Nos quedamos sin canto villano

"Muchos amigos se fueron antes que yo y me dejaron solo"
Andrés Calamaro




"mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos"
Blanca Varela

Uno de niño es tan idiota o tan ingenuamente imbécil que nunca se da cuenta de nada, viví en Barranco hasta los 17 años y nunca supe nada de esta mujer, hasta que en alguna entrevista de Joaquín Sabina (siempre ese tío) él se declaraba amplio admirador de su obra. Luego llegó su libro a mis manos y luego recién me enteré de que siempre viví cerca a su casa. Esta poeta peruana ha muerto hoy, supongo pues que Maria Emilia, Luchito, Watanabe y Romualdo armarán la juerga allí dónde estén ellos ,allí a donde habita el olvido, allí a donde se marchan los poetas.

Stolen from Heduardo

BLANCA VARELA

Blanca Varela, una de nuestras poetas más importantes y premiadas falleció hoy a la edad de 82 años.

Nacida en Lima en 1926 e hija de la famosa Serafina Quinteras, Blanca Varela ingresa a la Universidad de San Marcos en 1943 para estudiar Letras y Educación. Allí conoce a Sebastián Salazar Bondy, Javier Sologuren, Jorge Eduardo Eielson, Francisco Bendezú y al pintor Fernando de Szyszlo, quien luego sería su esposo.

En 1952 un joven Fernando de Szyszlo hizo "Esta pared no es medianera", cortometraje surrealista donde aparecía, entre otros, Blanca Varela.

Estas son sus obras más importantes. Vaya, toda su obra es importante:

Ese puerto existe (1959), Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Canto villano (1978), Camino a Babel – Antología (1986), Canto villano – Poesía reunida (1986), Poesía escogida 1949-1991 (1993), Del orden de las cosas (1993), Ejercicios materiales (1993), El libro de barro (1993), Canto villano (Poesía reunida, 1949-1994) (1986), Como Dios en la nada (Antología 1949-1998) (1999), Concierto animal (1999).

Octavio Paz la describe así:

Blanca Varela es una poetisa que no se complace en sus hallazgos ni se embriaga con su canto. Con el instinto del verdadero poeta sabe callarse a tiempo. Su poesía no explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjuro frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el tiempo, la soledad. Y, también, una exploración de la propia conciencia. En sus primeros poemas, demasiado orgullosa (demasiado tímida) para hablar en nombre propio, el yo del poeta es un yo masculino, abstracto. A medida que se interna en sí misma –y, asimismo, a medida que penetra en el mundo exterior- la mujer se revela y se apodera de su ser. Cierto, nada menos "femenino" que la poesía de Blanca Varela; al mismo tiempo, nada más valeroso y mujeril: "Hay algo que nos obliga a llamar mi casa al cubil y mis hijos a los piojos". Poesía contenida pero explosiva, poesía de rebelión: "Los números arden. Cada cifra tiene un penacho de humo, cada número chilla como una rata envenenada…". Y en otro pasaje: "El pueblo está contento porque se le ha prometido que el día durará 25 horas. Esto es la inmortalidad." La pasión arde y se afila una frase que es, a un tiempo, un cuchillo y una herida: "Amo esta flor roja sin inocencia". (Octavio Paz)

Blanca Varela en versión del pintor Enrique Polanco

Algunos de sus poemas:

A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada
sola casi
en la muerte
casi en el fuego

AQUELLA TORTURADA NUBE...

V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Aquí más poemas de ella.

Aquí audios de Blanca Varela.

¡NO COMENTEN!

Asesinato masivo en Trujillo

El gran Boris Bill, in memoriam.
Gracias Chivi por la foto

Normalmente me da mucho gusto ir comentando en este hígado acerca de las buenas noticias que ocurren en esta ciudad muy querida por muchos peruanos, pero al parecer no tanto por sus autoridades.

Esto no es una buena noticia: El Antirrábico de Trujillo.

