jueves, 11 de febrero de 2010
El hígado de Gustavo Adolfo
miércoles, 3 de febrero de 2010
Habla Novoa - Politiniquería - 4ta Entrega

Primera Parte
Segunda Parte
David Novoa ganó en 1990 el mítico primer puesto del entrañable concurso del inolvidable Marco Corcuera "El Poeta Joven del Perú". También ha ganado los Juegos Florales Interuniversitarios de Trujillo y el Premio Lundero de Poesía versión nacional en 1996. Es natural de Casa Grande, pero se hizo súperman en Moche, su actual refugio, se rodea de animales porque no soporta mucho rato a los seres humanos.
Ha publicado tres libros de Poesía: ‘Itinerario del alado sin cielo’ (1993), ‘Libro de la incertidumbre’ (1996), ‘La voz del Loco I, II y III’ (plaquetas); y un libro de entrevistas a su genial amigo ‘Conversaciones con Daniel F. La verdadera historia de LEUSEMIA’
Fue jefe de la Sección Cultural del diario ‘La Industria’ de Trujillo y editor-creador de las revistas ‘LAS SUMAS VOCES’ y ‘CONTEMPO’.
jueves, 10 de diciembre de 2009
Lucky Girl

martes, 10 de marzo de 2009
Presentación del libro "Sortilegios"
Poemario

INVITACIÓN
Presentación del Libro
"Sortilegios"
De Alfonso Sánchez Mendoza
Miércoles 11 de Marzo
Casa de la Emancipación
7:30 pm
César Adolfo Alva Lescano, Presidente del Insituto de Estudios Vallejianos
Ángel Lavalle Dios, Catedrático UNT y Crítico Literario
Manuel Medina Velásquez, Director del Proyecto Poesía Joven de la Municipalidad Provincial de Trujillo.
ARITMÉTICA
Tres más uno cuatro
Ocho más ocho dieciséis
La aritmética te cambia el gesto
Me muestras la hoja de prácticas
Y me miras
Con esa esperanza infantil
De no tener errores
Me convierto por instantes
En el implacable corrector
Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto
Las matemáticas son exactas te repito
Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa
Te acercas
Tus ojos se llenan de luz
Irás a jugar o a ver la televisión
Si la vida fuese tan simple como la aritmética
Quizás no estaría aquí
Callado
Reencontrándome con mi silencio.
.
"SORTILEGIOS" (Prólogo) La poesía de Alfonso Sánchez Mendoza
Poemario
Comparto con ustedes (y en exclusiva) el prólogo escrito por ÁNGEL LAVALLE DIOS.
I
Nostalgia por el ser
El del poeta es el camino del hombre; es un tránsito desde las sombras hacia la luz, desde la noche hacia el sol del amanecer, en una individual dimensión bipartita: primero, en el tiempo presente, la autoconciencia de los propios interiores, autopercibidos en agitada lucha permanente en una plétora de temores, de ausencias, de premoniciones y de anhelos, a causa de las muchas incertidumbres, pero, también, de las previstas posibilidades que se vienen concretando sobre el mar de fondo del amor y de una prometida y presentida eternidad; y, segundo, hacia atrás, la certeza que alcanza el poeta para decirnos que la "pesadilla" de la vida empieza al nacer y que seguirá como tal, en tanto, no haya una purificación de los sentimientos. Lo anterior es lo que se lee, desde la primera a la última líneas del poemario.
En auxilio del poeta acuden, y se registra, una multiplicidad de referentes que son muy pertinentes para conducirnos hacia sus preocupaciones centrales, expresadas como una nostalgia por el ser del poeta, que es igualmente una nostalgia por el ser del hombre, que aquél autopercibe y lo siente, como dicha y como felicidad, pero ausente; sin embargo, ausente no porque nunca estuvo, sino, porque habiendo estado, se ha ido y lo ha, nos ha, dejado. Este es el punto crucial, origen de todas las laceraciones del poeta y del hombre, asumido como una compleja unidad individual, que sólo alcanza plenitud en la ubícua e interactuante alternancia del "tú": nuestros semejantes de la urbe, la mujer amada, las madre, los (las) hijos – hijas, el paisaje nocturno, en especial, como reducto y como "rincón", con oscuridad, pero con estrellas; y el paisaje del amanecer como incitación y como solución de la noche. La plenitud referida, la percibimos como la solución de continuidad a la dicha "perdida" que, en el poeta es "…ganas ubérrimas/ de volver a ser niño"; o, niñez que inexorablemente, según el poeta, "…se diluye en la transfiguración del tiempo"; pero, asimismo, percibimos esa plenitud, como "apostasía", para usar la propia expresión del poeta, y que significa "la falta- o pérdida- de fe en Jesucristo"; signo, este último, de la autoconciencia de incertidumbre y soledad del hombre contemporáneo, carente de "absolutos".
