El blog Factor Q, del periodista Fernando Quintanilla, se las trae, desde que lo descubrí me he vuelto fan, ahora ha sacado a la luz -y para el recuerdo infinito del universo interplatanario de la internet- una serie de avisos de hace 100 años, los copio todititos, sobre todo por los ingeniosos comentarios de Quintanilla, y estoy ansioso por que llegue la segunda entrega. Enjoy my little friends.
Hurgando en las páginas de La Industria, descubrí deliciosos avisos publicitarios, cada cual más bizarro que el otro. Hay de todo como en botica, pero no quiero adelantarles el final de la película para que ustedes hagan su propio descubrimiento. Sólo les diré que he seleccionado dos etapas de nuestra historia: la primera de 1901 (sí a comienzos del siglo XX), y la siguiente, de 1960.
Están servidos.
PRIMERA PARTE 1901
No puede ser. Recién comienza el siglo y ya se están robando las cañas. No se pasen, pues. Dejen a los patroncitos, tranquilos, que tienen que exportar azúcar a Estados Unidos y Europa. Y así dicen que todo tiempo pasado fue mejor.
Qué barbaridad, dónde estamos. Una cosa es que los chinitos pongan su chifa y otra muy distinta que se paseen por las calles hechos una mugre. No, no, no. Es hora de que un ejército de damas de sociedad vigile las calles -aguita de lavanda en mano- para perfumar a tanto mugroso. Habráse visto...
Señor, señora, ahora que se viene la campaña escolar no deje de comprar sus revólveres y sus cartuchos para escopeta en la Librería El Progreso. Mire que uno sabe con qué niños se puede topar su engreído en el cole. Si un matón se cruza en el camino de su hijo, él simplemente saca su revólver, a lo Django, y ¡bum!, asunto arreglado. Muy útil también contra profesores que quieren exigirle demasiado a su vástago.
Vamos a la playa, oh, oh, oh. (Bis) El calor es realmente insoportable. Qué mejor que pasar unas merecidas vacaciones en el Hotel Italia de Salaverry. Así duerme rico, arrullado por las olas, y por la mañana usted y su novia (también puede ser su 'trampa') podrán ponerse esos comodísimos trajes de baño y luego juguetear entre las olas y la espuma del mar. ¿No es romántico?
Y yo que ya me estaba preocupando por la creciente caída de mi cabello... Por favor, los caballeros que conozcan donde se expende este milagroso producto no sean envidiosos y pasen la voz. Miren que ya probé hasta chuchuhuasi mezclado con pelos de murciélago cojo.
¡Vade retro, doctor Pérez Albela! Aquí está el producto que deja tu Magnesol como una zapatilla vieja. Y lo bueno que es "fácilmente aceptado por los estómagos más delicados". Pásenme un frasco, please.
El que quiere celeste, que le cueste. Si quiere tomar el mejor aguardiente, no se me ande con regateos. Que aquí sólo vendemos etiqueta dorada. Alucina.
Estudio es progreso. Así que aproveche las noches estudiar algo útil. No se diga después que el Perú no es el país de las oportunidades.
Sepárelos con tiempo y no se desespere. Que los pianos llegarán para que la engreída de la casa nos toque un Nocturno de Chopin y asombre a sus amistades con su virtuosismo. Claro que después de eso, tendrá que soportar los gritos envidiosos de los vecinos. Pero no les haga caso, su pequeña niña va camino a convertirse en una estrella del mundo de la música clásica. Y quién sabe, hasta consigue marido.
Si ronear de lo lindo quieres, a Laredo debes manejar. Son 30 graditos que a nadie le caen mal. El líquido es purísimo, como nobleza obliga. Eso sí, díganle al tío Espinoza que no sea acaparador, que ya estamos en tiempos de la libre competencia. Aunque de la Hacienda Laredo se trate.
Estén atentos a la próxima entrega...que viene recargada.
Esta foto forma parte de la exposición fotográfica “Paisajes y cultura de Otuzco” del fotógrafo Mayakin que estará presentada hasta el 7 de diciembre en la Alianza Francesa de Trujillo (Jr. San Martín 658)
La expo registra y destaca lo más importante de las potencialidades naturales y la riqueza del patrimonio arqueológico, histórico, artístico y religioso de los distritos de Otuzco.