Cada cierto tiempo estos señores matan perros callejeros, sin importar o no si tal vez solo están perdidos y están siendo buscados por sus dueños.

Una vez hace muchos años, no más de 6, pasé por mi casa en bicicleta y vi a mi perro Boris Bill que ya murió paseando en los jardines de la avenida. Le pasé la voz y salió corriendo detrás de mí, me siguió al mercado a hacer una compras y a visitar unos amigos, todo eso sin correa porque él siempre me seguía. Mis hermanos estaban sentados en la puerta de mi casa "cuidando" que no le vaya a pasar nada a Boris.

Cuando llegué, es decir cuando llegamos Boris y yo, los encontramos un mar de lágrimas, ellos, tanto como mi madre y mi padre estaban sumidos en la más enorme tristeza. No se dieron cuenta de que yo me lo había llevado y pensaron que se había perdido, incluso algunos vecinos inescrupulosos les habían dicho que vieron a unos tipos llevándoselo en una camioneta.

Entonces, es por este recuerdo y por mil motivos más que no podemos permitir que maten a estos animalitos, yo soy muy escético de este tipo de campañas, e incluso podrán decir que es imposible concientizar a los políticos sobre la importancia de estos temas "sin importancia para su campaña política", prefiero pues ubicarme dentro del pequeño grupo que apoya este tipo de utopías.

Hace unos días colgué en este hígado la opinión de Orietta Brusa y la opinión de otro extranjero, pero supongo que como son extranjeros, son blanquitos y son rayados, y no sé qué más, nadie les hace caso, ¿no?

También recibí este mail con muchas fotos que ahora las comparto con ustedes:

Varios de estos perros han sido llevados por la municipalidad, pasen las fotos quizás alguno de ellos tenga dueño, pero sería mucha suerte, ¿alguien quisiera adoptar alguno y salvarlo? tendría que cancelarse 29 soles para sacarlo, al menos en eso podemos ayudar.... Miren sus caritas están esperando la muerte...

ARCA TRUJILLO
S.O.S. ANIMAL
UNA VOZ POR LOS ANIMALES
044- 423856 044-948119499
www.arcatrujillo.com
No me abandones: Te seré fiel y sincero hasta el ultimo latido de mi corazón.
arcatrujillo@hotmail.com

Otro Mail para la gente buena:

Los voluntarios del refugio AMIGOFIEL, tienen 70 perros más que mantienen solo con las contribuciones de privados con mucha buena voluntad, pero poca plata.

Los pitucos prefieren gastar en perros que le den cachet (ya que no lo tienen por sí mismos).

Las autoridades ciudadanas se desentienden de este problema ya que este tipo de animales no vota.

Comuníquense con este e-mail si pueden hacer algo útil.

San Francisco (creo) los premiará con puntos para el paraíso.

amigofieltrujillo@hotmail.com
Orietta B.

Presentación del libro "Sortilegios"

Poemario


INVITACIÓN
Presentación del Libro
"Sortilegios"
De Alfonso Sánchez Mendoza

Miércoles 11 de Marzo
Casa de la Emancipación
7:30 pm

Y bien, aunque parezca que la poesía es otra de mis "exs" a la que ya no llamo porque ella tampoco me llama, aunque parezca eso, digo, me agrada y me parece respetable que aún existan locos que se sumerjan en estos mares a veces caudalosos y a veces, pareciera, totalmente abandonados. Y que además estos locos no solo se dediquen a leer libros si no también a escribirlos e incluso publicarlos.

Este es el caso del poeta Alfonso Sánchez Mendoza que mañana presentará su libro primogénito "Sortilegios" en complicidad de los reconocidos poetas:

César Adolfo Alva Lescano, Presidente del Insituto de Estudios Vallejianos

Ángel Lavalle Dios, Catedrático UNT y Crítico Literario

Manuel Medina Velásquez, Director del Proyecto Poesía Joven de la Municipalidad Provincial de Trujillo.

