas elecciones.

Primera parte

Segunda parte

El Dr. Valle Riestra también fue colaborador de la revista limeña Oiga y Corresponsal de Prensa Extranjera de la Agencia Efe de España. Diversos artículos suyos son publicados regularmente en el diario La Industria de Trujillo. Sus cantantes favoritos son Richard Clayderman y Ray Conniff. Las bellas canciones de aquellas películas inolvidables fueron escogidas por mí.

Cámara Taylor de La Cruz

Edición Aquiles Martín

Agradecimientos:

A Javier Diestra que prestó su compu para la edición y a Juan Gamarra Nieto por el contacto. Ah y a la Necia y a Verdemundo que no se pierden ni uno de los videítos de politiniquería.

Habla Helmut - Politiniquería - 2da Entrega

2010-01-24T17:39:00.003-05:00

Mejorando de a pocos en la edición, aunque aún no aprendo a hablar correctamente con el micrófono, ahora les obsequio a todos los miles de amigos y enemigos que me siguen desde todas partes del mundo, la segunda entrega de POLITINIQUERÍA

Es un nuevo segmento del Canal de Televisión Digital TrujilloTeVe, el entrevistado es el publicista limeño Helmut Lemke quien radica en Trujillo desde hace varios años. Espero sus biliosos, ejem, valiosos comentarios.

Primera Parte

Segunda Parte

A los amigos de Peru21

2010-01-19T17:45:00.012-05:00

Todos los días compro el diario Perú21.

Lo compro aunque sé que es una costumbre cada vez más arcaica la de "comprar" diarios de papel. Papel que al día siguiente será archivado momentáneamente en una caja mientras mi madre le encuentra una verdadera funcionalidad en la vida real como secar las ventanas del carro, envolver chucherías o en el peor de los casos, mejor no lo digo.

Por supuesto en este nuevo ciclo vital también entran Líbero, La República, El Comercio y los infaltables diarios regionales, Satélite y La Industria. En mi casa compramos todos los días Líbero, Satélite y Perú21. Los sábados añadimos al menú El Comercio y los domingos La República y La Industria. Esto nos ocasiona un gasto aproximado de 20 soles semanales. Gasto que le arde a mi madre en el fondo de su alma, ella haría cualquier cosa para que dejemos de "desperdiciar" dinero como si tuviéramos. Felizmente mi padre no piensa lo mismo.

Y digo felizmente porque, seamos francos, por más que todos esos periódicos tengan edición virtual, nadie en mi familia usa internet para informarse. Mi hermano mayor es un adicto al facebook, el menor, adicto al youtube, mi padre solo prende la computadora para escribir informes, mis primos se la viven en el hi5 o jugando billar en línea, mis sobrinos menores de 7 años se la pasan jugando mario bross, barbie y no sé qué más juegos que existen ahora, sus madres, mis primas, por supuesto, no saben ni les interesa saber para qué sirve el google, esos niños son muy inteligentes, aprendieron solos.

Yo me parto la cabeza aguantando a esta compu lenta de porquería dividiendo mi pequeño tiempo libre entre el facebook, el chat, el youtube, y ya cuando estoy aburridazo, mi blog. Cuando empiezo a leer otros blogs mi compu se cuelga, incluso se cuelga cuando hablo con más de 8 personas en el msn. En fin, si no fuera porque tenemos esos periódicos de papel sobre el escritorio o sobre nuestro trono, no habría forma de que por ejemplo, mi hermano menor sea el primero que se apropie del Somos, del Domingo o de El Otorongo. Ese hábito de lectura le permite después leer, disfrutar y comprender libros como por ejemplo El Padrino de Mario Puzo que se lo regalé por navidad. Esas son cosas que me hacen creer de vez en cuando en la humanidad.

Explico todo esto simplemente porque es cierto, y para que luego no digan los biliosos comentaristas que mis quejas no tienen fundamento. Habiendo aclarado el panorama, comienzo.

Amigos de Perú21

Comencé a leer su diario aproximadamente hace dos años. Lo compraba con regularidad y también obligaba a mis alumnos de Comprensión de Lectura a que lo compren y formulen sus opiniones. Luego de la catástrofe que fue la salida de su director fundador, condimentado con la renuncia de la gran mayoría de columnistas a los que ya estaba habituado, luego de ese terremoto que los dejó peor que ciudad príncipe, digo, seguí comprando el diario, aunque ya no les pedí a los jóvenes que lo sigan leyendo.

Unas semanas antes habían estrenado la edición regional, con portadas y noticias que desestabilizaban directamente al presidente regional Murgia y otros miembros de la cúpula aprista, lamenté que eso se acabara el mismo día que salió Rodrich, esperaba que lleguen también a denuncias y destapes sobre la gestión de Acuña y otros políticos que solo buscan el beneficio personal.

Sin embargo, desde hace varias semanas hay muchas cosas de la edición Norte que me parecen una verdadera falta de respeto al lector, cliente, público.

Las cosas que me joden de Perú21 Edición Norte

Nunca publicaron una nota explicando acerca de la salida de Rodrich de la dirección de Perú21, esa pequeña nota solo fue publicada en Lima, los editores de la región norte juzgaron que sus lectores, clientes, público, no merecían saber lo que pasaba en el interior de su diario.

Nunca implementaron en la página web la edición regional, es decir, es cierto que casi nunca uso la página web, en realidad las noticias en un formato y en otro son muy distintas, sin embargo, me sirve cuando quiero enlazar noticias que me parecen importantes en mi blog o en mi face. Ese registro virtual de las noticias regionales simplemente no existe, ellas quedan relegadas al olvido total.

Muchas veces desaparecen y aparecen a los nuevos columnistas. Si supuestamente Perú21 está reacomodándose con nuevos jales que promocionan con regularidad y nuevos destapes hasta volver a ser casi casi lo mismo de antes solo que sin su fundador, ¿por qué los editores de la región norte remplazan o simplemente dejan de colocar a columnistas tan importantes para el diario como Pedro Salinas, Álvaro Vargas Llosa, Marco Sifuentes, Patricia del Río, Juan Acevedo, Eduardo Rodríguez, e incluso Gabriel Chueca entre otros. Primero yo pensaba que esto solo sucedía los domingos, luego me di cuenta de que también los sábados, y en este momento me acabo de percatar que los viernes ocurre lo mismo. La columna de Patricia del Río no está.

Esto sucede con frecuencia desde hace varios meses, las columnas simplemente desaparecen, ni siquiera son reemplazadas por columnistas regionales. El Heduardomingo desapareció varias veces el año pasado, incluso semanas después de que saliera Rodrich. Y como yo estaba con la noica de que ya habían botado a Álvaro Portales, era una vaina. Varias veces le he escrito acerca de este tema a don Heduardo que llegó a pensar que había una edición de Perú21 exclusiva para San Bartalo donde seguían colocando sus Heduardicidios.

