Luis Hernández. Qué tal viejo, che' su madre

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Una forma de escribir poesía es vivir epigrafiando.
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Por si no lo conocen.

Por si tienen tiempo para leerlo a todo color.

Pero bueno, como ya estás aquí.
A continuación algo de su poesía y otros enlaces:
(Redobles por favor)
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Ezra:
Sé que si llegaras a mi barrio
los muchachos dirían en la esquina:
qué tal viejo ché' su madre
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A Betty, mi frazadita.
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Yo hubiera sido Premio Nobel de Física,
pero el sol, la cerveza, la playa, la coca cola,
los parques, y, un amor, me lo impidieron.
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Y el amor
es la única herida
es la única flor
es la única pena
que no mata
El amor
que no cura
El amor
que no alumbra
El amor
y el pasto es
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A todos cerré, sin querer, mi corazón
perdido he la llavecita
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He visto manos decrépitas
arrancando de los labios del muchacho
su sueño
y llamar a su fantasía vicio,
y decirle esperanza de la patria
en una patria sin esperanzas.
He visto a viejos calcáreos
enjoyar a las jóvenes
con telenovelas
casos judiciales
revistas femeninas
y huevadas
y llamarlas luego
madres del futuro.
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Todo duerme en la ciudad,
mas no temed,
pues alguien vela
por el laxo rebaño
que descansa:
Un borracho en la esquina
con la lámpara votiva
de su trago.
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Y pues verás
que en mi escribir
No hay arte
sino dolor
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Barranco, avenida Eguren .
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Estoy solo
pero siempre estoy solo
porque el desierto no admite compañía
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Elemental
mi querido Sherlock
dijo Watson
tomando alguna vez
la iniciativa
luego navegaron
a través de Praga
y sus bares
mismo whisky
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Entrega a la noche
una a una las estrellas
En el jardín de los cherris
Lima, dale, U, Mayo de 1976
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Hermanitos
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Si cantara
lo que en el corazón
siento
sería para mí
la canción
algo indescifrable.
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Ortega
y Gasset
y cassette
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Tengo algunas astillas
en el corazón
pero el pasto
junto al mar
nos llama a reír.
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Lima, ciudad muda,
¿cuándo llevarás
como una llamarada
mi esbelta
mi amada, mi gris
ciudad natal
donde plagio los versos
pero también
plagio al mar
y al tiempo
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Habiendo robado
lluvia de tu jardín
y tocado tu cuerpo
me duermo
no se (libre) culpe
a nadie
de mi sueño
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De Scott, Scott
Fitzgerald, aprendí
que la vida
de un escritor
debía ser limpia,
por ejemplo como
la de aquel
gamberro de nombre
Rimbaud, o Villon
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A Jean Arthur Rimbaud
Tú eras un niño
abandonado
siempre
lo fuiste
Tú conocías
la poesía elevada,
difícil, sutil; pero
también el modo
directo y suave
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A ese concha
de su madre
me lo llevan
al calabozo
y entonces
le preguntaron
¡Maestro: cuántas
veces se perdona?
y él contestó
setenta veces
siete
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Si supieras
que en la poesía
no hay orden
ni desorden
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El cielo son dos
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A todos los prófugos del mundo
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Nunca he sido feliz
pero, al menos,
he perdido
varias veces
la felicidad
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Estoy triste
porque no estás;
y no lloraré
porque luego
los ojos
no son lo mismo..
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y, el infaltable:
............. __
Te amo \/-1
Eres un amor irracional...
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y, por último
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Los laureles
se emplean
en los poetas
y en los tallarines
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y, además:
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mi soñada coherencia:

XD