La expo forma parte del proceso de elaboración del Atlas Cultural de la Provincia de Otuzco, que el Consejero Regional Iván Carranza viene desarrollando con el apoyo de la ONG Llankay, para promover el turismo interno destacando nuevos atractivos turísticos naturales y culturales de la provincia de Otuzco.
El equipo técnico de la ONG y el fotógrafo MAYAKIN se desplazaron por todos los caseríos registrando las fotografías, recogiendo las tradiciones culturales y sensibilizando respecto a la importancia de la conservación y puesta en valor de las potencialidades turísticas.
FOTOS DE LA INAUGURACIÓN
Carlos Paredes, Karen Pomez, Claude Van Hege (visepresidenta de la Alianza Francesa) y Olivier Guiral (director)
Humberto Chávarry Saavedray Susana Guzmán Aranguri presidenta de la ONG Llankay, organizadores de la expo
Mayankin, el fotógrafo
Presentación de la expo con Claude Van Hege, Olivier Guiral y Prof. Iván Guzmán Carranza, Consejero Regional por la Provincia de Otuzco.
La respuesta debe ser ciudadana como en otros casos, la campaña debe mover a la sociedad civil para enviar ayuda. El primer paso es manifestar la solidaridad y preocupación, luego coordinar cómo hacer llegar la ayuda con cosas concretas y que vaya mucho más allá de poner un banner.
La Iglesia puede servir como intermediaria para una recolección masiva de alimentos, ropa de abrigo, medicinas. Algunas ONG´S tipo "construyendo el Perú" pueden quizás enfocar el tema de calefacción o mejoras de viviendas, también busquemos apoyo de la Cruz Roja Internacional o Médicos sin Fronteras para reforzar la atención, y vemos como pueda funcionar un voluntariado que recoja firmas para que el congreso presente una ley de emergencia y declaratoria de calamidad en la zona. Aquiles toma un poco de aire y dale adelante, aquí te apoyaremos, e imagino que igual respuesta tendrás del resto de Blog Stars del medio.
Abrazos Javier Prado
Martín, acabo de ver un reportaje de Mabel Huerta en la TV limeña (Enemigos íntimos, canal 2). Lo encontré ya comenzado y no sé si se mencionó tu/nuestra campañita , como le llamas. No importa. El asunto es que comience a sonar y siga sonando hasta arrancarle algunas, muchas pequeñas vidas a la muerte. ¿Qué más hacer? seguir señalando las causas (y sus efectos) de tanta muerte temprana en nuestra patria. Y seguir exigiendo que las autoridades de todo rango y nivel hagan lo que les corresponde.
Sonia Luz Carrillo
Ahora me parece que debemos apoyar la campaña que hoy en la noche ha lanzado Beto Ortíz en su programa, junto con Magaly Solier, para centalizar en canal 2 todo el apoyo. La televisión sí tiene mucha llegada. A nosotros nos toca postear con cierta frecuencia sobre nuestros pequeños compatriotas.
Saludos y nuevamente felicitaciones por la iniciativa.
Heduardo Rodríguez Díaz
La verdad, espero que esta campaña por los niños del sur no sea solamente para que se envíen frazadas y alimentos. Que sea también para que los partidos de oposición exijan políticas reales, concretas, con indicadores medibles y comprobables. Que el crecimiento del país signifique 0 (cero) muertos por frío.
Comienza hoy jueves con la participación de los uruguayos Pablo Rocca y Ana Inés Larre, y en la esquina peruana tenemos a Miguel Gutiérrez y Sonia Luz Carrillo, distinguida poeta -periodista-blogger-mujer-ser humano que me ha mandado la invitación y que de vez en cuando se mancha las manos comentando en este hígado. El moderador es Javier Arévalo.
Mañana, viernes 15, y como plato de fondo nada menos que un mano a mano entre Mario Vargas Llosa y -(también) desde España- Hortensia de Campanella. El moderador será Juan Manuel Chávez.