La columna de Marco Sifuentes es la más notoria por estar al inicio, esta columna sí la han remplazado varias veces con diversos columnistas, por lo menos todo noviembre y diciembre salvo la columna de fin de año dedicada a las brujitas y sus desaciertos, y la columna sobre los niños de chan chan.

Las columnas de Pedro Salinas y Álvaro Vargas Llosa simplemente desaparecieron hace meses. A Gabriel Chueca a veces lo ponen a veces no. Con los heduardos ya no está pasando lo mismo, pero un sábado hace meses dejó de salir el LoveStory de Juan Acevedo. Hace dos sábados volvió a salir, este último sábado apareció pero con la cabecera en blanco, sin las recomendaciones y movidas culturales que promociona Juan a lado de su firma. Eso sí me pareció un insulto para mi inteligencia, y para la de cualquier lector. ¿Acaso no saben los editores regionales del frecuente tráfico humano que va de Trujillo a Lima y viceversa todos los días?

Esta no es una crítica contra los columnistas regionales, acá en Trujillo hay muchos intelectales que harían una buena labor, pero eso no quiere decir que quiten una columna para poner otra. Me parece que están cometiendo varios desaciertos que afectan directamente a los lectores habituales del diario.

Estas desapariciones y reemplazos me parecen ridículas y, por supuesto, una falta de respeto al lector. Es como si cambiaran a la Chica21 por una malcriada del Trome, o peor aún por una de esas feas potonas bajadas de internet que aparecen en el diario Satélite. Si hacen eso, ahí sí que les mandaré a los editores regionales a mi escuadrón para que se entiendan.

Habla Cailloma, POLITINIQUERÍA, 1ra entrega

2010-01-16T18:11:00.004-05:00

Los amigos del video blog Trujillo TeVe me propusieron hace unos días un espacio de entrevistas de opinión política. Como siempre lo primero que hice fue negarme, pero luego me hicieron una propuesta que no pude rechazar, presentarme a las hembritas del miss La Libertad.

Es así como nace esta nueva aventura web-era que bauticé como POLITINIQUERÍA.

Lo que quiero es ofrecerles una visión del pensamiento político de diversas personalidades representativas de la ciudad de Trujillo.

El primer incauto, ejem, intelectual, padrino de este espacio, es Gerardo Cailloma Navarrete, lingüista políglota y sibarita. Amante de la literatura, el cine, los viajes, la música, el buen comer, el vodka, el vino, la pintura de Joselito Sabogal, de Edward Hopper, Egon Schiele, Gustav Klimt, Arcimboldo , Magritte, Frida Kahlo, entre otros.

En estas tres partes que hemos dividido la entrevista podrán encontrar diversas opiniones con respecto a la política regional y nacional. Les recomiendo sobre todo el tercer video, la última parte de ese video es una delicia para todos los amigos del chino rato.

Espero que encuentren interesante esta entrevista, y también espero sus descargas de bilis para alimentar mi hígado.

Primera Parte

Segunda Parte

Tercera Parte

Cámara y Efectos: Javier Diestra

Gerardo Cailloma es actual Presidente de la Alianza Francesa de Trujillo donde trabaja desde 1994, Jefe del Dto. de Humanidades de la Universidad Privada del Norte desde 1995, profesor del Colegio Flemming desde 1992, Socio de la Asociación Cultural del Folklore “Takaynamo” desde 1997. El mismo año en que comenzó la solitaria tarea de difundir el cine clásico y no convencional en la ciudad de Trujillo.

Actualmente está leyendo 1421 de Gavin Mezies y Claudio el dios y su esposa Mesalina de Robert Graves. Ensayos suyos sobre Cine, Educación y Crítica de Arte han sido publicados en el diario La Industria, la revista Díatreinta, y demás publicaciones especializadas de la capital. Asimismo administra el blog El rincón de Schultz.

Bella Vista, Otuzco - 2da Galería

2010-01-10T11:53:00.008-05:00

Interesados en conocer Bella Vista para paseos, escapes, fogatas, días de campo, tanto para empresas, familias o grupos de amigos, escribirme a mi gmail.

Ver la primera galería.

Las fotos son del profesor y amigo Alejandro Andrade

La Mala Educación

2010-01-09T22:44:00.008-05:00

No, no hablaré del tema del minuto, los muchachitos youtube destructores de Chan Chan, hasta en portada los han sacado. Pobrecitos. En verdad, el tema del problema educativo es mucho más profundo que una palomillada de unos chibolos que se creen los más pendejos del salón.

Pasa por la indiferencia de la familia por ellos mismos, la falta de amor y de comunicación con los padres o cualquiera que viva con ellos, la libertad de elegir, el respeto a los monumentos arqueológicos, así como una educación ambiental, ética, emprendedora.

No me gusta hablar de educación porque las opiniones son muy diversas. Me parece que han inflado demasiado esta noticia. ¿Qué es lo que en verdad nos sorprende? ¿Que lo hayan colgado en youtube? Ni papas ¿Que esos chibolos se hayan estado divirtiendo destruyendo patrimonio cultural? ¿Qué significa para ellos patrimonio cultural? ¿Qué significa para nosotros? ¿Dónde estaban los guardias o vigilantes de tan -repentinamente- amado y respetado patrimonio cultural de la humanidad para todos nosotros?

Como estoy mucho más lleno de preguntas que de respuestas, solo comparto con ustedes esta caricatura que fue la ganadora en un congreso sobre educación y vida sostenible celebrado en Sao Paulo.

"Todo mundo piensa en dejar un planeta mejor para nuestros hijos pero también se debería pensar en dejar mejores hijos para nuestro planeta.”

Los once consejos de Bill Gates

(No sé si todo lo que diga este artículo sea cierto o simple autobombo, pero los 11 consejos son muy buenos consejos, así vengan de nuestro querido amigo Bill)

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CÓMO DEBE CRIAR A SU HIJO:

Lo primero que hay que reconocerle al hombre más rico del mundo es que no se equivocó. Cuando hace casi 30 años, Bill Gates (47) apostó a sus amigos íntimos que las computadoras personales más temprano que tarde serían imprescindibles para la vida, como un vidente, ya vislumbraba que el futuro se escribiría en clave de PC. Con su idea, la de traducir a lenguaje doméstico el manejo de los ordenadores, embolsó una fortuna personal de 100 mil millones de dólares. Y más que girar sobre su eje, hoy la Tierra se mueve al ritmo que él mismo impuso. Suficiente mérito como para ser escuchado en la actualidad cada vez que se le ocurre disertar sobre algún tema.

Pero no sólo de cibernética habla Gates. El dueño de Microsoft ya no conduce su compañía desde un cargo operativo, como lo hizo en los años'90. Esas tareas quedaron relegadas a sus hombres de máxima confianza y él, que despierta donde quiera que esté casi tanta curiosidad como el Papa, se ha convertido en una especie de consejero universal. Todo lo que dice va a parar a la web y los temas que aborda en cada conferencia pueden ser de lo más variados.