II
La palabra como puente y el espejo…
"Sortilegios" se entiende, literalmente, como "leer la suerte". Esta "lectura", se puede realizar, obviamente, en diferentes planos. Pero, en el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, es explícito el plano poético escrito. La palabra escrita es, en este caso, el puente y el espejo… Puente a través del cual el "inconciente" emigra desde bien adentro del "yo", trayéndonos el "ser"; o, dicho de otra forma, es el puente que usa el "ser" para transitar de la oscuridad del "inconciente" a la luz de la "conciencia", y mostrársenos o mostrarnos a nosotros mismos, cual espejo singularísimo e insustituible. Este tránsito, sin embargo, no discurre por un océano pacífico, sino a través de un proceloso mar, en disputa permanente entre dos intransigentes y seculares espadachines, la "razón" y la "fe". Es el destino del hombre como tal, azuzado en los tiempos actuales en que la "razón" viene inundando, progresivamente, con su luz los "rincones" de la fe, del sentimiento, del alma, allí donde habita y se asienta lo más "querido" por nosotros.
Sintomático y, a la vez, significativo que este poemario vea la luz y nos traiga las hesitaciones del poeta, tras la cordura "perdida en mi sombra del mediodía", o, como diría Walt Whitman, "en mitad del camino de la vida". Edad nuestra, la del mediodía, en que muchas cuestiones empiezan o terminan por aclararse; y de lo cual, no todos nos hacemos concientes y no todos decidimos, final y valientemente, compartir. En el caso de Alfonso Sánchez Mendoza, no obstante todos los sinsabores vividos y percibidos en la vida, no todo está perdido; al final del túnel, una luz se anuncia siempre: "El sol de un nuevo amanecer", que no llega porque sí, sino que debe llegar, siempre y cuando sea permanentemente "re-inventado", como "re-nacimiento" permanente; y, de pronto hasta como "re-torno", sobre los seculares acicates de la paz, el amor, la eternidad y Dios; sentidas vías, todas las anteriores, de "re-encuentro" con nosotros mismos, en la agreste "geografía" de nuestro ser, tras las "heladas brisas" del silencio, del espacio y del tiempo.
III
De ecos y nostalgias…
A estas alturas del análisis y de la historia social, del arte y de la filosofía, Alfonso Sánchez Mendoza sorprende con la claridad y la naturalidad de su estro. Europa de las post – guerras, se adentra, allende la epidermis, en busca del ser; el existencialismo, en especial el heideggeriano, y la fenomenología filosóficos, actualizan las incursiones griegas parmenídeas sobre el mismo tema, y en la misma dirección tornan el neopositivismo wittgestteiniano y el estructuralismo de factura foucaultiana; la psicología freudiana y tras ella la psiquiatría psicoanalítica. Son, también, los escenarios en los que se desenvuelven Joyce, Kaffka, Camus, el mismo Sartre literato y, más recientemente,
Los anteriores son los caminos a los que retorna, también, la post – modernidad europea: todos ellos, tras la región metafísica por vía del lenguaje connotativo, luego que la ciencia se hace conciente de sus limitaciones en la vía denotativa, incluso en la sintética , según formulación kantiana. Más al extremo aún, para la post – modernidad la "razón" resulta insuficiente como faro, pues, su lumbre mengua en tanto descendemos más a las profundidades del ser. Recobra, entonces, primacía la presencia alterna y dialógica del "otro", única posibilidad para "entender", para "comprender" el mundo y la vida, es decir, la "realidad". Y, mejor aún, si con ese "otro" logramos entendernos hablando, no por escrito. La post – modernidad pretende guiarnos más allá del significado, tras la plenitud del sentido, y para esto, el mejor lenguaje no es el de la ciencia, sino el de la poesía. Si la morada del ser es el lenguaje, como quería Parménides, es el lenguaje polisémico el que nos acercará a los más variados matices del ser. En consecuencia, si no hay un solo sentido, tampoco habrá un solo centro, ni una sola tradición y, obviamente, ni una sola forma de sentir. Los márgenes de la libertad, entonces, son ilimitados y deben ampliarse y vivirse en las más variadas de sus ricas expresiones, pero tras la brega, tras la lucha, tras las "pérdidas y los descubrimientos", como quiere nuestro poeta. Y, en estas idas y venidas, Dios tampoco permanece, muere para luego resucitar. Esta es también la impronta de la post – modernidad (con antecedente nietzscheano), y la de nuestro poeta, para quien, "aún hay Dios en el horizonte", como "…el Cristo" que vuelve a llorar, hoy "más desconsolado que en Getsemaní".
