El Oscar Brasileño

Gracias Iotti por la colaboración.

(Hacer Click en la Imagen para ver en buena calidad)

Lula O filho do Brasil, (Lula, el hijo del Brasil) o cómo un presidente puede ser un alcohólico cachaçero y un súper actor productor a la vez.

Aprende Toledo.

Muchacho provinciano

Mal y tarde me doy con la sorpresa de que hoy se cumplen 15 años de la muerte de Chacalón, aquel cantante provinciano que todos los peruanos nos sabemos.

Pues bien, recién me entero viendo Magaly TV que hoy, hace 15 años, que falleció el bueno de Chacalón. Me falló mi Perú21, miren que si no fuera porque no tengo internet no me enteraba de nada, (estaba tan aburrido que ya pes, a prender la tele nomás) me fallaron todos los blogs que sigo. Cómo nadie se va a acordar de Chacalón pues, no se pasen, está bien que el país sea un polvorín de revueltas, pero, para todo hay tiempo, hasta pa joder en el twitter a un congresista monse.

No tengo mucho tiempo, así que no los voy a florear. Va mi recuerdo a través de mis tres canciones favoritas.

Bareto - Muchacho Provinciano


Claro, la versión de Bareto no podía faltar, para mí esta es la mejor canción del disco Cumbia, sorry, grupo 5 terminó de joderme el gusto por Juaneco. En verdad estas canciones siempre estuvieron allí, blowing in the air. Me parece un muy buen cover, pocas veces un cover logra el mismo feeling que la canción original. En este caso el hecho de que no haya letra cantada, creo que es el ganchazo que solo un verdadero peruano podría entender. (te invita a cantarla) En esos casos te das cuenta de que te la sabías y nunca lo aceptaste. Y ese intro con la voz de Chacalón, ya desde ahí nomás me convenció a escucharla siempre, recordando, cómo no, las verdaderas notas de la canción original:


Chacalón - El verdadero muchacho


No es necesario ser provinciano para disfrutar de esta canción. Y de varias canciones más. Pero como ya se me acabó el tiempo de la cabina pública jaja, será para el próximo año.

Chacalón - Por ella, por la maldita ...


No hagan hígado.

Actualización y Corrección: El malapalafaiter sí lo recordó.

Acá su columna malapalachacalonera:

Hace 15 chuzos que Papá Chacalón no está en Perú, pues chapó visa eterna para irse al corazón del pueblo. Desde allí, se le extraña como a un dios, encaramándose sus restos sobre los quinceañeros marcados por su ausencia con un chuzo de sabor a cebadita. Un paro cardíaco puso su cuerpo en silencio aquel 24 de junio y se volvió en profundo color de la camiseta del Alianza Lima; se transformó en cirios y repisas de sus amigos y fanáticos de su música. En las cárceles, donde sus melodías suenan como soundtracks personales, se llora a mares en la devastadora frustración. Muchas veces, esta Lima oficial bloquea su designio, aunque la ciudad entera está herida de muerte por su choque cultural. Será que Chacalón ayudó a desatar la masiva marginalidad ignorada por los de arriba. Él les daría bofetadas a los cumbiamberos que se creen ‘turris’ al rechazar el apelativo de “chicheros”, o demandaría a los medios faranduleros por ponerles ese apelativo como si fueran ‘chaplines’. Qué más quisieran que tener la autenticidad del “faraón de la chicha”. El sistema aún tarda en digerir la real pegada de la música chicha y su estilo de vida; les duele mostrar sus torreones de chelas, las gorras pá atrás, las yilets en la lengua, panzas al aire y bailes faites en nombre del desamor, la traición y la melancolía (Tongo es una ‘mantequilla’ para el deleite cool de los A-1 o pá que las academias de inglés hagan su ‘agosto’). La marginalidad chicha es peligrosa para la clase dominante y, por más serie de televisión que se haga, su fuerza es reprimida. Puede desplegar cualquier cambio y ahogar la trasnochada pretensión política. Chacalón bajó del cerro y tendió puente para el nuevo limeño. Ese que como tú o yo, no sabe cómo reaccionará al escucharlo tan lejos de nuestra tierra. Hasta el día de hoy no se ha conocido a un líder musical que mueva actos y pensamientos, hasta el punto de que muchos lo consideran un santo ¡San Chaka!

Mensaje del pasado

Algunos de estos niños tal vez ya estén muertos. Este es un video de hace un año. Pero puede ser de todos los años. Ya dejen la indiferencia o la paja como diría el malapalafaiter heduardicidio.

"La crítica contra el Gobierno debe ser muy fuerte, para que salga de esta apatía criminal, pero nuestra solidaridad con los niños también debe ser muy fuerte pues ellos ya no pueden esperar." Heduardo malapalabreando.