Están Todos Invitados.

Comparto además con ustedes el prólogo catártico, algunos adelantos exquisitos, el blog personal del autor y, como si esto fuera poco, un poema de "Sortilegios" dedicado a su hija que me ha dejado como quien dice "Reencontrándome con mi silencio":

ARITMÉTICA

Tres más uno cuatro
Ocho más ocho dieciséis
La aritmética te cambia el gesto
Me muestras la hoja de prácticas
Y me miras
Con esa esperanza infantil
De no tener errores
Me convierto por instantes
En el implacable corrector
Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto
Las matemáticas son exactas te repito
Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa
Te acercas
Tus ojos se llenan de luz
Irás a jugar o a ver la televisión

Si la vida fuese tan simple como la aritmética
Quizás no estaría aquí
Callado
Reencontrándome con mi silencio.
.

"SORTILEGIOS" (Prólogo) La poesía de Alfonso Sánchez Mendoza

Poemario

Comparto con ustedes (y en exclusiva) el prólogo escrito por

ÁNGEL LAVALLE DIOS.

I

Nostalgia por el ser

El del poeta es el camino del hombre; es un tránsito desde las sombras hacia la luz, desde la noche hacia el sol del amanecer, en una individual dimensión bipartita: primero, en el tiempo presente, la autoconciencia de los propios interiores, autopercibidos en agitada lucha permanente en una plétora de temores, de ausencias, de premoniciones y de anhelos, a causa de las muchas incertidumbres, pero, también, de las previstas posibilidades que se vienen concretando sobre el mar de fondo del amor y de una prometida y presentida eternidad; y, segundo, hacia atrás, la certeza que alcanza el poeta para decirnos que la "pesadilla" de la vida empieza al nacer y que seguirá como tal, en tanto, no haya una purificación de los sentimientos. Lo anterior es lo que se lee, desde la primera a la última líneas del poemario.

En auxilio del poeta acuden, y se registra, una multiplicidad de referentes que son muy pertinentes para conducirnos hacia sus preocupaciones centrales, expresadas como una nostalgia por el ser del poeta, que es igualmente una nostalgia por el ser del hombre, que aquél autopercibe y lo siente, como dicha y como felicidad, pero ausente; sin embargo, ausente no porque nunca estuvo, sino, porque habiendo estado, se ha ido y lo ha, nos ha, dejado. Este es el punto crucial, origen de todas las laceraciones del poeta y del hombre, asumido como una compleja unidad individual, que sólo alcanza plenitud en la ubícua e interactuante alternancia del "tú": nuestros semejantes de la urbe, la mujer amada, las madre, los (las) hijos – hijas, el paisaje nocturno, en especial, como reducto y como "rincón", con oscuridad, pero con estrellas; y el paisaje del amanecer como incitación y como solución de la noche. La plenitud referida, la percibimos como la solución de continuidad a la dicha "perdida" que, en el poeta es "…ganas ubérrimas/ de volver a ser niño"; o, niñez que inexorablemente, según el poeta, "…se diluye en la transfiguración del tiempo"; pero, asimismo, percibimos esa plenitud, como "apostasía", para usar la propia expresión del poeta, y que significa "la falta- o pérdida- de fe en Jesucristo"; signo, este último, de la autoconciencia de incertidumbre y soledad del hombre contemporáneo, carente de "absolutos".