El homenaje tendrá lugar en el Centro Cultural de España, Natalio Sánchez 181- 185, Santa Beatriz, en Lima, a las 7:00 p.m.
Y ahora dos regalos para ustedes amigos y enemigos, el primero es una entrevista en youtube que encontró primero Sonia Luz.
Y el segundo regalo es el cuento Monólogo Uruguayo, un homenaje del escritor Luis Eduardo García al querido Onetti. Este cuento forma parte del libro El Suicida del Frío. Y sigue siendo casi totalmente inédito para el mundo virtual y todo el mundo en general fuera de la ciudad de Trujillo.
MONÓLOGO URUGUAYO
Ganas, lo que se dice ganas de vivir, no tengo. Pero tampoco tengo ganas de quitarme la vida. Es más, no creo en el suicidio. Un cráneo reventado por una bala o una muñeca sangrante me dan asco, son abominables para mí. Y pese a que no creo en la autoaniquilación, nada, absolutamente nada, me impulsa a levantarme de la cama. No tengo actos de fe, no tengo la voluntad necesaria para lavarme el rostro, ir a la cocina en busca de un vaso con agua o encender el televisor. He perdido, esta es la verdad, la capacidad de sobrevivir. Soy yo a costa de los demás. Son ellos, sobre todo mis amigos o mis fantasmas (en realidad no sé cómo llamarlos), los que hacen llevadera mi vida terrenal. ¿Vida terrenal? Es un decir. Estoy convencido de que tenemos sólo una vida. Si alguien lleva aquí una existencia infernal, por qué, me pregunto, tendría que padecer otra semejante en el más allá. Esto es ya demasiado cruel. Y si fuera lo contrario; es decir, si alguien fuera muy feliz en la tierra, qué aburrido e insustancial sería repetir esa misma felicidad en un lugar extraño. Reconozco que soy un abusivo, un francotirador que ha hecho del escepticismo y el rencor sus armas favoritas. Sin embargo, necesito a los demás, necesito de su auxilio para alimentar mi cuerpo (no mi alma). Mi alma la alimenta Dorothea, mi pobre Dorothea. Si no tuviera a ella, quién me compraría el whisky, quién me traería hasta la cama las novelas policiales. Nadie, sin duda. Soy un hombre muy odiado y muy querido, algo así como el «Junta». Desde aquí, desde mi lecho aséptico, veo la parte más triste de Madrid. Al menos para mí lo es. Esta parte de la ciudad se parece al Montevideo y al Buenos Aires de mis derrotas. Soy un perdedor sistemático, por si no lo saben. Nunca gané nada importante; los premios que me han dado en estos últimos años son reconocimientos compasivos y, en cierto modo, inútiles. Yo me afané siempre en conseguir algo siendo muy joven, pero la vida se encargó de perpetuar la sombra de mi mala suerte. Fui portero, camarero, mecánico, vendedor de entradas en un estadio, periodista y, en algún momento, defensor de causas perdidas. La paradoja ha sido en mí una constante. Ahora, por ejemplo, soy el mejor personaje de mí mismo. Los que inventé en mis novelas son nada frente al espejo que me expresa gordo, feo, miope, desaliñado, sin ningún encanto, ni el más mínimo siquiera. En realidad odio los espejos, no porque multipliquen a los hombres, sino porque aborrezco mi figura. De ahí que me afeito de memoria, para no odiarme. De tanto odiarme a veces me vuelvo antipático con los demás. No obstante he hecho buenas migas con algunos, escritores y periodistas sobre todo. Con frecuencia echo a las periodistas de mi casa. Son tan insoportables algunos, tan minuciosamente insoportables. Dorothea siempre me pide paciencia. Pero yo francamente no los soporto. He desarrollado un placer instintivo con la lectura, el cigarrillo y el alcohol. Lo demás me importa muy poco o casi nada. Normalmente no me quito el pijama. La única vez que me lo quité fue para recibir un premio de manos del rey de España. Fui a esa ceremonia para después no lamentarme de mi mala suerte, para estar bien aunque sea por un momento con mi máscara de hombre normal. Me extraña que la gente me escriba cartas, que me llamen por teléfono o que me vengan a visitar. Hay tanto oportunista detrás de mí, tantos