Sin embargo, uno lo desvela especialmente. Dicen que cuando en 1996 nació su primera hija, Jennifer Katharine, se produjeron cambios inesperados en el duro carácter de su padre. En 1999, con la llegada de RoiyJohn Gates, BW terminó de ablandarse. Desde entonces, cada vez que puede, el magnate no pierde oportunidad para hablar a los padres sobre cómo se debe criar un hijo.

LAS TABLAS DE BILL:

No las dijo en arameo. Tampoco aparecieron escritas en una tabla de piedra. Pero desde que las pronunció en una universidad norteamericana, frente a un auditorio colmado de padres de familia, las once reglas de Bffl Gates para la correcta educación de hijos adolescentes se expandieron por la web con la misma potencia con que los mandamientos de Moisés Invadieron el mundo cristiano. Están destinadas sobre todo a padres sobreprotectores que "consienten a sus hijos y les dan lo que piden, aún cuando no lo me recen". Son las siguientes. Parecen duras, pero si lo dice Gates.

1
La vida no es justa, acostúmbrate a ello.

2
Al mundo no le importará tu autoestima. El mundo esperará que logres algo, independientemente de que te sientas bien o no contigo mismo.

3
No ganarás U$S 5000 mensuales justo después de haber salido de la preparatoria y no serás un vicepresidente hasta que con tu esfuerzo te hayas ganado ambos logros.

4
Si piensas que tu profesor es duro, espera a que tengas un jefe. Ese sí que no tendrá vocación de enseñanza ni la paciencia requerida.

5
Dedicarse a cocinar hamburguesas no te quita dignidad. Tus abuelos tenían una palabra diferente para describirlo:le llamaban Oportunidad.

6
Si metes la pata, no es culpa de tus padres, así que no lloriquees por tus errores: aprende de ellos.

7
Antes de que nacieras, tus padres no eran tan "aburridos" como son ahora. Ellos empezaron a serlo por pagar tus cuentas, limpiar tu ropa y escucharte hablar acerca de la nueva onda en la que estabas. Así que, antes de emprender tu lucha por las selvas vírgenes contaminadas por la generación de tus padres, inicia el camino limpiando las cosas de tu propia vida; empezando por tu habitación.

8
En la escuela puede haberse eliminado la diferencia entre ganadores y perdedores, pero en la vida real no. En algunas escuelas ya no se pierden años lectivos y te dan las oportunidades que necesites para encontrar la respuesta correcta en tus exámenes y para que tus tareas sean cada vez más fáciles. Eso no tiene ninguna semejanza con la vida real.

9
La vida no se divide en semestres. No tendrás vacaciones de verano largas en lugares lejanos y muy pocos jefes se interesarán en ayudarte a que te encuentres a ti mismo. Todo esto tendrás que hacerlo -si lo deseas- en tu tiempo libre.

10
La televisión no es la vida diaria. En la vida cotidiana, la gente de verdad tiene que sal del café, de la película, para irse a trabajar.

11
Sé amable con los "nerds" (los más aplicados de tu clase). Hay muchas probabilidades de que termines trabajando para uno de ellos

Su discurso, de habla tranquila, jamás lleva poesía. Pero es potente cuando deja de lado su pasión por la tecnología y le mete con los valores más entrañables.'Todavía me sorprendo con los cambios que la paternidad puede traer a la vida. Ser padre es totalmente diferente de lo que pensaba. Creía que iba a disfrutar realmente de los niños cuando fueran grandes y pudiesen interactuar conmigo. Pero me sorprendieron. Una de las cosas más divertidas es asistir en su aprendizaje, pues acaban absorbiendo todo a su alrededor. De eso aprendo mucho. Hoy sé de memoria una cantidad de canciones infantiles que jamás pensé que fueza capaz de recordar. Mis hijos me enseñaron a ser más humilde y paciente. No existe nada mejor que las ideas de los niños pequeños para colocar las cosas en perspectiva"

"Quiero que mis hijos sean capaces de tomar sus propias decisiones. Tuve mucha suerte de encontrar un campo por el cual me apasioné. Consideraba que software y tecnología eran asuntos desafiantes. Tenía una idea clara de cómo abordarlos y de esa manera el mundo podría sacar provecho de ellos. Mis padres se enojaron cuando les dije que dejaba Harvard. Pero luego lo comprendieron. Me gustaría que mis hijos tuvieran la oportunidad de escoger lo que les gusta hacer y cómo quieren pasar el resto de sus vidas".

El hombre que dice esto es también el mismo que decidió que sus dos hijos sólo recibirán 1 0 millones de dólares cada uno como herencia y destinará el resto de sus 100 mil millones a la batalla contra el Sida y el paludismo. "En muchos lugares del planeta existen personas que no tienen acceso a necesidades básicas. Por eso decidí donar, junto con Melinda (su esposa desde 1994), sumas de dinero para resolver problemas relacionados con la salud".

¿Rapto de locura, demagogia o irrefrenable inclinación caritativa? Al parecer, Gates ya no se conforma con ser reconocido como un genio y pretende pasar a la historia como el mayor filántropo. "Una vacuna bien distribuida puede ayudar a lograr la meta de un mundo libre de Sida. Melinda y yo queremos que nuestros hijos y que todos los niños crezcan en un mundo sin flagelos", justifica quien se ha convertido en el mayor donante privado del mundo.

En mayo la Fundación Gates donó 25,6 millones de dólares a la Iniciativa Internacional para la Vacuna contra el Sida (IAVI), con sede en Nueva York. Asimismo, Gates ya había donado casi 20 millones de dólares al laboratorio de informática de la Universidad de Cambridge y organizó una cena caritativa en su mansión de Seattle para donar el resultado a una universidad. El cubierto costó 1 millón de dólares.

No faltan quienes ponen en duda que las motivaciones de Gates sean meramente altruistas. En ese sentido, las especulaciones para explicar el anuncio van desde su deseo de dejar de ser criticado como poco afecto a las obras de caridad hasta un supuesto interés para desgravar impuestos vía donaciones. Sin descartar un arrebato demagógico para evitar que Microsoft sea obligado a dividirse por las autoridades antimonopólicas estadounidenses.

Pero lejos de las polémicas, el hombre más rico del mundo, goza de las bondades del dinero y con la vida resuelta explota su faceta pedagógica. Los padres, agradecidos. Los jóvenes no tanto.

Hombre vs Naturaleza

2009-12-17T01:53:00.007-05:00

las acciones de la sociedad están afectando directamente en el medio natural
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Imágenes de Sisi Narváez
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Las fotos fueron tomadas en varias caminatas por la ciudad de Trujilo y frente al puerto de Salaverry.

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Fondo Musical a cargo de Dj Hígado

U campeón 2009

2009-12-14T00:49:00.006-05:00

No esperen estimados enemigos que opine de la calidad del fútbol peruano, que la mediocridad, que la violencia...

Lamento lo de Fleitas pero no fue con mala leche de Galván, y lo de Libman, me parece por la repetición que el que lo lesiona fue uno de su propio equipo.