II

La palabra como puente y el espejo…

"Sortilegios" se entiende, literalmente, como "leer la suerte". Esta "lectura", se puede realizar, obviamente, en diferentes planos. Pero, en el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, es explícito el plano poético escrito. La palabra escrita es, en este caso, el puente y el espejo… Puente a través del cual el "inconciente" emigra desde bien adentro del "yo", trayéndonos el "ser"; o, dicho de otra forma, es el puente que usa el "ser" para transitar de la oscuridad del "inconciente" a la luz de la "conciencia", y mostrársenos o mostrarnos a nosotros mismos, cual espejo singularísimo e insustituible. Este tránsito, sin embargo, no discurre por un océano pacífico, sino a través de un proceloso mar, en disputa permanente entre dos intransigentes y seculares espadachines, la "razón" y la "fe". Es el destino del hombre como tal, azuzado en los tiempos actuales en que la "razón" viene inundando, progresivamente, con su luz los "rincones" de la fe, del sentimiento, del alma, allí donde habita y se asienta lo más "querido" por nosotros.

Sintomático y, a la vez, significativo que este poemario vea la luz y nos traiga las hesitaciones del poeta, tras la cordura "perdida en mi sombra del mediodía", o, como diría Walt Whitman, "en mitad del camino de la vida". Edad nuestra, la del mediodía, en que muchas cuestiones empiezan o terminan por aclararse; y de lo cual, no todos nos hacemos concientes y no todos decidimos, final y valientemente, compartir. En el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, no obstante todos los sinsabores vividos y percibidos en la vida, no todo está perdido; al final del túnel, una luz se anuncia siempre: "El sol de un nuevo amanecer", que no llega porque sí, sino que debe llegar, siempre y cuando sea permanentemente "re-inventado", como "re-nacimiento" permanente; y, de pronto hasta como "re-torno", sobre los seculares acicates de la paz, el amor, la eternidad y Dios; sentidas vías, todas las anteriores, de "re-encuentro" con nosotros mismos, en la agreste "geografía" de nuestro ser, tras las "heladas brisas" del silencio, del espacio y del tiempo.

III

De ecos y nostalgias…

A estas alturas del análisis y de la historia social, del arte y de la filosofía, Alfonso Sánchez Mendoza sorprende con la claridad y la naturalidad de su estro. Europa de las post – guerras, se adentra, allende la epidermis, en busca del ser; el existencialismo, en especial el heideggeriano, y la fenomenología filosóficos, actualizan las incursiones griegas parmenídeas sobre el mismo tema, y en la misma dirección tornan el neopositivismo wittgestteiniano y el estructuralismo de factura foucaultiana; la psicología freudiana y tras ella la psiquiatría psicoanalítica. Son, también, los escenarios en los que se desenvuelven Joyce, Kaffka, Camus, el mismo Sartre literato y, más recientemente, la Sarraute; entre otros; pero, en este lado nuestro, son también los escenarios de César Vallejo y de Juan Rulfo, entre otros.

Los anteriores son los caminos a los que retorna, también, la post – modernidad europea: todos ellos, tras la región metafísica por vía del lenguaje connotativo, luego que la ciencia se hace conciente de sus limitaciones en la vía denotativa, incluso en la sintética , según formulación kantiana. Más al extremo aún, para la post – modernidad la "razón" resulta insuficiente como faro, pues, su lumbre mengua en tanto descendemos más a las profundidades del ser. Recobra, entonces, primacía la presencia alterna y dialógica del "otro", única posibilidad para "entender", para "comprender" el mundo y la vida, es decir, la "realidad". Y, mejor aún, si con ese "otro" logramos entendernos hablando, no por escrito. La post – modernidad pretende guiarnos más allá del significado, tras la plenitud del sentido, y para esto, el mejor lenguaje no es el de la ciencia, sino el de la poesía. Si la morada del ser es el lenguaje, como quería Parménides, es el lenguaje polisémico el que nos acercará a los más variados matices del ser. En consecuencia, si no hay un solo sentido, tampoco habrá un solo centro, ni una sola tradición y, obviamente, ni una sola forma de sentir. Los márgenes de la libertad, entonces, son ilimitados y deben ampliarse y vivirse en las más variadas de sus ricas expresiones, pero tras la brega, tras la lucha, tras las "pérdidas y los descubrimientos", como quiere nuestro poeta. Y, en estas idas y venidas, Dios tampoco permanece, muere para luego resucitar. Esta es también la impronta de la post – modernidad (con antecedente nietzscheano), y la de nuestro poeta, para quien, "aún hay Dios en el horizonte", como "…el Cristo" que vuelve a llorar, hoy "más desconsolado que en Getsemaní".