Kurt Cobain

a 15 años de su muerte

Empecé a escuchar Nirvana dos años después de que Kurt se suicidó. El mito no podía ser mejor. Supongo que fue Riki (Luis Alberto Portal) el que me lo presentó. En esa época yo tenía mi guitarrita y me aprendía los rasgueos y punteos de casi todas las canciones del Umplegged. Gracias a la complicidad de las revistitas de guitarra fácil Stream Along. Luego vendería mi guitarra cuando algunos amigos de esa época empezaban a aprenderse los punteos y rasgueos de las canciones de Líbido. Allí se acabó el Martín guitarrista.

La vaina es que ese tipo flaquito, pelucón, impresentable, irresistible para las hembritas, fumón, chico malo y (lo mejor de todo) muerto, también fue mi héroe. Recuerdo que bajaba a la rocola del play de Barranco y gastaba mis propinas y mis cutras poniendo canciones de Nirvana. Era fácil perderse en esas guitarras estruendosas y en esa voz de mierda que no sabíamos de qué carajo hablaba pero nos estaba hablando a nosotros.

La fiebre pasó. Hace seis años caminaba con un grupo de amigos en un centro comercial, de pronto nos acercamos a una vendedora de cds, ahí estaba el Nervemind, ni bien lo vimos instantáneamente empezamos a menear la cabeza, lo hicimos los 5 al mismo tiempo sin planificarlo. La vendedora (que era una tía) se nos quedó mirando como diciendo. ¿Y estos qué tienen?

Pues es muy sencillo, tenemos ese bichito llamado Nirvana bien adentro. Sigue allí, lleno de recuerdos geniales, estoy hablando de aquellos tiempos en que MTV todavía era MTV. No todo en los noventas era una mierda en el Perú.

you're face to face with the man who...

come as you are, take your time, hurry up, the choice is yours, don't be late

and i swear that i dont have a gun

Smells like teen spirit (pezuña noventera)

as a friend, as a friend, as an old enemy

we never lost control

here we are now, entertain us, i feel stupid and contagious

Oh well, whatever, nevermind.

Malditos Bastardos

Son dos palabritas, pero que me traen muchos recuerdos. Para empezar, muchas ex novias me han lanzado ese piropo. Luego, debo confesar que yo también lo uso siempre con todos los políticos y futboleros mediocres de nuestro país.

Muchas personas las usan para describir a los bloggers, o a los vecinos, o a todos los países extranjeros a donde nunca han ido, en fin, cualquier persona q no seamos -por supuesto- nosotros, puede merecerse ese malidito calificativo.

En realidad, como ya muchos lo saben, es el nuevo título de la próxima película del bastardo Tarantino, dedicado a todos los alemanes que nunca le han dado un premio en la Berlinale (no lo consideran tan blanquiñoso).

Ya vi el trailer, ok, ¿ahora para qué voy a ver la película?

Que no les extrañe, queridos hígados etnocaceristas, que en un par de años saquen la versión Malditos Bastardos ReLoaded (descargando toda su furia contra la pituquería lumpenburguesa de la Lima de los Reyes, los Llosas y los Mamanis).

XD
OK también encontré la monse traducción española del tráiler (así lo escriben)


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El asesino sentimental

Libre como el viento era nuestro perro.


Adiós perro bóxer

Mi hermano Paco te escribió una pequeña carta en su facebook

26 de setiembre-13 de febrero
Querido amigo

Te extrañaré, espero que estés bien, no tuve el valor de matarte como lo hizo el chico de la película "la mosca" con su perro.

No quiero llorar, solo sé que te botaron al río, te perdiste nada más ...no habrá nadie como tú y lo mejor, nunca reprochaste nada... ¿cuántos días te dejé en hambre porque tenía que estudiar? y no me pusiste mala cara.

Cuando estoy con las personas humanas más quiero a mi perro, cuando eras cachorro la primera cosa que hiciste fue lamer mis piernas, pero le ponías mala cara a los que me querìan hacer mal.

Ya no tendré mi detector de gente buena o mala

Boris cuando esté en el cielo tú me seguirás como siempre ya no en las calles sino en las nubes

Supongo que soy una persona mala, mientras mejor le va a este blog, peor me va a mí. Hace unos días atropellaron a una prima, sigue en estado de coma, mi padre está enfermo de unas úlceras, es un milagro que mi mamá aún siga viva, el papá de una gran amiga falleció el 11 de este mes. Y también murió Boris Bill, mi perro bóxer.

Falleció el 13 de febrero, mientras estábamos celebrando discretamente el cumpleaños de mi papá. Fui a visitarlo a la chacra donde pasó sus últimas semanas de vida el 14 con mi hijo, ya era muy tarde. Su cuerpo había amanecido descompuesto y, como dice mi hermano en su carta, nuestros amigos lo botaron al río.

Tal vez sea mejor que no te haya visto, pasamos 10 años juntos, fueron buenos años, pero poco a poco te fuimos abandonando, ya no eras el cachorro alegre y juguetón, eras un perro triste. Cuando te enfermaste y ya no podíamos tenerte con nosotros te llevamos a la chacra, te resististe a morir, aguantaste como siempre lo has hecho. Estuviste más de dos meses allá muriendo lentamente. Sin nosotros.