Tampoco hablaré aquí del penal de Solano, que si lo pateó mal o no, que si a mí me parece que el efecto estuvo de putamadre, que si a otro le parece que casi se lo tapan.

Vean en la repetición high definition la velocidad con la que se mueve Libman y la velocidad con la que entra, rebota y rota el balón.

Mucho menos pienso hacer hígado sobre si los jugadores debieron o no hablar con la prensa. A mí me da mucha risa ver a los periodistas reducidos moralmente, felicito al cabezón, hasta el final mantuvo su línea, necesitaban su ubicaína estos patas.

Y bueno, ¿qué tiene de malo el nuevo cántico que le dedicaron los jugadores? “Periodismo, periodismo… la vergüenza nacional… por qué engañas a la gente… por dinero nada más ". Eso se aplica a cualquier rubro periodístico, y para nadie es secreto que la mermelada en lo que respecta al periodismo deportivo es terrible.

Así que no vengan a joder amigos periodistas con esa cantaleta que muy bien tienen merecido ciertas calificaciones.

Lo único que quiero ahora es disfrutar de este campeonato que los jugadores y cuerpo técnico de la U, sin sueldo y con muchos contratiempos, nos han regalado a todos sus hinchas, ya lo merecíamos.

Lo único malo, debo decirlo, es que me ha sido muy difícil encontrar imágenes para esta entrada. Esta primera foto es de El Comercio, pero no se puede descargar libremente.

Tuve que pirateármela (presionar Impr Pant Pet Sis y luego pegar en power point, recortar hasta ajustar y guardar finalmente como imagen nueva). Es un viejo truco al que la necesidad (y esta compu recontra lentium) me han llevado varias veces cuando se trata de encontrar la imagen perfecta para una entrada.

Las siguientes tres imágenes las encontré en La República, aquí sí hago el hipervínculo porque en esta web sí se podían descargar las imágenes con cierta calidad. Sin embargo, la galería es paupérrima, solo una cuantas fotos para tooooooodo el partido y la celebración.
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Me parece injusto que no haya (por lo menos no conozco) alguna página web o foto blog especializad@ en proveer de imágenes y fotos de buena calidad a los pobres bloguercitos muertos de hambre que posteamos desde la comodidad de nuestras casas.
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Es decir, así como tanto periodista saca su blog y publica sus articulos y otras cosas, así como tanto caricaturista tiene su blog donde cuelga todos sus trabajos; no sé, ¿y los fotógrafos?, ¿qué les pasa? ¿Es tan difícil compartir una imagen?
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Espero estar equivocado y que alguien me encamine a alguna página especializada en fotos de actualidad.
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Sobre todo porque lo que yo quería era encontrar fotos de las porristas de Alianza Lima.
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Bella Vista, Otuzco

2009-12-12T00:45:00.005-05:00

A pedido del público, más fotos de Otuzco, estas fotos son del distrito Bella Vista, son fotos caseras... disfruten. Buenas Noches.

Sorry Cuy, este es nuestro Perú

Aureola o Arcoiris circular?

2009-12-11T13:52:00.002-05:00

Muy linda sorpresa del paisaje trujillano del día de hoy.
No entraba completa en la foto, y el video no se puede apreciar el bello sol.
No nos envidien.

Saludos

Somewhere over the rainbow...

Lucky Boy

2009-12-10T13:45:00.007-05:00

He querido postear esto desde que regresé de mi viaje a Los Ángeles ¿no les dije que me fui a ver la pelea de mi ex novia Kina Malpartida? Ah de veras, este no es mi facebook. En fin.

Agradezco infinitamente al maestro Juan Acevedo. Con esa dedicatoria me has alegrado el año. Por supuesto, el cuy no puede con su genio y se va de lengua. "Este es un regalo de la estupenda Necia" Sorry Necia, este secreto que tenías conmigo, todos lo sabrán.

Aunque no pienso como se figuró Borges que el paraíso tenga forma de biblioteca, sí debo admitir que mis regalos favoritos son los libros. Y si vienen con dedicatoria del autor, tanto mejor. Gracias Karry.

Otorongos no comen hígado.

(Lucho Rossel, su novia, Miguel Det, Águeda y Karry)

El viejo popeye el marino con su sobrino Simbad.

Esta foto es un milagro, no solo entraron los dos vasos, Julio y yo, también entró completita su nariz.

El verdadero escuadrón.

La próxima cita será con Pilsen Trujillo, acá formaremos un escuadrón que será la muerte, pero de risa.

No entendí lo de pulmón, pero no niego haber tenido mis fantasías con la Hoefken (o como se escriba)

Con el maestro Gerardo Cailloma y Juan Acevedo en marzo de este año.

La vida es una tómbola.
(que lo diga el cuy)

Lucky Girl

2009-12-10T13:08:00.004-05:00

Ella es Emilie Kesch, la ganadora del concurso de blogs literarios del que me retiré a tiempo debido a mis múltiples funciones, o debiera decir defunciones, está bien, lo acepto, la palabra que busco es disfunciones. Emilie ganó, y es una lucky girl, no porque sea suertuda ni porque haya ganado los mil dólares de premio ni porque fume lucky strike (mis favoritos) la traidora fuma pall mall o algo así (unos cigarrillos que para mí no saben a nada, aunque la nada a veces nos sabe bien), ella tiene suerte por otras obvias razones. Y yo solo la miro desde lejos, compartimos el mismo espacio dos veces por semana en un insípido curso de relaciones públicas, y yo solo la miro y me río de sus idioteces y espero que algún día al fin nos sentemos a hablar de los que en verdad nos interesa, ni vino, ni mujeres ni cigarros, libros.

Emilie maldita, (por lo de charles) y ni siquiera me avisaste que también participabas, con lo que me gusta leerte.

Siempre quise tener un blog negro de poesía pero no he tenido los huevos hasta ahora, Emilie sí.

Higado Entrevistado

2009-12-04T18:20:00.002-05:00

La conversa fue hecha hace dos semanas por Taylor, Fernando y Javier de Trujillo Te Ve

La han editado en dos partes, así que supongo que les gustó. Por lo menos a ellos. Pueden verla acá y acá y por supuesto, acá abajo también.

uta qué chillona que es mi voz.

No hagas hígado pez weon.

Otuzco, la bella

2009-12-02T22:24:00.005-05:00

Esta foto forma parte de la exposición fotográfica “Paisajes y cultura de Otuzco” del fotógrafo Mayakin que estará presentada hasta el 7 de diciembre en la Alianza Francesa de Trujillo (Jr. San Martín 658)

La expo registra y destaca lo más importante de las potencialidades naturales y la riqueza del patrimonio arqueológico, histórico, artístico y religioso de los distritos de Otuzco.

La expo forma parte del proceso de elaboración del Atlas Cultural de la Provincia de Otuzco, que el Consejero Regional Iván Carranza viene desarrollando con el apoyo de la ONG Llankay, para promover el turismo interno destacando nuevos atractivos turísticos naturales y culturales de la provincia de Otuzco.