Alfonso Sánchez Mendoza se insinúa como lírica madera de bellos arpegios, cuando canta "...los faroles apagados de mi rostro", o, "…treparme por las lianas de lluvia/ Que caen de tus ojos". Y déjase sentir, así, cerca de Martín Adán, entre los peruanos; y, entre los liberteños, va tras las huellas de Rogelio Gallardo Bocanegra, de Santiago Aguilar de "Tempestad de la nada", de Luis Eduardo García de "Teorema…", de Lizardo Cruzado de "Este es mi cuerpo", de Ángel Gavidia de "Fuera de Valija"; entre otros, extendiendo las siempre frescas lianas de la tradición poética norteña.
Trujillo - Perú 2009.
"SORTILEGIOS" (Trailer) La poesía de Alfonso Sánchez Mendoza
Vuelve la lumbalgia como pesadilla recurrente
Inca horizontalmente tras el ortocentro de mi trinidad
Se desliza rastreramente por el eje de mi circunferencia
Mis entrañas asaltan la certeza que aún tengo alma por estrujar
El vahído del trémulo caminar de mis nostalgias
El lumbago súbito abriendo canales regados de llantos contenidos
Me varan ineludiblemente al mar brillante de esta página
BENDITO SILENCIO
Resuenan ecos silenciosos en la bóveda palpitante de mi reloj
La respiración toma ritmos de pasos a orilla de mar
Se laxan mis extremidades buscando reposo
La memoria busca nostalgias
Imágenes confusas
Tiempos hechos a jirones de razón
Mis manos frías asaltan mi rostro
Restriegan fuertemente mis recuerdos en mis párpados
Froto mis sienes tratando de recobrar la conciencia
Notas de un piano martillan las paredes de mi carne
Me rehúso a salir de este silencio
Bendito silencio…
Las campanas anuncian las doce
Mi nostalgia debe regresar a convertirse
Nuevamente en la cenicienta de mi inconsciente
SUEÑOS
Presurosos mis pasos parecen volar sobre el pavimento
Los gemelos se tensan y las neuronas reprocesan
Las cuarentaiunmil cosas que me quedan por hacer
Intentan arrancarle más segundos a los minutos
Procuro desacelerar esta vorágine
Converso con mi sombra abandonada
Tras el muro de adobe de mi casa
Siento que ella me invade suavemente
Escala desde mis pies
Orilla mi torso
Alcanza los faroles apagados de mi rostro
Que reposan en sus nostalgias
Dejo que se filtren melodías entre tímpano y tímpano
Y navego etéreamente
Diviso apacibles llanuras y montes
Fantasías de historias cayendo en cataratas
Ilusiones brotando en manantiales
Susurros que vuelan
Alas al viento esparciendo lluvias de color…
Un eco sordo retumba mis oídos
Despierto
Alguien llama a mi puerta
Es la realidad
A todos los que aún seguimos aquí batallando en el fragor de los días
La garúa cae como menudas chispas de colores
El aire resopla en mis sentidos tu presencia
Vuelvo a extrañarte una vez más
Te conviertes en el artificio
Para abstraerme de la conciencia de estar vivo
Y entonces siento tus manos azules
Deslizándose suavemente por la selva de mis cabellos
Veo tu mirada en el mínimo reflejo de luz
Y escucho tu voz como eco en el silencio
Apaciguando esta indomable certeza de tu ausencia
CAIDAS
Gris la mañana devela la ausencia del estío
La neblina me invade juega con mis retinas
Me plasma en el vacío de esta hondonada de dolor
Mis uñas rasgan la muralla de mi llanto
El abdomen se me llena de una brisa helada
No siento el tiempo
No logro atrapar ni el más fugaz recuerdo
Sólo me palpita el desasosiego
Diseccionándome las entrañas
Detrás de mis entrañas
Se me despelleja la epidermis del torso
Recojo la piel de mi rostro entre mis manos
Me precipito en este calvario
Sé que luego una vez más me levantaré