Alfonso Sánchez Mendoza se insinúa como lírica madera de bellos arpegios, cuando canta "...los faroles apagados de mi rostro", o, "…treparme por las lianas de lluvia/ Que caen de tus ojos". Y déjase sentir, así, cerca de Martín Adán, entre los peruanos; y, entre los liberteños, va tras las huellas de Rogelio Gallardo Bocanegra, de Santiago Aguilar de "Tempestad de la nada", de Luis Eduardo García de "Teorema…", de Lizardo Cruzado de "Este es mi cuerpo", de Ángel Gavidia de "Fuera de Valija"; entre otros, extendiendo las siempre frescas lianas de la tradición poética norteña.

Trujillo - Perú 2009.

"SORTILEGIOS" (Trailer) La poesía de Alfonso Sánchez Mendoza

Poemario


Comparto con ustedes (y en exclusiva) estos poemas.

LUMBALGIA

Vuelve la lumbalgia como pesadilla recurrente

Inca horizontalmente tras el ortocentro de mi trinidad

Se desliza rastreramente por el eje de mi circunferencia

Mis entrañas asaltan la certeza que aún tengo alma por estrujar

El vahído del trémulo caminar de mis nostalgias

El lumbago súbito abriendo canales regados de llantos contenidos

Me varan ineludiblemente al mar brillante de esta página

.

.

BENDITO SILENCIO

Resuenan ecos silenciosos en la bóveda palpitante de mi reloj

La respiración toma ritmos de pasos a orilla de mar

Se laxan mis extremidades buscando reposo

La memoria busca nostalgias

Imágenes confusas

Tiempos hechos a jirones de razón

Mis manos frías asaltan mi rostro

Restriegan fuertemente mis recuerdos en mis párpados

Froto mis sienes tratando de recobrar la conciencia

Notas de un piano martillan las paredes de mi carne

Me rehúso a salir de este silencio

Bendito silencio…

Las campanas anuncian las doce

Mi nostalgia debe regresar a convertirse

Nuevamente en la cenicienta de mi inconsciente

.

.

SUEÑOS

Presurosos mis pasos parecen volar sobre el pavimento

Los gemelos se tensan y las neuronas reprocesan

Las cuarentaiunmil cosas que me quedan por hacer

Intentan arrancarle más segundos a los minutos

Procuro desacelerar esta vorágine

Converso con mi sombra abandonada

Tras el muro de adobe de mi casa

Siento que ella me invade suavemente

Escala desde mis pies

Orilla mi torso

Alcanza los faroles apagados de mi rostro

Que reposan en sus nostalgias

Dejo que se filtren melodías entre tímpano y tímpano

Y navego etéreamente

Diviso apacibles llanuras y montes

Fantasías de historias cayendo en cataratas

Ilusiones brotando en manantiales

Susurros que vuelan

Alas al viento esparciendo lluvias de color…

Un eco sordo retumba mis oídos

Despierto

Alguien llama a mi puerta

Es la realidad

A todos los que aún seguimos aquí batallando en el fragor de los días

.

.

AUSENCIA

La garúa cae como menudas chispas de colores

El aire resopla en mis sentidos tu presencia

Vuelvo a extrañarte una vez más

Te conviertes en el artificio

Para abstraerme de la conciencia de estar vivo

Y entonces siento tus manos azules

Deslizándose suavemente por la selva de mis cabellos

Veo tu mirada en el mínimo reflejo de luz

Y escucho tu voz como eco en el silencio

Apaciguando esta indomable certeza de tu ausencia

.

.