El equipo técnico de la ONG y el fotógrafo MAYAKIN se desplazaron por todos los caseríos registrando las fotografías, recogiendo las tradiciones culturales y sensibilizando respecto a la importancia de la conservación y puesta en valor de las potencialidades turísticas.

FOTOS DE LA INAUGURACIÓN

Carlos Paredes, Karen Pomez, Claude Van Hege (visepresidenta de la Alianza Francesa) y Olivier Guiral (director)

Humberto Chávarry Saavedray Susana Guzmán Aranguri presidenta de la ONG Llankay, organizadores de la expo

Mayankin, el fotógrafo

Presentación de la expo con Claude Van Hege, Olivier Guiral y Prof. Iván Guzmán Carranza, Consejero Regional por la Provincia de Otuzco.

Trujillo y la publicidad

2009-12-02T08:58:00.005-05:00

Comparto con ustedes a continuación una entrevista de Beatrice Briones al publicista trujillano Alfieri Díaz. La leí hace varios días en su blog y me parece muy oportuno hablar de estos temas ya no solo por interno si no también a nivel de las redes sociales. Felicito a Beatrice por sus acertadas preguntas. Esperamos comentarios. (Espero más entrevistas a otros comunicadores de Trujillo o el Perú)

¿Cuál considera usted que sería el canal de publicidad más efectivo para una ciudad como Trujillo?
Trujillo se ha convertido a pasos agigantados en una metrópoli con casi un millón de habitantes. El nivel de consumo se ha incrementado al igual que los espacios de venta de bienes y servicios. Desde el punto de vista del mercado se ha elevado la “calidad de vida” (desde el punto de vista filosófico, sociológico, antropológico, está por verse); entonces, para dirigirnos publicitariamente a una ciudad en desarrollo no podemos hablar de un sólo canal sino de la conjunción de varios canales si se tiene el presupuesto para ello. Como han concluido los especialistas en medios, no existe un medio superior o inferior a los demás. Todos los canales pueden ser efectivos si el mensaje cumple con la fórmula AIDA y va dirigido a la audiencia adecuada.

Le cambio la pregunta, ¿cuál es el canal de publicidad que más ha utilizado como publicista en los últimos años?
Publicidad gráfica: avisos de prensa, volantes, brochures empresariales. En menor escala publicidad para Internet: desarrollo de banners, página web, estrategias virales. En 2006 hicimos bastante televisión y radio durante las elecciones municipales y desde esa fecha no había vuelto a hacer televisión hasta este año en que acabamos de producir dos spots para dos clientes distintos a pautearse para la campaña navideña.

¿Qué parámetros toma en cuenta para diagnosticar la efectividad de los canales de publicidad que usted emplea?
Trujillo no cuenta (todavía) con una central de medios o una empresa que se dedique a la medición de rating, sintonía radial, nivel de lectoría, etc. Sé que un canal de TV regional quiere impulsar el desarrollo de una central que ofrezca este servicio. Si un grupo de estudiantes de comunicación o de marketing se pusieran las pilas, estoy seguro que se podría hacer y sería muy rentable, estoy seguro que las empresas nacionales y regionales pagarían muy bien por esa información. Salvo Pilsen Trujillo, creo que ninguna marca regional realiza pretest o postest para medir el impacto de su comunicación. El feedback publicitario se hace a la antigua, a través del nivel de ventas: si pauteé tantos avisos durante un mes en la radio cuantos clientes tuve. Y lo curioso del mercado trujillano es que los mensajes publicitarios, por más malos y mal hechos que estén, siempre tienen respuesta positiva a pesar de que el público trujillano es bien jodido, el más impredecible de todos.

¿Crees usted que la televisión, el volanteo y la radio son medios obsoletos?
No. A pesar del avance de la Internet, la televisión continúa siendo el principal medio publicitario. El trujillano promedio consume mucha televisión y a pesar de tener cable hay una preferencia por la señal abierta. A pesar del zapping, considero que un spot puede alcanzar el nivel de impactos deseados, siempre y cuando sea pauteado en la televisora y el horario adecuado. De igual manera la radio sigue siendo un medio importante. Recientemente un colegio me comentaba que gracias a la radio había aumentado el número de matriculados en un 400% con tres meses de pauteo rotativo a través de una sola radioemisora. Yo escucho radio y creo que la radio está más cerca de la gente. Sobre el volanteo, creo que mientras sea eminentemente gráfica, sin copys recargados y el mensaje sea interesante para el público objetivo, no puede pasar desapercibido, el problema está en focalizar cuáles son los lugares ideales de volanteo y contar con repartidores honestos que cumplan en entregarlo a las personas que físicamente calzan en nuestro perfil.

¿Cree usted que Trujillo está listo para la introducción de nuevos canales de publicidad?
Sí. Somos una ciudad grande, con nuevos espacios cada vez más transitados para explotar.

¿Cuáles cree usted que serian las empresas más propensas a optar por este tipo de canales?
Me imagino que te refieres a los medios Below the Line o publicidad no convencional. Yo creo que el BTL es efectivo e inherente a cualquier empresa, sin importar su tamaño o presupuesto publicitario. Los canales BTL son tan variados y hay de tantos tipos que creo que se ajustan a todo tipo de bolsillo. En publicidad no hay que gastar más, hay que gastar mejor.

Debido a su experiencia en el mercado trujillano, ¿podría mencionar algunas de las características que tiene un empresario MYPE?
Son personas emprendedoras, casi unos outsiders del sistema laboral. Saben que deben avanzar lento pero seguro, intentan no endeudarse demasiado, son muy cautelosos al momento de hacer inversiones. Creen en el marketing y en la publicidad pero a su manera. Antes que consultar a un especialista, prefieren hacer comunicación a su manera y aunque no lo crean, muchas veces les va bien. Sospecho porque en el fondo, a pesar de desconocer tendencias o técnicas de vanguardia, conocen su marca y saben lo que quieren decir. Si hay un divorcio entre pymes y comunicadores sociales es porque los primeros desconfían y los segundos los subestiman al creerlos “ignorantes”, con desconfianza y desprecio no se puede lograr una alianza estratégica.

¿Cuál cree que es el principal obstáculo para que las pequeñas empresas no inviertan en publicidad?
Poco presupuesto. Las mypes creen en la publicidad pero si tienen que asumir prioridades de inversión, lo primero que van a prescindir es de la comunicación. Ese pensamiento no difiere mucho al de los grandes empresarios.

¿Cuál es el canal publicitario más utilizado por las MYPES?
Primero la presentación de su propio producto (muchas veces mal hecho). Luego la fachada de la fábrica o letrero de su punto de venta. Las gigantografías y viniles también en el punto de venta, muchas veces saturadas de texto como si fuesen una mazamorra. Si cuentan con un poco más de dinero acudirán a la inversión de volantes y calendarios (de bolsillo y de pared), quizá en autoadhesivos o en algún merchandising. Si les sobra la plata utilizarán radio y televisión. La Internet es un medio bueno y virgen que por ignorancia las mypes no le sacan todo su potencial.