BUSCANDOTE
Acarician tu pelo mis manos lejanas
La boca aún me sabe a miel de tu memoria
Mi cuerpo se eriza al escuchar tus latidos
Desfallece mi aliento
Esperando tu silencio
Te busco en la noche
Que fugaste como estrella
Para convertirte en cometa
Que arrasó con mis esperanzas
Te busco en mi tiempo
Robado al azar
En la honda caída de mi manantial
Y te encuentro siempre
Ausente
Callada
Y otra vez lejana
Hoy como nunca me he bañado
En la cascada de tus ojos fortuitos
He respirado del huracán de tu voz
En la cima de tu mundo
Y he caminado hasta el rincón de tus sueños
Buscando tu piel
Tu aliento
Y tu paz
FUGITIVA
Me invade un temor absurdo
Que asalta mis más recónditos espacios
Se me nubla la mirada
Creándose infinitas tormentas de silencio
Dejando una estela de sangre
Camino sin sentido reinventado el trote
En cada segundo que gira sin ti
Te abandonaste al viento
Como ave que escapó de entre mis manos
Esa tarde de otoño que te vi partir
Llevándote mis interrogantes sin respuesta
Y me quedé con la extraña sensación
De cabalgar tras de ti
En la oscuridad de tu mirada cansada
Sin entender
Sin preguntar
Sin atinar más que a callar
TU PARTIDA
Te reconozco
En la memoria de mis arcos sonrientes
En la melodía de una canción
Que aún resuena en mis tímpanos
Que grita desesperadamente
Tu nombre impregnado en mi piel
En las tardes con el sol agonizante
En la neblina de un mar silencioso
Que aun dibuja tu silueta
Emprendiendo la partida en busca de mi olvido
Y me he quedado impávido entre mis certezas y mis dudas
Soñando con aquellos luceros que se unieron al caer
Confundiendo los deseos de dos aves que juraron compartir el vuelo
ARITMÉTICA
Tres más uno cuatro
Ocho más ocho dieciséis
La aritmética te cambia el gesto
Me muestras la hoja de prácticas
Y me miras
Con esa esperanza infantil
De no tener errores
Me convierto por instantes
En el implacable corrector
Con la vista en el papel adivino tu rostro tras el veredicto
Las matemáticas son exactas te repito
Vuelves a tu mesa corriges y sonríes victoriosa
Te acercas
Tus ojos se llenan de luz
Irás a jugar o a ver la televisión
Si la vida fuese tan simple como la aritmética
Quizás no estaría aquí
Callado
Reencontrándome con mi silencio.
ALFONSO SANCHEZ MENDOZA
Poeta y Restaurador independiente nacido en Trujillo del Perú en 1968, actualmente a cargo del mantenimiento de
Cursó estudios de Ingeniería Química en
Declamador de
Miembro de
Socio activo del Instituto de Estudios Vallejianos.
Miembro del grupo de artistas “Tiempo” de la ciudad de Trujillo.
lunes, 19 de enero de 2009
4ta Feria de Libro de Trujillo
Haciendo click en esta imagen podrán acceder directamente a todo el programa cultural que esta nueva edición de la Feria de Libro de Trujillo nos ha preparado desde hace ya varios meses.
El invitado especial será nuevamente Mario Vargas Llosa, que es pues, el mejor escritor vivo peruano del Perú y que viene recolectando honores y homenajes desde hace ya varios años en todo el Mundo. No me pidan entonces amigos izquierdistas que haga hígado en este cadete, pues tengo cinco maravillosas razones para adorarlo de por vida: Conversación en
Asimismo, la muestra Vargas Llosa,
Vargas Llosa, además, es el escritor que impulsó, con su presencia, la realización de esta Feria Provincial que empezó en el 2003 siendo un evento bienal (que se hace cada dos años pes bruto) y que ahora pasa a ser la más grande del país (al menos físicamente, sus 20 mil y tantos metros cuadrados lo confirman).