impertinentes preguntándome a qué hora escribo, cómo escribo o qué demonios como en el almuerzo. Si por mí fuera, que todos se fueran al carajo y me dejaran solo en este piso de Madrid, rumiando mi exilio, compartiendo mi soledad con la vagina y la bondad de Dorothea. Si me llaman misántropo, no voy a sentir pena por mí. No soy pues ni misántropo ni misógino. Esas son acusaciones que me inventaron los que fueron blanco de mis iras. Amo a Dorothea como amé a María Amelia y a María Julia. Me casé con ellas no porque crea en el matrimonio sino porque no puedo estar solo. ¿Hay alguna alternativa para evitarlo? De las tres, la primera es la que mejor ha soportado mi mal humor y mi aliento de borracho. Cuántas veces le hice el amor en esas condiciones, cuántas veces ella que tuvo que renunciar a su propio deseo para dármelo a mí. . Alguna vez los cucufatos y los imbéciles me llamaron «pornógrafo» y me metieron a la cárcel. Todo por escribir sobre el aborto y defender un cuento que me pareció bueno. Esta clase de malentendidos hicieron irreparable mi vida. Por eso, para no desengañar a mis enemigos y para complacer mi vocación de solitario, vine a Madrid para refugiarme en estas cuatro paredes, en este hospital casero en el que Dorothea es la enfermera altruista y yo el enfermo terminal. Bueno, ya basta. Me cansé de hablar, doc. Me causa risa que para aplicarme su amado psicoanálisis usted use mi cama en lugar del diván, y que me escuche, sobre todo que me escuche como si yo le estuviera diciendo la verdad. ¿Para qué quiere saber de mi yo profundo, de mi subconsciente, de mis deseos reprimidos, de mi Complejo de Edipo si no los tengo? No me haga caso, soy una ficción dolorosa. Yo no soy Onetti. Yo soy Juan María Brausen, el inventor de Santa María, la perfección de Eladio Licero, de Díaz Grey. Usted no se ha dado cuenta, pero yo soy la imagen que Onetti temía ver reflejada en el espejo. Yo lo inventé a él, yo escribí todas esas novelas. Abra ahora sus ojos y míreme, míreme bien. No me vaya a decir que estoy loco cuando ya no importe.
Intenté esperarme hasta el primero de mayo para colgar todas estas imágenes. Es una galería que la Marvel ha lanzado debido al estreno de Wolverine Orígenes y la celebración de los 35 años de su creación. Son varias ilustraciones de Wolverine imitando estilos de pintores conocidos, lo vi hace tiempo en LaNuez, y como ya se dieron cuenta, no pude esperarme hasta el primero de mayo. Además les agregué otras imágenes de Wolverine que encontré en Google, podrán darse cuenta que soy hincha.
Miércoles 11 de Marzo Casa de la Emancipación 7:30 pm
Y bien, aunque parezca que la poesía es otra de mis "exs" a la que ya no llamo porque ella tampoco me llama, aunque parezca eso, digo, me agrada y me parece respetable que aún existan locos que se sumerjan en estos mares a veces caudalosos y a veces, pareciera, totalmente abandonados. Y que además estos locos no solo se dediquen a leer libros si no también a escribirlos e incluso publicarlos.
Este es el caso del poeta Alfonso Sánchez Mendoza que mañana presentará su libro primogénito "Sortilegios" en complicidad de los reconocidos poetas:
César Adolfo Alva Lescano, Presidente del Insituto de Estudios Vallejianos
Ángel Lavalle Dios, Catedrático UNT y Crítico Literario
Manuel Medina Velásquez, Director del Proyecto Poesía Joven de la Municipalidad Provincial de Trujillo.
Tres más uno cuatro Ocho más ocho dieciséis La aritmética te cambia el gesto Me muestras la hoja de prácticas Y me miras Con esa esperanza infantil De no tener errores Me convierto por instantes En el implacable corrector Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto Las matemáticas son exactas te repito Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa Te acercas Tus ojos se llenan de luz Irás a jugar o a ver la televisión
Si la vida fuese tan simple como la aritmética Quizás no estaría aquí Callado Reencontrándome con mi silencio. .