¿Cree usted en la efectividad del guerrilla marketing? ¿Por qué?
Sí. Porque no cuesta mucho, se concentra en nichos específicos y permite a las pequeñas empresas mordisquear lo suficiente del share para sobrevivir en el mercado sin entrar en franco enfrentamiento con las gigantes que las pueden aplastar (ver post marketing guerrillero).

¿Cree usted que el guerrilla marketing funcione efectivamente en Trujillo?
Sí, por lo motivos expuestos en la pregunta anterior y me gustaría que se desarrollara ya. Me gustaría ver a las farmacias tradicionales retando a Inkafarma o a Fasa. A los emporios comerciales tipo El Virrey o Galerías Casalino, con mensajes subversivos contra los malls. A Cassinelli contra Coca-Cola. A Jano`s contra Bembo’s y McDonalds. Al cine Ayacucho contra Cineplanet y Cinemark. Sería alucinante. Ojalá nomás recurran a conceptos creativos y no al manido: “orgullosos de ser trujillanos”.

Tomando en cuenta la situación emergente de nuestra ciudad, a su criterio, ¿Qué tan factible seria el establecimiento de una empresa especialista en guerrilla marketing?
Alentadora siempre y cuando el comunicador baje al llano, recorra mypes de todo tipo y calibre y esgrima una buena estrategia para vender su servicio y hacerse indispensable. Los comunicadores esperan que las mypes toquen su puerta y nunca va a ser así, ellos no son ratones y nosotros tampoco somos el flautista de Hamelin. Conversaba con un alumno que está proponiendo una nueva identidad corporativa a un nuevo restaurante y me decía, de la manera más seria, que mínimo quería cobrar dos mil dólares, pensar de esa manera con las mypes es irse de muelas. La idea no es cobrar ni mucho ni poco, la idea es realizar una estrecha alianza que dure muchos años. Las mypes deben crecer y las empresas de comunicación deben crecer con ellas.

¿Podría mencionar las agencias de publicidad trujillanas que conoce?
Hay varias. Art Crea. Primer plano. Reel aliada a Mayo que a su vez pertenece a DraftFCB. Pero de todas, me quedo con Xtudio por creatividad y acabado, su alianza con Vistacom de Lima la hace realmente distinta a las demás.

Si tuviera una agencia de publicidad en Trujillo, ¿cuál sería su ventaja diferencial con respecto a las existentes?
Ofrecería lo que creo todas adolecen: una buena planificación de medios y exigiría que se me reconozca el 15% universal en vez del 12% que entregan algunos medios amarretes de esta región.

¿Cree en la potencialidad económica del rubro publicitario en la ciudad?
Sí. Si no lo creyera me sentiría mal enseñando publicidad.

Campaña por la despenalización del Aborto

2009-11-30T19:34:00.007-05:00

Iniciamos esta campaña con mi amigo Joseff Amiel la mañana de hoy en la plaza de armas de Trujillo.

¿El objetivo? Crear conciencia.

Vean y Juzguen.

Tampoco crean que somos los súper creativos, nos inspiramos en (es decir nos copiamos de) esta campaña de Nicaragua contra el aborto terapéutico.

Nano Guerra García en Santa Rita

2009-11-30T03:20:00.007-05:00

Como algunos saben, aparte de las bromas que hago por acá, en mis tiempos libres yo soy profesor de inglés y de ortografía española en el Colegio Santa Rita, ahora que estoy terminando mis estudios de ciencias de la comunicación en la universidad ya no tengo mucho tiempo para enseñar a todos, pero sigo enseñando en el nivel inicial, siempre me he llevado mejor con los niños, más honestos y más deseosos de aprender, sin embargo, ahora me sorprende que varios jóvenes de secundaria me ven y me dicen que me extrañan, en fin, esta entrada no era para hablar de mí.

El colegio Santa Rita queda en el distrito de El Porvenir, en Trujillo, hace 19 años mi padre fue el pionero de la educación privada en este distrito, desde que llegué a vivir a Trujillo en el 2002, me he dado cuenta de que la mayor parte de los trujillanos tienen muchos prejuicios con respecto a El Porvenir, gente pobre, gente ladrona, muy lejos, ellos dicen. Es un centralismo incluso más absurdo que el de Lima, teniendo en cuenta que del colegio al centro de Trujillo llego en menos de 10 minutos en cualqueir taxi. En una combi en menos de 20 minutos. En bicicleta lo he hecho en 12 minutos. Tiempos para morirse de risa en Lima.

Actualmente tenemos el proyecto de la Muestra Científica Tecnológica Juvenil que este año me llevó a conocer Brasil, acompañando al proyecto ganador de nuestra muestra en una de las ferias de ciencia más hermosa de toda américa latina, la Mostratec.

Ahora comparto con ustedes la visita que nos hizo Nano Guerra García en junio de este año y que se transmitió en su programa Somos Empresa hace dos meses.

Debo contarles que desde ese día, pude conocer al verdadero Nano, fuera del personaje de televisión, una persona muy compresiva y generosa que siempre apoya, aconseja o da contactos con importantes empresarios del país. Siempre que viene a Trujillo nos hace saber y nos invita también a sus conferencias.

Mundo Karry en la Feria del Libro Ricardo Palma

2009-11-30T02:37:00.005-05:00

Cuelgo como ya varios mañosones lo han hecho, la carátula del nuevo libro de Julio Carrión Cueva, la excusa no puede ser mejor.

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Presentación de Mundo Karry, libro de humor gráfico de calibre internacional