Así es, la feria se movió al Complejo Mansiche, parece que los vecinos de
XD
En la segunda feria los invitados especiales fueron los extranjeros y exquisitos Gonzalo Rojas y Laura Restrepo, para la tercera el atractivo especial fue la visita de Alfredo Bryce Echenique al que siempre admiraré, respetaré y leeré aunque ahora sí esté, como siempre le gustó decir, dándole pena a la tristeza.
Para esta 4ta versión yo esperaba que vengan Jaime Bayly, Santiago Roncagliolo o Daniel Alarcón, que son los peruanos escribidores más rankeaditos que faltan visitar la feria. (Roncagliolo sí pasó por esta ciudad en otra ocasión). O tal vez por ahí siempre guardé la esperanza de que pueda visitarnos Joaquín Sabina. (Junto con Bryce, vino Germán Coronado, editor de Peisa, padre de Jimena Coronado, novia peruana del flaco de Úbeda)
Pero los que sí vienen y me interesa verlos son:
José Manuel Villaorduña (DedoMedio), Luis Jaime Cisneros, Carlos Monsiváis (que será entrevistado por Julio Villanueva Chang que a su vez será también entrevistado por Luis Eduardo García), César Hildebrandt, Isaac Goldenberg, Antonio Fernández Arce, Nano Guerra y Fernando Villarán, Giovanna Pollarolo, Chema Salcedo, Beto Ortiz y Aldo Miyashiro, Sergio Vilela, Álvaro Lasso y Jaime Vásquez (editores de Planeta, Estruendomudo y Tierra Nueva) y Rafo León ya que en una de sus presentaciones hablará sobre los blogs. Esperemos que estén atentos a esto Ocram, el morsa, los comechados, guille de maus, el tío que postea desde un tercer piso, TV bruto, BatiHeduardo y Esther Vargas y su círculo vicioso de comentaristas lesbis.
Entre los que me son totalmente indiferentes o tal vez aún no conozca bien están:
Mario Guevara (7 culebras), Beatriz Merino, Isabel Córdoba, Jorge Eslava, Aldo Panfichi, Julio Hevia, Sergio Bambarén, Jorge Coáguila, Juan Luis Dammert, Raúl Trola (perdón, Tola), Ángel Calvo, César Gutiérrez, Miguel Gutiérrez, Renato Cisneros, Gustavo Rodríguez (que como cuentista es buen publicista), Iván Thais, Alonso Cueto, Fernando Ampuero y Denisse Vega Farfán (Ganadora del premio Poeta Joven a la que sacrificaron pues su presentación es en simultáneo con la conferencia de Vargas Llosa, será para la próxima mamita).
Entre los locals que siempre me gustará ver están: José Carlos Orrillo, Arte Urbano, Luis Quintanilla, David Novoa, Alfonso Sánchez y Bethoven Medina.
En esta feria también se realizará un Homenaje especial al poeta Marco Antonio Corcuera. A César Vallejo y José Watanabe también los han homenajeado bautizando los dos auditorios principales con sus nombres. Espero que para la próxima recuerden un poquito a Alejandro Romualdo, un gran poeta nuestro trujillano que nos dejó en mayo del año pasado. Murió como todo un verdadero poeta que se respete, es decir, en la completa miseria y olvido.
Ok, juré portarme bien pero haré un poco de hígado: También va a estar Pepe Alva (no creo que sea sobrino de Lucho Alva) un ¿cantante? al que nadie conoce en Lima y al que aquí en Trujillo sus amigos le revientan cohetes porque gana plata en Miami. Le gusta marketearse como gran admirador y amante de esta ciudad pero su única canción medianamente conocida es “
Felizmente en esta feria también nos visitará el verdadero cantante Rafo Ráez (ya pe, tráiganse para la próxima a Daniel F, a Chabelos, a
XD
Todo esto y mucho más aquí en Trujillo City desde este jueves 22 de enero hasta el 1 de febrero. Y a solo un sol la entrada. ¿Pifean que la entrada ya no sea gratuita? (Niños no pagan). Ya pe, estamos en crisis financiera mundial, no hagan hígado, un sol no te hace pobre, varón, un sol no los hace ricos.