Cuando arrancamos el carro y te quedaste mirándonos, ya sabías que no te íbamos a llevar, sabías que te estábamos abandonando pero fuiste digno, no corriste detrás de nosotros, te quedaste sentado, con el pecho erguido como siempre, supongo que tu mirada se hizo más triste. Ya estaba el carro muy lejos para haber visto tus ojos.

Yo no sé por qué no pudimos darte una muerte digna, no sé por qué fuimos tan cobardes contigo.Perdóname Boris Bill, ya no tenía tiempo ni para mí, todos estos días he estado aguantando las lágrimas, pero al descubrir la pequeña carta que te dedicó mi hermano ya no pude aguantar.

La última vez que te vi ya no eras tú, eras solo un esqueleto viviente, todas las enfermedades que tenías se te habían juntado, moscas revoloteaban en tu cabeza porque una oreja se te había llenado de pus, ya no podías levantar la pata delantera para decir hola como siempre lo hiciste. Boris, nunca te grabé el video que te prometí, nunca pude tomarte siquiera una foto digna a lado de mi hijo para que él te recuerde como yo recuerdo al primer Boris.

Solo esta foto he encontrado en mi viejo hi5 al que ya nunca entro, esta foto en la que te ves tan hermoso, tan digno, siempre sacabas pecho para las fotografías.

Una vez, hace dos años cuando Alfredo Bryce Echenique vino acá a Trujillo por la feria del libro, después de todos los compromisos, tenía una cena en el Chelsea. Fui allá corriendo, le pedí permiso a la señora Adriana para acercarme y darle un pequeño regalo. Ella no entendía, era una fotografía tuya. "Nada de autógrafos ni de fotos" me dijo la señora Adriana. Me acerqué a Bryce, le entregué tu foto Boris, la que he colgado de mi hi5 para ponerla en esta carta, leyó lo que escribí en la parte de atrás. "Malatesta di Rímini sí existe señor Bryce Echenique, vive acá en Trujillo, se llama Boris Bill, y es mi perro bóxer. Martín Cabrera". Bryce dejó a todos sus amigos y se me acercó emocionado, me abrazó largamente y me dijo: "Martín, eres un caballero, nadie en esta ciudad me ha dado un regalo tan hermoso como este" y me volvió a abrazar mientras miraba la foto con nostalgia y me contó de cómo siempre había querido tener un perro bóxer tan hermoso como tú pero nunca pudo. "A mi mujer no le gustan los perros" me decía mientras seguía abrazándome durante varios minutos. Las lágrimas asaltaron mis ojos. Nadie entendía ni un carajo. Solo tú, Bryce y yo.

Nunca mordiste a nadie, nunca siquiera te mostraste celoso por mi hijo Salvador, te le acercabas con mucho cariño y él también quería acercarse a ti, te lo juro, quería abrazarte pero tu efermedad no me permitía dejar que ese pequeño niño haga eso.

Boris, no sé cuándo fue la última vez que dejamos de hablar, de saltar, de correr y de caminar juntos, no lo sé, todo nos fue separando. Nunca pudimos juntar el dinero para disecarte, para guardar tus cenizas, para guardar algunos cabellos y en un futuro cercano clonarte.

No hicimos nada de eso, solo te abandonamos, no tuvimos el valor de matarte, ni mis amigos con los que te dejé y a quienes rogué que te den una muerte digna. Nadie se atrevió porque te querían, porque siempre fuiste un perro al que todos querían, incluso flaco, enfermo con esos tumores y esas cosas raras que se aparecían entre tus uñas, ya con el hocico lleno de arrugas y canas, y los ojos tristes esperando, siempre esperando, atento a solo una mirada mía para salir corriendo a la avenida a jugar, a caminar a mi lado, a hacer tus necesidades, a volver, a entrar otra vez, a no molestar a nadie ni siquiera con toda tu vejez encima.

Eras bacán porque naciste el mismo día del cumpleaños de mi mamá, lo celebrábamos juntos, te poníamos tu gorrita y comías tu torta de carne molida que te traía mi papá de Lima. Resististe, varias semanas más de lo que podíamos imaginar, justo tuviste que morir el día del cumpleaños de mi papá, como para que no te olvidemos, como para vengarte por lo cobardes que fuimos contigo, o simplemente no te alcanzaron las fuerzas para esperar el 14 de febrero, siempre fuiste mi mejor amigo, a ti te abrazaba primero los 15 de febrero que eran mi cumpleños. Contigo bailábamos el vals y cazábamos ratones y leíamos libros juntos. Son tantos recuerdos.

Todos estos días no he podido llorarte, lloré con un video de youtube, con la noticia de la muerte del papá de mi amiga y con mi propia soledad, no sé si todo se ha juntado Boris Bill pero lo único que quiero es que  tengas la seguridad de que siempre vivirás en nuestros corazones.



Siempre eras amigo de todos.



Nunca los niños te tuvieron miedo.


Nunca te enojabas. Lástima que no hayamos grabado más videos.

Un año antes de tu muerte, 13 de febrero de 2008, Salvador tenía tres meses , tú ya tenías esa cara triste.

:(