Comparto con ustedes (y en exclusiva) el prólogo escrito por
ÁNGEL LAVALLE DIOS.
I
Nostalgia por el ser
El del poeta es el camino del hombre; es un tránsito desde las sombras hacia la luz, desde la noche hacia el sol del amanecer, en una individual dimensión bipartita: primero, en el tiempo presente, la autoconciencia de los propios interiores, autopercibidos en agitada lucha permanente en una plétora de temores, de ausencias, de premoniciones y de anhelos, a causa de las muchas incertidumbres, pero, también, de las previstas posibilidades que se vienen concretando sobre el mar de fondo del amor y de una prometida y presentida eternidad; y, segundo, hacia atrás, la certeza que alcanza el poeta para decirnos que la "pesadilla" de la vida empieza al nacer y que seguirá como tal, en tanto, no haya una purificación de los sentimientos. Lo anterior es lo que se lee, desde la primera a la última líneas del poemario.
En auxilio del poeta acuden, y se registra, una multiplicidad de referentes que son muy pertinentes para conducirnos hacia sus preocupaciones centrales, expresadas como una nostalgia por el ser del poeta, que es igualmente una nostalgia por el ser del hombre, que aquél autopercibe y lo siente, como dicha y como felicidad, pero ausente; sin embargo, ausente no porque nunca estuvo, sino, porque habiendo estado, se ha ido y lo ha, nos ha, dejado. Este es el punto crucial, origen de todas las laceraciones del poeta y del hombre, asumido como una compleja unidad individual, que sólo alcanza plenitud en la ubícua e interactuante alternancia del "tú": nuestros semejantes de la urbe, la mujer amada, las madre, los (las) hijos – hijas, el paisaje nocturno, en especial, como reducto y como "rincón", con oscuridad, pero con estrellas; y el paisaje del amanecer como incitación y como solución de la noche. La plenitud referida, la percibimos como la solución de continuidad a la dicha "perdida" que, en el poeta es "…ganas ubérrimas/ de volver a ser niño"; o, niñez que inexorablemente, según el poeta, "…se diluye en la transfiguración del tiempo"; pero, asimismo, percibimos esa plenitud, como "apostasía", para usar la propia expresión del poeta, y que significa "la falta- o pérdida- de fe en Jesucristo"; signo, este último, de la autoconciencia de incertidumbre y soledad del hombre contemporáneo, carente de "absolutos".
II
La palabra como puente y el espejo…
"Sortilegios" se entiende, literalmente, como "leer la suerte". Esta "lectura", se puede realizar, obviamente, en diferentes planos. Pero, en el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, es explícito el plano poético escrito. La palabra escrita es, en este caso, el puente y el espejo… Puente a través del cual el "inconciente" emigra desde bien adentro del "yo", trayéndonos el "ser"; o, dicho de otra forma, es el puente que usa el "ser" para transitar de la oscuridad del "inconciente" a la luz de la "conciencia", y mostrársenos o mostrarnos a nosotros mismos, cual espejo singularísimo e insustituible. Este tránsito, sin embargo, no discurre por un océano pacífico, sino a través de un proceloso mar, en disputa permanente entre dos intransigentes y seculares espadachines, la "razón" y la "fe". Es el destino del hombre como tal, azuzado en los tiempos actuales en que la "razón" viene inundando, progresivamente, con su luz los "rincones" de la fe, del sentimiento, del alma, allí donde habita y se asienta lo más "querido" por nosotros.