¿Cuándo?
mañana martes 1 de diciembre
¿Dónde?
vértice del Museo de la Nación, 30ª Feria del Libro Ricardo Palma,sala “La palabra del mudo”.
¿hora?
8.30 pm
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Los presentadores del libro serán Carlos Tovar "Carlín" y Omar Zevallos.
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No te preocupes mi querido Aquiles -me dice Karry en un mail- la feria estará abierta hasta el Jueves 10 de Diciembre y el libro lo encuentras en la librería de Contracultura que está a la entrada, te vas a topar con este banderín, esa es la librería.
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Además el libro comienza con un generoso y merecido prólogo del célebre humorista argentino Crist, aquí se los paso completito:
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Existe una fraternidad internacional que con el advenimiento de internet se ha ido afianzando y sus miembros practican un intercambio de información casi lúdico que no se encuentra en otros foros que congreguen a personas dedicadas al mismo metier.
Los humoristas gráficos lejos de ser una organización de fines oscuros y objetivos siniestros cuyos miembros son anónimos personajes que elucubran sórdidos atentados contra la humanidad, por el contrario sus objetivos son mucho más modestos, despertar una sonrisa, otra mirada sobre un asunto muy transitado, poner en ridículo a los responsables de decisiones que se dicen representantes del resto de las personas, sorprender con una observación inesperada sobre lo cotidiano, despertar la conciencia sobre intereses comunes a todos los habitantes de este planeta maltratado por sus propietarios o simplemente intentar hacer reír, los integrantes de esta congregación casi siempre han hecho amigos en sus países de origen y tienen acostumbrados a sus seguidores a sorpresas estéticas que van desde el lenguaje infantil a profundas conclusiones filosóficas.
Un libro suele ser el envase que contenga sus desvelos y se transforme en catálogo y compendio de estas sagradas escrituras en que los más diestros prescinden de las palabras y la imagen reina en todo su esplendor.
Karry es un artista dotado de un estilo acabado y preciso, frecuentador de salones internacionales, páginas de periódicos y revistas de todo mundo y ahora sites y blogs del mundo virtual.
No es intención de este prólogo describir una a una las virtudes de los trabajos que componen este volumen, ese placer lo irá descubriendo y gozando el poseedor de este ejemplar.
Hace poco recibí un mail donde me contaban que una escuela, aquí en Córdoba, Argentina llevará el nombre Roberto Fontanarrosa en honor al conocido humorista recientemente desaparecido.
El maestro Quino en uno de sus cartones donde mostraba un restaurante lleno de jamones y vinos se entretuvo bautizando cada una de las botellas con nombres de dibujantes de todo el mundo, había un Cabernet Sempé, un Malbec Mordillo, un Sirah Steinberg, un Chardonay Bosc, etc. etc.
Me imagino un mapa mundial al estilo del Google earth donde acercándonos pudiéramos ver las calles principales de cada rincón del mundo, al ir a Brasil veríamos una gran arteria llamada Ziraldo en Río, dos calles paralelas llamadas hermanos Caruso, o Jaguar, en Méjico una plaza llamada Boligán, un paseo Naranjo, en Chile una esquina Palomo y así por todo el orbe. Al llegar a Perú, no solo veríamos el Machu Picchu, en Lima cerca del aeropuerto, un gran boulevard que lleva al centro se llamaría Julio Carrión Cueva, más conocido como Karry.

Crist.

Córdoba. (Argentina).

Noviembre del 2009

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El libro es editado por Contracultura de Benjamín Corzo y La Comicteca de Jose Vilca.
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Póster descargado de La Nuez

Salud Maestro.
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Ahora comprendo

2009-11-25T14:49:00.002-05:00

Hasta hoy todo estaba muy confuso, ahora entiendo perfectamente la coyuntura.

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI
El autor es argentino, actualmente corresponsal de EL PAÍS de España. Esta es su interpretación de la relación entre países.

Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la edad de los países basándome en el 'sistema perro'. .
Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso?

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En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.

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Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene 'humanamente' alrededor de 13 años y medio, o sea, está en la edad del pavo.
Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo?)

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Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas.

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La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco.

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Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande.

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México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.

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En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200 años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora- para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible.

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Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas, una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.
Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos.

Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que hace topless y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.

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Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín... o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa.

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Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres.
A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).

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España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume). Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y Después hace la denuncia.

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España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera.

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Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la vergüenza de la familia.

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Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea.

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Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa.

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Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quiere quitar sus pistolas.

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Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó por delante. Desde ese día Israel se puso como loco.
Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado.

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Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.

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El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos. Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos.
Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna...y ¡hasta gente!

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A mí me da un poco de miedo que aparezcan países de corta edad, así, de repente. Que nos enteremos de costado y que, incluso, tengamos que poner cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes Y yo me pregunto:

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¿Por qué siguen naciendo países, si los que hay todavía No funcionan?
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Habla Chiabra

2009-11-25T02:10:00.005-05:00

¿Leyeron hace un par de días la columna de César Hildebrandt Habla Pinochet? ok, esto es importante, cierren un momentito su facebook, olvidense del Pezweon y lean este párrafo que Pinochet escribió en su libro Geopolítica (1968) acerca de las diversas tácticas para lograr la expansión de un estado:

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“También se aumenta el espacio cuando la solidez cultural de un Estado ingresa a otro de menor capacidad, pasando a constituir el segundo un granero del primero. Porque, en este caso, el Estado inferior normalmente abre sus puertas y sus mercados, estableciéndose un intercambio intenso con ventajas lógicas para el Estado de mayor capacidad cultural por cuanto será él quien aprovechará las fuentes de materias primas (explotación) y entregará, en cambio, sus productos elaborados (distribución)...”

Cuarentaiún años después, ¿les parece que han visto en algún lugar esta película? Asustado, decidí escribir al General Roberto Chiabra cinco preguntas a su correo, y esto fue lo que me respondió:

Advertencia, no soy un analista político, soy solo un joven confundido, no se rían de mis preguntas.
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¿Quién se beneficia más en los actuales tratados económicos con Chile? y ¿Cuánto perderíamos como país si cerráramos todo acuerdo comercial con Chile?
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Chile se beneficia más del TLC que Perú, porque sólo exportamos materias primas que se pueden colocar en cualquier bolsa de productos y de minerales. Lo dicen los mismos exportadores peruanos, a contra de lo que dicen los políticos "interesados".

Chile, gracias a la total permisividad de nuestro país está invirtiendo agresivamente en todos los sectores, inclusive los estratégicos: energía, financieros, puertos, aeropuertos, carga aérea y marítima, (alcanzando monopolio), tierras (Ica, Urubamba); obteniendo importantes ganancias que no las recibe nuestro país.

Si se cierran las relaciones comerciales no perdemos nada y ellos tendrían que buscar por todos los medios recuperar estas relaciones porque son los interesados, pero tienen a los ''chilenófilos'' que le facilitan las cosas.

¿Dónde invertirían los empresarios chilenos sus capitales si en el 'Perú están los puertos, las minas y la gente que consume? No aprovechamos esta posición de domino para ponerle otras condiciones a la inversión chilena.
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Siguiendo el ejemplo de Colombia que acoge bases militares de Estados Unidos en un intento de protegerse ante el creciente arsenal venezolano, ¿Puede ser viable, como propone Bayly, que Perú se defienda de Chile con bases militares de Estados Unidos en nuestras fronteras? Teniendo en cuenta la reciente compra de 760 millones de dólares en misiles americanos.
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Estados Unidos tiene "Intereses mundiales" y ubica las bases militares en los países que más le convengan para sus intereses. Lo hace para controlar los recursos energéticos (Irak) y para tener estados policías que intenten interferir en sus dominios políticos y económicos (Colombia contra Venezuela, por sus relaciones con Irán y Rusia); Chile como policía regional, al igual que Israel en el Medio Oriente, para utilizarlo en caso necesario, por eso autoriza y le da amplias facilidades para la adquisición de armamento, sin interesarle para nada la paz regional; autorización que se la negó a Bolivia, que le ha pedido y recibido un crédito de $100 millones de Rusia para la adquisición de armamento.

El Perú por historia debe "recordar siempre" que nadie lo va a defender y que 'solo' tiene que hacer frente a todas sus amenazas externas e internas. Las propuestas de eliminar las FFAA y ser como Costa Rica; debe ser considerada como un insulto a todos los peruanos.