(Para eso están los patrocinadores)
Jajaja
Nos vemos en la feria.
sábado, 1 de noviembre de 2008
Luis Hernández. Qué tal viejo, che' su madre
.
Por si tienen tiempo para leerlo a todo color.
Pero bueno, como ya estás aquí.
A continuación algo de su poesía y otros enlaces:
(Redobles por favor)
.
.
Ezra:
Sé que si llegaras a mi barrio
los muchachos dirían en la esquina:
qué tal viejo ché' su madre
.
.
A Betty, mi frazadita.
.
.
Yo hubiera sido Premio Nobel de Física,
pero el sol, la cerveza, la playa, la coca cola,
los parques, y, un amor, me lo impidieron.
.
.
Y el amor
es la única herida
es la única flor
es la única pena
que no mata
El amor
que no cura
El amor
que no alumbra
El amor
y el pasto es
.
.
A todos cerré, sin querer, mi corazón
perdido he la llavecita
.
.
He visto manos decrépitas
arrancando de los labios del muchacho
su sueño
y llamar a su fantasía vicio,
y decirle esperanza de la patria
en una patria sin esperanzas.
He visto a viejos calcáreos
enjoyar a las jóvenes
con telenovelas
casos judiciales
revistas femeninas
y huevadas
y llamarlas luego
madres del futuro.
.
.
Todo duerme en la ciudad,
mas no temed,
pues alguien vela
por el laxo rebaño
que descansa:
Un borracho en la esquina
con la lámpara votiva
de su trago.
.
.
Y pues verás
que en mi escribir
No hay arte
sino dolor
.


.
.
Barranco, avenida Eguren .
.
.
Estoy solo
pero siempre estoy solo
porque el desierto no admite compañía
.
.
Elemental
mi querido Sherlock
dijo Watson
tomando alguna vez
la iniciativa
luego navegaron
a través de Praga
y sus bares
mismo whisky
.
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Entrega a la noche
una a una las estrellas
En el jardín de los cherris
Lima, dale, U, Mayo de 1976
.
.
Hermanitos
.
.
Si cantara
lo que en el corazón
siento
sería para mí
la canción
algo indescifrable.
.
.
Ortega
y Gasset
y cassette
.
.
Tengo algunas astillas
en el corazón
pero el pasto
junto al mar
nos llama a reír.
.
.
Lima, ciudad muda,
¿cuándo llevarás
como una llamarada
mi esbelta
mi amada, mi gris
ciudad natal
donde plagio los versos
pero también
plagio al mar
y al tiempo
.
.
Habiendo robado
lluvia de tu jardín
y tocado tu cuerpo
me duermo
no se (libre) culpe
a nadie
de mi sueño
.
.
De Scott, Scott
Fitzgerald, aprendí
que la vida
de un escritor
debía ser limpia,
por ejemplo como
la de aquel
gamberro de nombre
Rimbaud, o Villon
.
.
A Jean Arthur Rimbaud
Tú eras un niño
abandonado
siempre
lo fuiste
Tú conocías
la poesía elevada,
difícil, sutil; pero
también el modo
directo y suave
.
.
A ese concha
de su madre
me lo llevan
al calabozo
y entonces
le preguntaron
¡Maestro: cuántas
veces se perdona?
y él contestó
setenta veces
siete
.
.
Si supieras
que en la poesía
no hay orden
ni desorden
.
.
El cielo son dos
.
.
A todos los prófugos del mundo
.
.
Nunca he sido feliz
pero, al menos,
he perdido
varias veces
la felicidad
.
.
Estoy triste
porque no estás;
y no lloraré
porque luego
los ojos
no son lo mismo..
.
.
y, el infaltable:
............. __
Te amo \/-1
Eres un amor irracional...
.
.
y, por último
.
Los laureles
se emplean
en los poetas
y en los tallarines
.
.
y, además:
.
mi soñada coherencia:
XD
viernes, 27 de junio de 2008
Luis Eduardo García presentará libro Teorema del navegante

Luego de dieciséis años de silencio creativo, el poeta, periodista y docente universitario Luis Eduardo García presentará nuevo libro: Teorema del navegante, publicado por Revuelta Editores de Lima. La actividad es organizada por la Facultad de Ciencias de la Comunicación de la Universidad Privada del Norte.