Sintomático y, a la vez, significativo que este poemario vea la luz y nos traiga las hesitaciones del poeta, tras la cordura "perdida en mi sombra del mediodía", o, como diría Walt Whitman, "en mitad del camino de la vida". Edad nuestra, la del mediodía, en que muchas cuestiones empiezan o terminan por aclararse; y de lo cual, no todos nos hacemos concientes y no todos decidimos, final y valientemente, compartir. En el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, no obstante todos los sinsabores vividos y percibidos en la vida, no todo está perdido; al final del túnel, una luz se anuncia siempre: "El sol de un nuevo amanecer", que no llega porque sí, sino que debe llegar, siempre y cuando sea permanentemente "re-inventado", como "re-nacimiento" permanente; y, de pronto hasta como "re-torno", sobre los seculares acicates de la paz, el amor, la eternidad y Dios; sentidas vías, todas las anteriores, de "re-encuentro" con nosotros mismos, en la agreste "geografía" de nuestro ser, tras las "heladas brisas" del silencio, del espacio y del tiempo.
III
De ecos y nostalgias…
A estas alturas del análisis y de la historia social, del arte y de la filosofía, Alfonso Sánchez Mendoza sorprende con la claridad y la naturalidad de su estro. Europa de las post – guerras, se adentra, allende la epidermis, en busca del ser; el existencialismo, en especial el heideggeriano, y la fenomenología filosóficos, actualizan las incursiones griegas parmenídeas sobre el mismo tema, y en la misma dirección tornan el neopositivismo wittgestteiniano y el estructuralismo de factura foucaultiana; la psicología freudiana y tras ella la psiquiatría psicoanalítica. Son, también, los escenarios en los que se desenvuelven Joyce, Kaffka, Camus, el mismo Sartre literato y, más recientemente, la Sarraute; entre otros; pero, en este lado nuestro, son también los escenarios de César Vallejo y de Juan Rulfo, entre otros.
Los anteriores son los caminos a los que retorna, también, la post – modernidad europea: todos ellos, tras la región metafísica por vía del lenguaje connotativo, luego que la ciencia se hace conciente de sus limitaciones en la vía denotativa, incluso en la sintética , según formulación kantiana. Más al extremo aún, para la post – modernidad la "razón" resulta insuficiente como faro, pues, su lumbre mengua en tanto descendemos más a las profundidades del ser. Recobra, entonces, primacía la presencia alterna y dialógica del "otro", única posibilidad para "entender", para "comprender" el mundo y la vida, es decir, la "realidad". Y, mejor aún, si con ese "otro" logramos entendernos hablando, no por escrito. La post – modernidad pretende guiarnos más allá del significado, tras la plenitud del sentido, y para esto, el mejor lenguaje no es el de la ciencia, sino el de la poesía. Si la morada del ser es el lenguaje, como quería Parménides, es el lenguaje polisémico el que nos acercará a los más variados matices del ser. En consecuencia, si no hay un solo sentido, tampoco habrá un solo centro, ni una sola tradición y, obviamente, ni una sola forma de sentir. Los márgenes de la libertad, entonces, son ilimitados y deben ampliarse y vivirse en las más variadas de sus ricas expresiones, pero tras la brega, tras la lucha, tras las "pérdidas y los descubrimientos", como quiere nuestro poeta. Y, en estas idas y venidas, Dios tampoco permanece, muere para luego resucitar. Esta es también la impronta de la post – modernidad (con antecedente nietzscheano), y la de nuestro poeta, para quien, "aún hay Dios en el horizonte", como "…el Cristo" que vuelve a llorar, hoy "más desconsolado que en Getsemaní".
Alfonso Sánchez Mendoza se insinúa como lírica madera de bellos arpegios, cuando canta "...los faroles apagados de mi rostro", o, "…treparme por las lianas de lluvia/ Que caen de tus ojos". Y déjase sentir, así, cerca de Martín Adán, entre los peruanos; y, entre los liberteños, va tras las huellas de Rogelio Gallardo Bocanegra, de Santiago Aguilar de "Tempestad de la nada", de Luis Eduardo García de "Teorema…", de Lizardo Cruzado de "Este es mi cuerpo", de Ángel Gavidia de "Fuera de Valija"; entre otros, extendiendo las siempre frescas lianas de la tradición poética norteña.
La expo registra y destaca lo más importante de las potencialidades naturales y la riqueza del patrimonio arqueológico, histórico, artístico y religioso de los distritos de Otuzco. 
){kind=link}
){kind=link}
){kind=link}
){kind=link}