CAIDAS

Gris la mañana devela la ausencia del estío

La neblina me invade juega con mis retinas

Me plasma en el vacío de esta hondonada de dolor

Mis uñas rasgan la muralla de mi llanto

El abdomen se me llena de una brisa helada

No siento el tiempo

No logro atrapar ni el más fugaz recuerdo

Sólo me palpita el desasosiego

Diseccionándome las entrañas

Detrás de mis entrañas

Se me despelleja la epidermis del torso

Recojo la piel de mi rostro entre mis manos

Me precipito en este calvario

Sé que luego una vez más me levantaré

.

.

BUSCANDOTE

Acarician tu pelo mis manos lejanas

La boca aún me sabe a miel de tu memoria

Mi cuerpo se eriza al escuchar tus latidos

Desfallece mi aliento

Esperando tu silencio

Te busco en la noche

Que fugaste como estrella

Para convertirte en cometa

Que arrasó con mis esperanzas

Te busco en mi tiempo

Robado al azar

En la honda caída de mi manantial

Y te encuentro siempre

Ausente

Callada

Y otra vez lejana

Hoy como nunca me he bañado

En la cascada de tus ojos fortuitos

He respirado del huracán de tu voz

En la cima de tu mundo

Y he caminado hasta el rincón de tus sueños

Buscando tu piel

Tu aliento

Y tu paz

.

.

FUGITIVA

Me invade un temor absurdo

Que asalta mis más recónditos espacios

Se me nubla la mirada

Creándose infinitas tormentas de silencio

Dejando una estela de sangre

Camino sin sentido reinventado el trote

En cada segundo que gira sin ti

Te abandonaste al viento

Como ave que escapó de entre mis manos

Esa tarde de otoño que te vi partir

Llevándote mis interrogantes sin respuesta

Y me quedé con la extraña sensación

De cabalgar tras de ti

En la oscuridad de tu mirada cansada

Sin entender

Sin preguntar

Sin atinar más que a callar

.

.

TU PARTIDA

Te reconozco

En la memoria de mis arcos sonrientes

En la melodía de una canción

Que aún resuena en mis tímpanos

Que grita desesperadamente

Tu nombre impregnado en mi piel

En las tardes con el sol agonizante

En la neblina de un mar silencioso

Que aun dibuja tu silueta

Emprendiendo la partida en busca de mi olvido

Y me he quedado impávido entre mis certezas y mis dudas

Soñando con aquellos luceros que se unieron al caer

Confundiendo los deseos de dos aves que juraron compartir el vuelo

.

.

ARITMÉTICA

Tres más uno cuatro

Ocho más ocho dieciséis

La aritmética te cambia el gesto

Me muestras la hoja de prácticas

Y me miras

Con esa esperanza infantil

De no tener errores

Me convierto por instantes

En el implacable corrector

Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto

Las matemáticas son exactas te repito

Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa

Te acercas

Tus ojos se llenan de luz

Irás a jugar o a ver la televisión

Si la vida fuese tan simple como la aritmética

Quizás no estaría aquí

Callado

Reencontrándome con mi silencio.

ALFONSO SANCHEZ MENDOZA

Poeta y Restaurador independiente nacido en Trujillo del Perú en 1968, actualmente a cargo del mantenimiento de la Casa de la Emancipación y el local central de la UNT (ex convento Jesuita).

Cursó estudios de Ingeniería Química en la UNT y de Escenografía en la Escuela de Arte dramático de Trujillo, a la fecha realiza estudios de Educación en la Especialidad de Comunicación y Literatura en la ULADECH.

Declamador de la Poesía Vallejiana, con cerca de 20 años en el ejercicio cultural. Colaborador de diferentes Revistas de Literatura y diarios locales.

Miembro de la Asociación Trujillo Arte y Literatura “ATAL”, entidad organizadora de la Feria de Libro de Trujillo.

Socio activo del Instituto de Estudios Vallejianos.

Miembro del grupo de artistas “Tiempo” de la ciudad de Trujillo.