Su debilidad esta en la permisividad que lo hace vulnerable a ser invadido económicamente, logrando un control político (lobbies) y dependencia cultural (analistas y medios que comparan todo con Chile para hacernos creer que ellos son más desarrollados y organizados) para crear una dependencia económica y cultural (todo lo del sur es bueno, lo nacional es malo) por eso compraron las cadenas de tiendas Wong (símbolo del éxito empresarial peruano) y la gaseosa Inka kola símbolo que identifica a los peruanos en el mundo.

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¿Por qué nuestro propio gobierno está tan empeñado en concesionar, rematar, regalar nuestros principales puertos a Chile, por qué Alan García es tan pro chileno?
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La teoría de las Cuerdas Separadas con Chile es la manifestación más clara de la influencia que tiene el poder económico (empresarios) en la conducción política del gobierno. Su prioridad está en el interés grupal para no perder sus ganancias, sin interesarle los intereses nacionales.

Son los que venden que la globalización ha eliminado la soberanía y que el dinero no tiene país. Lo que no dicen es que todos los países tienen intereses nacionales (Chile busca lograr la hegemonía en el Pacífico sur) ¿La va a compartir con el Perú? y que el dinero tiene dueño.

Su influencia actual está en que este gobierno con esa sumisión quiere borrar la imagen de su desastroso gobierno anterior, en particular en lo económico, por eso todo se vende o concesiona. "El Perú es un Estado-Nación? no es un mercado".

La falta de educación hace que nuestra población no conozca al Perú y por eso no lo quiere al no saber lo que tiene que desarrollar y defender. El Perú es un ''país marítimo'' que no tiene ''conciencia marítima'', no tiene capacidad 'poder marítimo'' para explotar todo el potencial del mar en beneficio de su población. Por eso cancillería dejó de lado por más de 50 años el tema de la delimitación marítima.

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Ningún gobierno quiso cambiar el 'statu quo' que beneficia totalmente a Chile, y ahí está la respuesta del buen vecino, que no quiere que la inequidad sea compartida como se espera de dos países vecinos. Por eso se debe hacer la "galería de los responsables" en caso el Fallo de la Corte de la Haya no salga favorable al Perú porque las costas del sur (Tacna, Arequipa y Moquegua) se quedarán de por vida sin sus 200 millas.

Se deben modificar los artículos 63 y 71 de la Constitución de 1993, que otorgan a los extranjeros, en forma incomprensible, la misma condición jurídica que a los peruanos. Debe haber una política de reciprocidad y permitir al Estado decidir sobre la conveniencia de aceptar, o no, la inversión extranjera en los sectores estratégicos, que algunos no les gusta denominarlos así porque consideran que es un término militar.

Así se evitaría de por vida que los gobiernos vendan nuestra póliza de seguro (agua, energía, alimentos, puertos)

¿Qué opina usted de que mientras tenemos el caso del espía y la compra de misiles de Chile a Estados Unidos, la mayor cobertura de la prensa vaya al caso de los Pishtacos y las leyendas de la rentable grasa humana?

La prensa radial, escrita y televisiva, con algunas excepciones, refleja la dependencia cultural que ha logrado Chile con su penetración y dominio económico alcanzado en nuestro país; por eso hablan de serenidad, mesura, chauvinistas, contrarios al desarrollo, globalización, países hermanos.

La cuestión pasa por el auspicio, en propaganda, que reciben los canales, diarios y programas políticos y de opinión, (analistas "condicionados o pasivos", por sus comentarios y criticas se les reconoce) primando los intereses particulares sobre los nacionales. (Mientras ellos y sus dueños no se perjudiquen, todo esta bien y debe mantenerse igual).

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¿Es irremediable una guerra con Chile? ¿Qué podemos hacer para preservar la paz con un vecino difícil pero con el que tendremos que convivir por "secula seculorum"?. No podemos mudarnos... y ellos tampoco. (Esta pregunta me la sopló Sonia Luz)

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Un conflicto bélico, tiene hoy en día una baja probabilidad de producirse, pero la situación en la región está movida y no puede descartarse totalmente.

Ecuador y Venezuela contra Colombia por las FARC y las Bases militares de USA. Chile contra Perú (demanda ante la CIJH) y el mismo Bolivia (salida soberana al mar, más el uso de las aguas del Silala) que en el caso nuestro las tensiones escalarán sin descartar la posibilidad de un conflicto militar tras el Fallo de la CIJH, en caso que sea favorable al Perú.

Aunque algunos quieran que sea favorable a Chile, así se terminarían todos los problemas y podrían continuar sin ningún problema con su 'invasión' económica y cultural; porque lo cumplirán en lo formal y no en lo real, porque de un día a otro no van a querer dejar de ejercer soberanía y jurisdicción, que la han tenido por más de 50 años, en una importante área marítima, no solo por su extensión (dos departamentos de Piura) sino sobre todo por la inmensa riqueza marina y de minerales que encierra, y es la base de toda la producción pesquera del norte chileno, a cargo de una empresa privada chilena, que perdería su exclusividad.

El Perú tiene que invertir bien los recursos que tiene disponibles en el Fondo de Defensa Nacional vigente desde el 01 de enero de 2005, (se compraron 4 fragatas LUPO a Italia (2005) y se enviaron a reparar 13 helicópteros a Rusia (2005), desde ahí hasta la fecha nada que se conozca) para que de acuerdo a los planes estratégicos aprobados (2004), uno de los cuales ha sido espiado (Plan Quiñones), se logre la capacidad disuasiva que le permita a los chilenos pensarlos dos veces (su temor se refleja en el espionaje a la FAP) antes de iniciar alguna agresión.

El Perú por historia no es un país agresor, pero tiene que estar preparado para defender la integridad territorial y marítima.
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Espero que las respuestas te ayuden en tus análisis y evaluaciones.

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Éxitos.
General Roberto Chiabra León.

Tuve el honor de escucharlo en una Conferencia sobre la privatización del Puerto Salaverry.

Si tienen alguna pregunta, pásenme la voz, me dijo que él siempre contesta todas las preguntas.

Preguntas jurídicas sobre el aborto

2009-11-24T14:50:00.003-05:00

El siguiente es un correo electrónico que recibí hoy día, si les digo que me lo mandó el decano de la facultad de derecho y ciencias políticas de una importante universidad, no me lo van a creer ni yo tampoco, así que no se los voy a decir. Provecho.

CLASE DE DERECHO PENAL

PERTINENTES CUESTIONES DE ÁMBITO JURÍDICO

Para la iglesia, la píldora del día siguiente ya es un aborto.

Entonces, surgen algunas dudas:

¿La masturbación masculina es homicidio prematuro o premeditado?

¿El sexo oral? ¿Será canibalismo?

¿Podemos considerar el "coito interruptus" como abandono de menor?

¿Y qué decir del preservativo? ¿Será homicidio por sofocamiento?

¿Qué dice la jurisprudencia?

¿Alguien sabe?

Ilustraciones de Luchito